Hotel Conrado

A SMILE IN THE DISTANCE

2010-06-26T22:59:00.000-07:00

Después de una larga estancia fuera del Hotel hoy toca regresar. No serán las cosas, los objetos, tan inanimados ni tan desafectados como se puede llegar a creer, cuando ocurre que, allí donde no se habita, el desuso y la carencia de vida acaba por borrar cualquier rastro de vida. Todo parece más viejo, más cansado, más desgastado que si se hubiera sometido a un uso constante. Como en el reencuentro con un viejo amigo. Efectivamente así sucede y la sensación de soledad y desamparo se hace patente. Se hace carne en las paredes y la puedo contemplar como se ve una puesta de sol; con el alma en vilo. Me acerco a la puerta y levanto el felpudo para coger las llaves. Una familia de gusanos blanquecinos es devorada con alegría por una voraz colonia de hormigas rojas que se mueven como lava escupida por un volcán. Las aparto ligeramente con el pié, tímidamente, como si en verdad tuviera miedo de quemarme y me agacho para coger las llaves. Algunas hormigas suben por mi mano y me muerden en la nuca como si no hubiesen probado jamás nada más tierno. Curioso animal; si la creación les hubiese otorgado un tamaño más grande irían por ahí paseándose como reyes por la tierra, partiendo en dos cuerpos humanos sin atenerse ni a Dios ni al Diablo.

Abro la puerta y una atmósfera pesada como una ballena me golpea en la cara. Como si abriese un armario lleno de latas de conserva mal apiladas; como si hubiese habido una reunión secreta de muertos vivientes y deseosos de salir al mundo exterior lo hubiesen hecho en ese preciso instante, atravesando mi cuerpo y dejando en mi pituitaria un olor seco, como de cebollas podridas. Doy un paso. Necesitamos una seria ventilación. Estaría bien que de ello se encargase un alemán. Son gente eficiente. Se les puede confiar esa clase de trabajos. La pintura de las paredes está desconchada y las alfombras roídas y agujereadas. En el retrete una rata ahogada me da los buenos días, y es raro pues ya es casi de noche. Supongo que la vida en las cloacas es muy diferente. Un hilillo de agua que cae en el lavabo produce un gorgoteo casi sedante que le recuerda a mi estómago días amargos, con el sabor de la bilis en el paladar. Alguien se ha dedicado a desenroscar todas las bombillas y les ha dibujado ojos, nariz y boca. Lo raro es que tienen la cara triste y eso si que es algo extraordinario: no conozco a nadie que haya visto una sola bombilla que no sonría; la luz es alegría.

Me siento en una silla y medito seriamente mientras un gato me mira de manera inquisidora, como exigiendo de mí una sardina. El tiempo nunca va a ningún lugar sin nosotros. Parece que el tiempo se escapa corriendo, que siempre va un paso por delante. Pero solo lo parece. Los días son como una cuna de bebé en la que mecerse. El tiempo nos lleva de la mano como una madre lleva a los niños a la escuela. Así me encuentro; mecido por las olas del tiempo sin esperar nada a cambio. Echaba de menos mi querido hotel. Ese refugio para el alma; sanatorio para majaras; paraíso de santidad; oratorio para ascetas; reclinatorio para penitentes. A través de las ventanas sucias y de las cortinas raídas llega la luz de la luna y el fru-fru de las hojas de los árboles mecidas tiernamente por el viento. El gato duerme plácidamente y la rata del retrete canta a voz en cuello una oda a Robinson Crusoe. El regreso es alegría para el alma y me siento profundamente reconfortado. Una bandeja dorada decorada con arabescos a parece de la nada, flotando misteriosamente ofreciéndome una copa de vino y un pedazo de carne. Lo devoro con satisfacción y apuro la copa con una especie de necesidad imperiosa dictada desde una instancia superior desconocida. Estoy contento de estar de vuelta.

FUNNY SLIDE

2010-05-11T07:40:00.001-07:00

Sucede que en ocasiones uno cambia de parecer. Lo que antes nos parecía cristalino ahora lo vemos oscuro y por lo que antes habríamos puesto la mano en la hoguera del mismo infierno, ahora no daríamos ni un paso para justificarlo. A esto se le ha llamado de muchas maneras pero a mí particularmente me gusta la de “cambiar la chaqueta”. Y, queridos camaradas, eso es ni más ni menos que lo que he hecho. Y lo digo sin tapujos, sin ambages, sin complejos de ningún tipo, abiertamente: soy un maldito chaquetero y no me pesa admitirlo. Sí, ahora pertenezco al selecto club de los exfumadores que si por algo son populares es por la saña con la que atacan a los pobres fumadores; a eso vamos.

Recuerdo un tiempo en que las esperas eran menos largas mientras me liaba un pitillo y me lo fumaba; un tiempo en que viajar no era agotador sino algo encantador si el paisaje se veía difuminado tras una cortina de humo; recuerdo esas tardes de asfixia en ambientes sórdidos corrompidos por el humo y la nicotina, aderezados con licores fuertes. Recuerdo que pensaba “no eso nunca ¿cómo voy a dejar de fumar?” Sí, admitía que era malo, pero lo amaba, lo reverenciaba, me arrodillaba ante ese pedestal de los poetas, hincaba mis rodillas en ese templo de los ególatras y estetas que consideraban la vida un necio vacío útil tan solo para llenarlo de hedonismo, falsos elitismos y parvas conversaciones de filosofía barata. Oh, que hermosos sonetos resonaban sonoros en esas tardes lánguidas en las que lo sublime palidecía por instantes ante lo que se me antojaba como lo supremo: fumar.

Y ¿qué ha ocurrido? Mi mente nublada por el humo y obcecada por los impulsos nicotínicos era incapaz de aceptar lo absurdo de esos comportamientos y esas enajenaciones; era ajeno a mi propio alienamiento, ¡fíjense bien, y yo sin saberlo! Pero desperté y me alejé de todo aquello, y ahora lo veo claro. Ya no hay distorsión alguna, ya no hay cortina de humo y nunca mejor dicho. Cada uno es libre de hacer lo que quiera con su cuerpo. El problema es que el necio y rancio vicio del humo perjudica a todos. ¡Muérete si tal es tu deseo! Pero a mí no me mates. Es esta la única droga que perjudica de forma directa no solo al que la consume si no al que está al lado. Habría que prohibir su venta .Ni la heroína ni el alcohol tienen este efecto pernicioso. Es por eso que os digo, queridos amigos, lo siguiente adoptando, eso sí, tono sañudo:

“ Siento ser yo el que lo tenga que hacer, más todavía cuando antes era yo el que criticaba a los no fumadores por su asalto infame a los reductos de los fumones , pero así son las cosas. ¡Amigos y camaradas, compañeros y completos desconocidos: dejad de una vez esa fea costumbre! Costumbre de pulmón muerto y de diente raído. Costumbre de mal aliento y olor a vinagre. Costumbre de ansia eterna y desasosiego perpetuo. Costumbre de corazón inquieto y estómago revuelto. Costumbre de perenne necesidad e inmediata dependencia. Costumbre de ahumar de más mi tostada de salmón y hacer que mi caña parezca un brebaje mágico. Costumbre de molestar a los demás con sus contantes interrupciones, sus oleadas de tufera inaguantable y sus estúpidas argumentaciones acerca de la libertad individual. Si de mi dependiera os catalogaba como terroristas suicidas pues no solo fastidiáis vuestra salud sino que estropeáis la nuestra; la de amigos, padres, abuelos e hijos. Por eso, con mi nueva y flamante chaqueta y con toda la saña del mundo os digo: ¡a la puta calle! “

BETWEEN CORRECTION AND EXPRESSION

2010-04-05T23:31:00.000-07:00

Ahora que terremotos, crímenes, corruptelas políticas financiadoras de eternas francachelas y decoradas con ribetes de pitorreo institucional y que se sigue esperando con ansia una respuesta del tribunal constitucional que por lo visto dentro de una semana faltará una semana para que anuncien a voz en cuello cuando van a tomar una decisión, ahora, me tomaré la libertad de transmitirles un artículo redactado por uno de nuestros camaradas y que es de la más candente actualidad, pasen, lean y juzguen ustedes mismos:

“ No sería nada novedoso decir que hoy en día los medios de comunicación, embebidos ellos del espíritu moderno del progreso y embadurnados con el brillante barniz de la corrección política, son capaces de encumbrar a cualquiera al Olimpo democrático para luego dejarlos caer sin piedad alguna por el despeñadero de la infamia y observar desde lo alto como sus huesos se quiebran y su cuerpo rueda como una pelota de goma hasta desaparecer en lo profundo del abismo para ser rescatado tan solo de forma ocasional por los abanderados del sensacionalismo barato. Efectivamente no sería aportar nada. Cualquiera de nosotros a poco que se esforzase sería capaz de recordar decenas y decenas de casos de este tipo.”

“Yo hoy, en concreto, me acuerdo de uno bien reciente aunque sepultado ya por multitud de necios titulares y absurdas columnas de opinión de aquellos a los que les pagan por tener un punto de vista único y personal y que por ello se ven obligados a escribir numerosos disparates. Este caso es el del doctor Neira. Recuerdo bien como mientras este señor estaba en coma en el hospital, su mujer, Bibiana y compañía se ponían las botas de la indecencia para cabalgar el asno de la corrección política. Todos cantando a coro le declararon héroe de la Democracia, defensor de la mujer, encarnación viva (más bien sedada) de los más selectos principios democráticos, ejemplo a seguir, caballero andante, desfacedor de entuertos, desagraviador de agravios, luchador incansable, Héroe de la Unión de Repúblicas Hispánicas, y aleccionador de las Carmelitas Descalzas en lo que a cuestiones de solidaridad se refiere.”

“Con gran expectación se vivió el momento de la resurrección del héroe. Los periodistas con mayor olfato tuvieron que hacer noche en la puerta del hospital sobreviviendo a base bocatas de jamón y café de máquina. Los fotógrafos limpiaban sus objetivos esperando capturar un buen plano del héroe. Los grandes periódicos y las más prestigiosas revistas del cotorreo se jugaban a los chinos quién de ellos tendría el honor de ofrecer en exclusiva las primeras declaraciones del doctor. El día soñado llegó, acompañado de la habitual avalancha de reportajes, entrevistas, opiniones, loas, salves, remangamiento de mangas de chaleco, genuflexión mediática y demás pompa casi fúnebre, que a mí más me recordaba al nacimiento de alguno de los nietos del Rey.”

“Naturalmente los días pasaron y nuevas noticias copaban las portadas. A todo esto nadie decía que el supuesto agresor defendido por su supuesta víctima había estado todo este tiempo en la cárcel sin derecho alguno a réplica, satanizado y demonizado por los mismos valores que encumbraban a otro. Pero los días fueron pasando y se vio que Neira no cojeaba a causa de la agresión sufrida. No, cojeaba de su pié derecho y además estaba orgulloso de ello. Habría pagado hasta 10 euros por ver la cara de Bibiana al leer la última intervención del ilustre doctor. Lo cachondo de todo esto es que al buen doctor lo han dejado caer por el barranco de la infamia rumbo al olvido los garantes de la libertad y de la democracia, cuando este señor, más allá de lo acertado de su postura política, simplemente a hecho uso de la plataforma en que le pusieron para expresar su opinión, la cual sonaba a herejía en el entorno bien pensante y por ello es mejor fumigarlo y ponerle el sambenito de fascista y antidemócrata. Donde dije digo digo Diego y si te he visto no me acuerdo. Habría que enseñarles aquello de Santa Rita, Rita,…”

SPAIN? NOT YOU...

2010-03-14T16:36:00.000-07:00

De pronto la sociedad del videojuego, la sociedad de lo falso, de lo irreal, de lo virtual, de lo supletorio, de lo fácilmente sustituible, del modelo de vida urbano, la sociedad de la mentira, la que conforma una civilización que vive en su gran mayoría a miles de años luz de la vida real entendiendo esto como el mundo, la tierra, el agua, la sociedad del compartirlo todo a costa de no tener nada, la sociedad de los individualistas y egoístas que tienen un pavor atroz a encontrarse en soledad, la sociedad cuyos individuos no pueden de ninguna manera estar solos sin hacer nada, la sociedad que necesita constantemente un estímulo externo sea este el que sea para no pensar ni por un solo instante, la sociedad que dio por malo el yo solo soy yo cuando estoy solo, la sociedad que a fuerza de estos comportamientos se ha olvidado ya de pensar, la sociedad que ya no sabe quién es porque no se acuerda de quién fue, la sociedad del desarraigo, la sociedad del todo vale, del yo tengo la razón, de la mala educación, del capitalismo multicultural, la sociedad de la indiferencia, de la rebeldía enlatada, la sociedad de la sopa boba, de pronto, decía yo, se acuerda de Miguel Delibes.

Lo que en esencia quisiera yo decir a este respecto es que si de verdad los representantes de nuestra sociedad hubiesen leído y entendido a Delibes, algo se les habría pegado y muchas cosas serían hoy en día muy diferentes. Esos cerdos lo han llevado a su plaza de toros para ponerse ellos la medalla. Qué gran labor esperar a que mueran los grandes hombres para luego besar las mieles laureadas de su éxito y acogotarlas en sus menudas seseras. Han institucionalizado la obra de un hombre libre llenándole de epítetos aduladores y colmándole de indulgencias sin recordar la locura que embargó al diputado que trató de convencer al señor Cayo de los beneficios de la democracia. Ah, el señor Cayo ya está muerto y ni tú ni yo recuperaremos ese mundo que ya se fue, que ya no volverá. Al hilo de lo que decía: que otro gallo habría cantado, pero ya sabemos que estas cosas siempre funcionan así y lo decente ahora es desenmascarar a aquellos miserables que cometen la bajeza de ponerse una careta y de adoptar la pose del erudito o peor aún, del respetuoso admirador.

Si estos mismos cejijuntos de orejas perforadas y gafas de pasta se encontrasen en mitad de la dehesa a ese señor de porte humilde escopeta en mano a la caza del tordo, se llevarían las manos a la cabeza, y, probablemente, acudirían a algún tipo de estrategia de provocación cuya única intención sería la de fastidiar e imponer su necia moral. Qué fácil es olvidar, que fácil ir a comprar al supermercado, que fácil es actuar siempre de acuerdo a “convicciones propias” monolíticas e inexpugnables que conducen al enfrentamiento y a la marginación del que no se adhiere a la nueva verdad. De eso no se habla porque no interesa elevar a un escritor y cazador al mismo lugar. Es necesario realizar una operación quirúrgica de propaganda para que a ese olimpo llegue el escritor pero nunca el cazador. Esta es la estúpida moral de nuestros tiempos. Visto lo visto me dan ganas de comprar una escopeta. Lo haré.

España entera es un clamor que se rinde ante lo que es evidente. Yo no diré nada que no se haya dicho ya, cada cual que agite su conciencia, retuerza su mente, avive su alma, apague el televisor, desconecte el aparato de música, tire el teléfono móvil por la ventana, corte los cables del fijo, cierre su sesión de Internet, quédese dando un portazo a solas en un rincón confortable y abra un libro, el que sea y lea, lea usted, desde aquí le animo a que lo haga. Es lo que puedo decir. Defender la literatura sin más porque los escritores ya lo hacen solos y las editoriales bien saben hacer su negocio, así que preocúpense ustedes de la literatura, pura, simple, llana, compleja, retorcida, ampulosa, hermosa y triste que llena las vidas de poesía de belleza, de sentido, que es a la vez fugaz, pasajera, ardiente, luminosa y permanente porque deja el sello imborrable de la esencia humana.

INSTINGTLY THINKING

2010-03-02T00:37:00.000-08:00

Cuando pido un 31 sin huevo se me alegra el alma. Con huevo no es lo mismo, lo he comprobado. La yema explota sin previo aviso y chorrea por todas partes, empantanado con su sabor el lomo de marrano chino, el tranchete disfrazado de queso y el pimiento almeriense frito vuelta y vuelta. El secreto, todos lo saben, está en el pan. Normalmente ya llevo unas cañas encima cuando lo pido, por lo que cuando efectivamente me lo como, ya me he pimplado otras dos. Esto me da una perspectiva muy diferente del asunto además de cierta voracidad por lo que no me comporto como un gourmet precisamente. A dentelladas lo devoro, lo machaco a golpe de muela y lo trituro con ira canina mientras las cañas empujan los bolos alimenticios esófago abajo rumbo a la panza: objetivo bajo vientre y tormenta rectal. Así es la vida amigos; los asuntos humanos más urgentes e inmediatos se dilucidan siempre en esa zona del cuerpo. Uno nace, crece y se desarrolla en ese lugar familiarizándose ya con tripas, recipientes para líquidos y gases hasta que es expulsado al mundo exterior. Una vez fuera, la mayor parte del tiempo hasta que el azar, el tiempo o una instancia superior lo requiera y toquen las campanas a difunto, se dedica a resolver asuntos relacionados de forma directa o indirecta con el vientre y alrededores.

La eterna búsqueda para la satisfacción de ese territorio lleva al hombre a la cumbre y al abismo. Las grandezas y las miserias de esta raza se fundamentan en ese flujo de entrada y de salida. En esa fricción a veces malvada, gozosa las más. El hombre como el mundo tiene su propio campo magnético y de la misma manera que las líneas de fuerza fluyen del polo Sur al polo Norte, esto es: el ano y la boca, circulan sin cesar en torno a ese centro magnético unas fuerzas misteriosas, que lo hacen de igual manera sobre ese impulso vital escondido en el epicentro humano: abdomen, panza, bajo vientre, intestino, ano y uretra, depósito seminal y trompas de Falopio. Un jaleo de combinaciones alfanuméricas destinadas a la satisfacción mundana y a la procreación. Nuevos centros del mundo se extienden a cada instante tejiendo la tela de un nuevo sistema gravitatorio humano donde unos se atraen, otros se repelen y otros chocan y mueren.

Todo esto no lo pienso ni lo intuyo en el instante en que mis jugos estomacales se ceban con el lomo, montan la de San Quintín con el pimiento y transforman el pan en nutritivos almidones y azúcares. No, lo veo nítidamente sin tener que pensarlo. Lo veo por el hueco que queda en medio de la barra entre la cafetera y la caja registradora cuando manos viejas y arrugadas arrastran patatas al alioli hasta bocas de encías desgastadas. Lo observo en la mirada inquisidora proyectada sin disimulo de arriba abajo desde unas gafas viejas en dirección a un cuerpo de mujer, joven, atractivo, inmune todavía a la fuerza de la gravedad. Lo veo en pantalones apretados de mujer que embuten dos jamones que se pasean respingones de un lado a otro, de la barra a la tragaperras y del baño a la barra buscando provocar con un contoneo que sobrepasa la línea de la simple sugerencia. En escotes pronunciados y medias de colores, en rollitos y platos de jamón, en la cerveza de importación que el camarero esconde debajo de la barra y la sorbe a largos tragos cuando piensa que nadie le está mirando y en la mirada desconfiada del oriental que revisa cada cierto tiempo la caja y va sacando los billetes de 50 que utiliza después como señuelo para atraerse compañía.

Pan para los dientes de la gente sean estos de leche o postizos, pitos y chuflainas que andar tocando, entretenimientos de barra y alzada de miembro viril. Así pasan los días, así pasa el tiempo, dejando su fina capa de polvo que va perfilando el carácter de aquellos sobre los que se posa. Unos se resisten, otros se dejan llevar, otros ignoran por completo los sencillos mecanismos que hacen de timón en sus vidas, los frágiles cascarones que hacen de barco y los cambiantes vientos de los acontecimientos, que en ocasiones y de forma inesperada trastocan el rumbo establecido por lo cotidiano, la costumbre y el miedo al cambio.

PSYCHOLOGICAL DEMOCRACY: DON´T BE A LOSER!

2010-01-30T11:29:00.000-08:00

En nuestra bendita sociedad occidental, hijastra bastarda del protestantismo, todos conocemos la importancia que tiene el no ser un perdedor. Importancia que va más allá incluso de ser un triunfador. “Quizás yo no llegue a ser alguien importante en esta vida pero, ¡qué narices! un perdedor no soy.” Este aspecto de nuestra sociedad determinista, darwinista y por encima de todo competitiva no escapa al ojo observador de los políticos y sus ayudantes, consejeros, aguadores y aduladores. De la misma manera que en este país un individuo es hincha del equipo local y a la vez lo es o del Madrid o del Barcelona, este mismo individuo es presa fácil para las veleidades de Partido. Esto lo sabe el buen Demócrata y juega sus bazas de la mejor manera posible en su caza de votantes.

Vayamos por partes. Sabemos que hay varios tipos de votantes: unos son los que llaman de base o de ganado lanar que votarán a su Partido ocurra lo que ocurra. No les importa que les mientan, roben o engañen. Tienen tanta fe en sus símbolos, en sus letras y en sus himnos que son incapaces de ver la realidad. Con estos hay poco que rascar y se desaconseja en todo punto tratar de razonar con ellos. Tenemos también a aquellos que votan a partidos minoritarios aún a sabiendas de que nunca jamás van a conseguir representación en ninguna parte. A estos también les mueve la fe. No obstante se muestran abiertos al debate. Y finalmente tenemos a los indecisos en los cuales quisiera centrar mi atención aplicándoles el principio psicológico del “ganar o perder.”

Estos votantes son lo suficientemente vagos como para no tener una filiación política concreta a un Partido y más vagos aún como para pararse por unos instantes a pensar por sí mismos que opción es la más adecuada para el futuro de su país. Es aquí donde se pone toda la carne en el asador. ¿Por qué? Pues porque a estos no les mueve la política, la economía, la cultura o la política internacional. Ellos creen en una victoria. Viven con emoción los días previos a unas elecciones como si de la final de la Copa del Mundo se tratase. Hacen cábalas, cálculos y apuestas. Día tras día devoran las estadísticas de intención de voto y se ponen nerviosos cuando observan que la distancia entre un Partido y otro es de unas pocas décimas. La decisión es difícil. Y es que no quieren estar en el bando perdedor. No se por qué pero nunca nadie quiere. ¿Entendemos ahora los gritos encendidos desde el corazón de un mitin de campaña de “a ganar, a ganar, vamos a ganar”? ¿Entendemos esa eterna pregunta tras un debate televisado entre los principales candidatos? ¿Cuál cree usted que ha ganado?

El problema para un país es grave y es que es este grupo el que decide quién gobierna. En nuestro caso, España, lo cierto es que poco importa ya que aquí gobierna el Partido único. Esté quien esté en el poder poco cambiará. Pero no nos desviemos del tema. Es posible que todo se mueva en el ámbito del subconsciente, pero lo cierto es que estos individuos se dirigen a las urnas con la intención de votar a aquel Partido que piensan que va a ganar. ¿Es posible semejante comportamiento? Es más ¿es aceptable? Yo creo que no es aceptable y creo que, desgraciadamente, ocurre.

Imaginemos a estos señores la tarde del recuento de votos, repantigados en su sofá delante del televisor. De pronto aparecen los resultados definitivos: el Partido tal ha ganado las elecciones. La alegría en su rostro y en su corazón al saber que ha votado por el PARTIDO ganador, que esa victoria es en parte suya pues muy pronto el candidato electo le hará partícipe de ella, el orgullo con el que al día siguiente podrá decir a sus colegas en el bar que “ha ganado las elecciones” mirando con recochineo a los votantes lanudos del Partido perdedor. Y después, invariablemente, tras sentirse satisfecho consigo mismo y por el servicio prestado al país cambiará de canal para comprobar el resultado de la quiniela. Hasta dentro de cuatro años.

DUMBNESS

2010-01-16T23:16:00.000-08:00

Quizás no lo hiciese en público y fue tan solo una de esas cosas que se hablan con uno mismo y que no trascienden más allá de nuestra propia frontera, pero lo cierto es que me resulta verdaderamente complicado no volver a la carga y es que hay mucho por descargar. Ah, la humanidad: divino tesoro de inmundicias, alegrías, desgracias y grandezas. Pero seamos más precisos. Basta con echar una mirada a nuestro alrededor partiendo de esta sencilla premisa: la exposición continuada al ruido produce sordera crónica. Preguntad si no. La mayoría no os escuchará de verdad y la prueba definitiva de ello es que si les preguntáis a los pocos días acerca de qué estuvisteis hablando no se acordarán. ¿Problema de la memoria? No. Sordera crónica con variantes de tinitus y profundo estrangulamiento del caracol interno así como solidificación absoluta del tímpano. Recomendación médica: ¿higiene? No, aunque necesaria no es tratamiento para este gravísimo problema.

Pero ¿por qué? Pues es una cosa muy sencilla. En todo momento de nuestra vida estamos sometidos al ruido. Este no solo adopta una forma física: bocinas, música infame, gritos, máquinas, millones de pasos resonando a la vez por las aceras, el chirriar de los frenos de las bicicletas, el rumor de los mercados callejeros, el frufrú de las hojas de los árboles azotados por el viento mezclado con el retumbar de los cristales de las ventanas. No. Hay un ruido terriblemente ensordecedor que no solo nos deja sordos sino que nos agrieta el alma. Se introduce en nuestro cuerpo y abotarga nuestros sentidos, sumiéndonos en un suave letargo. Es ese ruido frío, necio y ladino que se cuela por todas partes. Un ruido que no entiende de decibelios ni de ondas hercianas. Este está preparado para entrar en nuestro cuerpo de múltiples formas: por nuestros ojos y oídos en forma de video, música, anuncio, publicidad o zafia propaganda; por nuestras manos al teclear códigos alfanuméricos y manejar aparatos de adiestramiento mental; por nuestra lengua al paladear sabores uniformes, iguales para todos y que para nada tienen en cuenta aquellas manos que lo elaboraron.

El asunto es más serio de lo que pueda parecer. Afecta sobretodo a aquellos cuya capacidad crítica y cuya habilidad para razonar se ha reducido a la mínima expresión, pero dando, no obstante, la fugaz sensación de que efectivamente estas habilidades se mantienen intactas. También puede suceder que a golpe de sordera ya no quieran ni escuchar y te suelten el discursito, bien aprendido e interiorizado como una jaculatoria sufí, y se queden allí sin atender a tus preguntas, desviando la atención para volver una y otra vez sobre lo mismo. Si, amigos se produce lo que es evidente: la comunicación humana se resiente. Ya no se dan intercambios de información, de emociones, de sensaciones de una forma natural y espontánea, sino que todo queda a merced de lo previamente establecido. Y esto ¿qué es? Pues ya lo sabéis. En realidad lo sabe todo el mundo. El problema es que no saben que de verdad lo saben por lo que de muy poco les sirve.

De esta manera las personas se van volviendo poco a poco sordas. Viejas y sordas. Esto les afecta también a la memoria y olvidan quienes son de verdad. Y lo que es peor: olvidan que para descubrirlo solo han de dialogar en lo profundo consigo mismos. Ciegos y sordos a esta realidad buscan torpemente en medio del inmenso ruido. Se vuelven irascibles, pierden el sentido del humor más genuino, se consideran superiores y caminan altivos despreciando a todo y a todos sin motivo alguno. Están tan encenegados que piensan que sólo ellos merecen el don de la vida y que todo lo que de terreno hay les pertenece por derecho propio. Talmente, embrutecidos, ensombrecidos, transmutados en carne meramente no sienten ni padecen a no ser que ese Ruido se lo ordene. En medio del vasto Huracán cotidiano el Hombre queda a su merced.

Pero no temáis pues hay esperanza. No sabemos si esta la reparte Dios, Ala, Buda, la verdad inmutable de lo que es solo cambio y nada más, la intensa legibilidad del Tao, el ánima mundi que otorga la vida a las fieras, al hombre, a las plantas y a las rocas o la simple voluntad del alma humana. No sabemos de que forma, pero mientras la semilla de la duda que de plantada, mientras existan orejas dispuestas a escuchar el canto del pájaro en la mañana, mientras queden preguntas sin respuesta, mientras la codicia, la envidia y la avaricia queden desterradas de una sola de las criaturas que pueblan la tierra y mientras haya paz en uno solo de los corazones de los hombres, quedará algo de esperanza. Y es que, queridos camaradas, no todo ha de ser desazón, malestar y mala sangre. Salud.

THE PRICE WE PAY, THE SHIT WE BUY

2009-12-20T15:31:00.000-08:00

Estimados camaradas: Ayer mismo y con motivo de estas fiestas que a unos gustan, a otros desagradan pero de las que todos en mayor o menor medida disfrutan, el gerente del Hotel me ha pedido personalmente que les haga llegar el siguiente comunicado que les transmito de forma íntegra. Saludos.

“ Como de costumbre, estoy borracho. Una nube de humo perfumado, de un suave olor a cereza y a brandy me envuelve mientras reconforto mis pies al calor de la chimenea. El jerez baja por mi garganta alegre y a paso vivo calentando mi estómago y en mis manos una pluma de milano mojada en tinta garabatea estas torpes líneas. Empecemos. El principio es siempre un buen lugar y lo primero es recordar que son todos unos malditos bastardos. ¿Quiénes? Ese lobby pseudodemocrático cuyo brazo armado son ni más ni menos que el contubernio establecido entre los medios de comunicación y el Sindicato Publicitario. Al frente de ellos está la clase política, que pone cara y culo para mantener los intereses de aquellos a los que sirven: la Conferencia Empresarial Internacional. Estos tres entes tienen organizado el control del Planeta causando hambre, frío, injusticia, muerte, destrucción e infelicidad en diversas proporciones según la zona donde se habite. Lo único cierto es que nadie está a salvo y es imposible escapar a su control. Esta vez tengo pruebas.”

“El primer paso es acabar con cualquier tipo de privacidad. Para ello es imprescindible que todo el mundo, rico o pobre, tenga un móvil y si es posible, dos. ¿Un mendigo de un slum de Bombay necesita teléfono móvil? No. ¿Lo tiene? Si. Necesitamos redes sociales, que la gente se organice para saber a qué se dedican, que cuelguen fotos, que cada uno se divierta a su manera. Cuantas más “tribus” urbanas y modas pasajeras mejor. Divide y vencerás. Y ellos vencen. ¿Cómo unir bajo la misma bandera a punks, nazis, neonazis, sharps, mods, rockers, freaks, roleros, pijos, hippies, antitaurinos, y un largo etcétera? No hay manera. Nosotros somos los muertos. Vigilados y constantemente bombardeados por anuncios, consignas y reclamos publicitarios los hombres se vuelven vagos, débiles y padecen flojera mental aguda.”

“Más pruebas de que todo es una pantomima. Michael Jackson la palma y copa todas las portadas durante meses, Tiger Woods se folla a todo lo que se mueve y lo mismo. ¿Esas noticias son tan importantes? No informan de nada interesante ni aportan nada nuevo. ¿Alguien saca tajada o simplemente distraen la atención? Secuestros de barcos en las costas de Somalia. Esos sucios piratas son mala gente, esa es la conclusión de fondo, útil para los políticos del turno que lo utilizan como arma arrojadiza para aparentar cierta confrontación (ellos lo llaman “sano debate democrático”), cuando todos sabemos que está todo previamente pactado. El caso Haidar, más de lo mismo. Lo de los toros en Cataluña, un despropósito. Y de la gripe A es mejor ni hablar no sea que se me contagie algo y acabe vomitando aquí mismo.”

“Pero mi favorito es Obama. El ejemplo más radiante de la alta traición, del engaño masivo y del control de masas. Allá donde va triunfa, como la cerveza. Zapatero de repente le adora y se traga como una puta el semen todo su antiamericanismo de serie B española. ¿Premio Nobel de la Paz? Es un escándalo. Pero seguir acumulando noticias no tiene más sentido. Creo que mi punto de vista queda bastante claro. Existe un sistema perfectamente orquestado cuyo único objetivo es mantenerse en el poder a cualquier precio. No son clasistas, ni racistas. Solo creen en la lealtad y en la gente de principios afines a los suyos. Gentes así están por todas partes y así los encontramos tanto en las altas esferas del poder como entre lo más bajo del proletariado. Con esta fuerza y esta inercia se mantiene un sistema en el que prima el conjunto sobre el individuo, de tal forma que todo es apariencia y mientras se habla de igualdad, justicia y fraternidad se aplica la fuerza para doblegar, la ley para justificar lo injustificable y la división para enfrentar a la gente y desviar la atención de los asuntos más importantes. Es este detour lo que mantiene a la sociedad en un estado de adolescencia e infantilismo constante en el cual los jóvenes quieren ser mayores muy pronto y se dedican a consumir drogas y los mayores a jugar a videoconsolas como si tuviesen 12 años. En ese estado de ansia y de necesidad constante son incapaces de darse cuenta de verdad de lo que está ocurriendo. Mediante un oscuro y extraño mecanismo psicológico poco conocido la mayoría de la gente es consciente de vivir en un medio manipulado, falso irreal y controlado por personas ajenas a su entorno, pero a la vez olvidan eso mismo a cada paso. Es una extraña forma de autogestión de la conciencia en función de lo que merece la pena tener en cuenta o no, si consideramos que la intención fundamental de la mayoría es ser feliz, aunque sea todo una mentira.”

“Estando así las cosas uso solo tiene ganas de mandar todo a tomar por el culo, pero como hoy, no se porqué, me siento positivo les diré que no queda más remedio que seguir. Por lo tanto alzo este licor y brindo por ustedes. A su salud. No me queda más que añadir que esto no es necia resignación. La lucha ha de continuar. Aunque sea esa lucha barojiana por la vida, ese dueto a capela con la muerte, esa desesperación en la mirada, pero el corazón siempre vigoroso y el alma alegre. Uníos camaradas y brindad por mi.”

MOURNING, BLAMING, CURSING.

2009-12-03T00:43:00.000-08:00

Vivimos en un país de quejicas. De llorones. Estentóreos lamentos de abominable sonido recorren de una punta a otra el país. O lo que queda de él. Unos se quejan porque tienen que trabajar y otros porque no tienen trabajo. A otros les jode que su jefe sea un cabrón y a otros que el funcionario de turno del INEM no tenga corazón. A otros les enfurece que pierda su equipo de fútbol, que a su mujer le haya afectado la dichosa gravedad en sus otrora gloriosos senos, que los servicios públicos dan asco y que los privados abusan, te roban, te timan y además se burlan de ti. En definitiva un jolgorio de no te menees. Todo son quejas y todo son problemas. Hijos de puta, que me hacéis hablar mal y todo, ¡espabilad de una vez! En este país entre la clase quejica, los nuevos ricos y la herencia católica, que pesa todavía como pesa la losa que cubre a Franco y que conduce a la mayoría a creer en la fuerza irremediable del destino y una clase asentada, agradecida, chupóptera, desacompasada, tirana, heredera del fascismo liberal y encubierta por la mejor de las ideologías que se haya inventado nunca para doblegar el espíritu del pueblo (esto es: la terrible mezcla de capitalismo inmoral y democracia insana) anda el patio siempre revuelto pero nunca pasa nada.

Pero claro ¡será que no tenemos entretenimiento! Entre la tiranía mediática que sodomiza nuestras seseras con sus vomitonas constantes de basura radioactiva. Radioactiva en nuestros cerebros. Enciende la tele a ver las noticias: crimen, violaciones, robos, asesinatos en directo, paro, estafas, muerte, dilapidaciones, noticias culinarias, desfiles de lencería sugerente y Cristiano Ronaldo y la madre que los parió a todos. Apaga la tele, cierra los ojos y dime si con semejante coctel de mierda uno puede vivir tranquilo. ¡Claro que no! Pero es que eso no es todo y hoy, queridos amigos, no voy a entrar en política. Es que los precios de las viviendas son de escándalo, las compañías de servicios de telefonía roban literalmente, las empresas escatiman a sus empleados en las nóminas justificándolo con la mala situación del mercado. Con una coyuntura en la que llevamos años instalados. La de reducir y reducir costes y producir y producir más. Miren, yo de economía no tengo ni puta idea, pero sí que sé que esto es del todo incompatible.

Diablos, entre tanta mierda ya me he perdido. Ya lo dije antes: país de quejicas. Y de burros, a los que llevan apaciblemente enseñándoles la Zanahoria Eterna, que nunca en la vida llegarán a probar. Es fácil: arriba y abajo. El problema es que muchos tienen la ilusión de que están donde en realidad no están y ese es el gran logro del Nuevo Régimen. Es todo apariencia, todo virtualidad, todo alegría y sobretodo grandes posibilidades y expectativas. Todo se puede lograr: grandes tetas, coches rápidos, sucedáneo de caviar, la vida eterna y una casa en Marina D´or. Pero cuando todo se derrumbe y nos veamos en pelotas en medio de la ventisca, a ver quién cojones se echa a reír. Esto de ventisca no tiene nada, es solo brisa estival.

La cuestión es que en realidad, como podéis muy bien comprobar, hay muchas más cosas que nos unen. Pero el Sistema ha pensado en todo, y para mantenernos enfrentados, conscientes ellos de que divide y vencerás y de que la unión hace la fuerza, han mantenido la dialéctica ideológica de principios del siglo XX con la intención de mantener abierto un debate estéril y completamente inútil. Y todos muerden con rabia ese anzuelo ponzoñoso. Necio y ponzoñoso. Con qué ardor, con qué pasión se picotea ese pan podrido. Pues eso. Tenemos ni más ni menos que los que nos merecemos porque individualmente podemos ser muy listos, pero en conjunto somos tontos de remate y las pruebas están sobre la mesa. ¿Cómo es posible que en España ni se haya abierto la posibilidad de una Huelga General? ¿Cómo es posible que con justificaciones económicas hayamos retornado a situaciones laborales más propias del XIX? Debemos de ser muy tontos. A mí ya solo me queda ese consuelo. Mal de muchos consuelo de tontos.

SPEECH: ABOUT TIME!

2009-11-19T16:13:00.000-08:00

Como Comisario General del Movimiento a Don Pedro Careno Tajos le llegó la hora de ponerse en pié ante los presentes en la sala, no sin antes recoger bien el dobladillo del pantalón, arrugar la frente y chascar la lengua con el paladar, para dar su bien aprendido discurso. No es mi intención recoger aquí sus palabras de forma íntegra pues daría para folios, folios y más folios. Nos ceñiremos a lo básico. En definitiva a lo que al día siguiente de ser pronunciado apareció en negrita o subrayado en todos los periódicos. Eso sí, en función de la tendencia de los mismos se resaltó de una forma o de otra. Nosotros evitaremos esa jugosa tentación y nos limitaremos a ser meros transmisores para que los lectores, avezados unos apoliyados otros, juzguen como crean conveniente.

“¿Qué es la Derecha? ¿Y la izquierda? Yo se lo voy a decir a ustedes. Las Derechas, como les gusta decir a muchos, y las Izquierdas, mucho más variopintas, son ni más ni menos que un conjunto de señores mejor o peor avenidos que dicen de sí mismos que son efectivamente de Izquierdas o de Derechas. Afirman categóricamente que siguen en su vida una serie de principios establecidos para mejor gobierno de la cosa pública y utilizo este término para no confundir y mezclar en esto a los republicanos. El problema entre unos y otros es que confunden eso de la cosa pública con la suya, la mía la de aquel, la de su primo y de la madre que los parió a todos. Yo os digo que el hombre que se proclama de uno o de otros no es más burro no porque no entrene, que lo hace, sino porque no se lo han permitido. Y es que con estas gentes es casi tan peligroso pasarse de listo como de tonto. Y con esto quiero decir que llega un momento en el que no se puede razonar con ellos. Momentos en que sus duras cabezas huecas se vuelven puro hormigón y ni con una radial dialéctica se podría llegar algún tipo de conclusión razonable, más todavía cuando lo razonable es un estado desconocido para ellos a no ser que responda a sus razones…”

“ Estos seres canijos en su humanidad, acobardados en su espíritu, apocopados en su intelecto y sobretodo podridos en lo más profundo y superficial de su corazón manejan nuestros destinos en función de hipótesis fácilmente refutables y establecidas con poco o ningún rigor. Tienen una forma muy curiosa de afrontar los problemas. Para ello utilizan una fórmula matemática en la que se pone en relación la popularidad, el número de votos en juego, la posibilidad de enriquecer a algún amigo o familiar y el riesgo de que salga mal. Tras la evaluación del riesgo ponen en marcha su tremenda máquina burocrática y empieza la solución. Ni se paran a pensar en el gasto. ¡Cómo ha de ser! Pues lo pagamos nosotros. Su único afán es ese. Este proceso es válido para los dos tipos de especímenes, y es que en asuntos de poder, las Derechas y las Izquierda se diluyen. Se confunden. Son ya solo un ente único. Un monstruo bicéfalo. Una criatura infernal puesta en nuestra tierra únicamente para darnos por el…”

“… os de puta. Eso es lo que son. Fabrican y producen sus leyes que salen de sus Instituciones como anillos para los puercos dueños y señores del poder y a la vez como collares con espinas para doblegar al pueblo. Esa gran falacia de que el pueblo gobierna ha de ser la primera en ser demolida. Pero no, camaradas, no me confundáis con aquel besugo de Bakunin ni con ese terrorista de Don Carlos por utilizar viejos términos de fraternidad. No dejéis que su propaganda os nuble la vista, enturbie vuestra mente, aturda vuestros corazones y cale en lo profundo de vuestro ser. Nuestro Movimiento no entiende de política, ni de Izquierdas ni de Derechas. Entiende de personas, de seres humanos, de ciudadanos con sus derechos y sus obligaciones, entiende en definitiva de Justicia Social, Eso, amigos compañeros es lo que esos canallas nos han quitado. La Justicia…”

“No me callaran, por mucho que se empeñen. Por muchos sobornos que intenten, por muchas campañas de desprestigio que lancen, extorsiones, amenazas y palizas. Tendrán que matarme. Pero de poco les servirá pues quedáis todos vosotros. Se que mis palabras vivirán en vuestra memoria y sobretodo en la tuya mi querido compañero de lucha Telesforo Camiaque. No tenemos ningún medio de comunicación a nuestro favor, peor para esos mecenas de lo infame, lo atroz y lo falso y mejor para nosotros. No tenemos representación en sus órganos de la Gobernación, peor para esos sátrapas, tunantes, ladrones y bárbaros herederos de las peores costumbres fenicias y mejor para nosotros. No tenemos formación política, ni libro de estilo, ni manual del militante, ni himno, ni bandera, ni logotipo. Pero tenemos lo mejor: la verdad de nuestro lado, la fortaleza en nuestro pecho, el poder de la razón y la idea de un nuevo amanecer, de una nueva sociedad. ¡Seguidme, seguidme todos juntos hacia la nueva Victoria! Venceremos y desbancaremos a esos cerdos, hijos de sus madres de oficios innobles…”

VEREDICT

2009-11-04T00:56:00.000-08:00

El teniente del batallón de Castillejos Jorge Calero Vallezoso se había colocado allí donde la barra formaba un ángulo recto, de tal modo que no se sabía muy bien en que sección se encontraba, si en la zona sur o en la oeste. Esta sensación de no saber donde se encontraba en el espacio parecía encajar muy bien con su estado anímico. Durante las últimas semanas se había consumido en un mar de dudas, se había visto atrapado por una constante sensación de incertidumbre, una vaga impresión de que las cosas no iban por donde debían. O más bien que las cosas no eran como debían. Así, con la vista perdida, su nariz ganchuda perfilándose en el horizonte de un rostro sin relieve y sus finos labios apretados que dibujaban una perenne media sonrisa, el teniente se regalaba con una caña y una tostada de sobrasada con queso de cabra.

A su lado un hombrecillo de pelo de estropajo afectado de calvicie, sonrisa bobalicona y mirada vacuna soltaba una perorata infame acerca del mal estado de la educación en nuestro país. Que si el nivel es bajísimo, que si como puede ser que a un alumno que va a estudiar Filología Francesa se le obligue a estudiar matrices y derivadas y lo mismo pero al revés, o eso decía, en el caso de un futuro estudiante de Química. Por supuesto este personaje era profesor de instituto y agobiado por su trabajo había decidido tomarse unas cañitas con su buen amigo el teniente y de paso atacar uno de esos rollitos rellenos de repollo, carne picada y salsa agridulce.

El teniente parecía escuchar con atención la emotiva charla de su buen amigo, pero en realidad no le importaba lo más mínimo. Como en un extraño caso de desdoblamiento astral su mente divergía entre sus propias reflexiones y aquellas que le llegaban de otra parte de la barra. “ Es cierto, mucho ha cambiado en el ejército desde que quitaron el servicio militar obligatorio, y claro, la incorporación de la mujer…bueno, pues ha sido el espaldarazo definitivo para un cambio de estilo…un nuevo ejército se podría decir ” “ La nueva España te digo, ese es el futuro. Ese punto es innegociable y creo que estamos de acuerdo” “ Pero ¿qué papel jugamos hoy en día? Buff…y más todavía con la que se está liando últimamente…” “ No, te digo que ese no es el camino, no podemos fomentar el odio como única vía de reconciliación nacional, es necesario establecer la nueva vía de la Hermandad y eso solo lo lograremos con una nueva retórica nacional.” “ No puede ser que los políticos jueguen de esa manera con un estamento como el nuestro. Que si hay guerra, que si misión de paz, que si vamos a ayudar, que si no entramos en combate, que si mueren nuestros compañeros y amigos y aquí solo buscan votos, el tremendo gasto que supone y la crisis económica,…¡qué jaleo! ”.

De pronto el teniente alzó la cabeza y vio a dos jóvenes trasegando cañas y calamares fritos. El uno le increpaba al otro duramente, mientras que el que parecía más sensato y también menos bebido mantenía la compostura y seguía dando válidos argumentos a su razonamiento. “Perdona –dijo el teniente- ¿decís que en el ejército se pega?, porque eso es mentira” El tipo más borracho respondió “ No, hablábamos de la grave crisis social y cultural que azota nuestro país y nos preguntábamos quién de verdad está dispuestos a hacer algo y por lo que sabemos no se puede contar con el ejército” “Pero el ejército está para salvaguardar la integridad del territorio español y para ayudar a defender la justicia y la paz en el extranjero, y en eso cumple con su misión de forma impecable” El tipo sensato trató de razonar: “ Entiendo su posición caballero, y veo bien la función del ejército, pero sepa usted que España está en peligro. Y se lo digo porque a nadie le interesa ya nada de nada. La gente ha olvidado los sonetos de Quevedo, ya no se escucha El Amor Brujo, los ciudadanos se ven sometidos a las tropelías y los abusos de la Administración, de las empresas privadas, de la explotación laboral, del incremento de precios y a cambio se les da el soma de Huxley en forma de vanas diversiones, cortinas de humo y lecciones descafeinadas de moral y ciudadanía. Creo que ya es hora de que nos devuelvan lo que es nuestro. De cada uno esté en su sitio y una vez allí que rece a quién le de la real gana. Y para ello queremos reconstruirlo todo y nos preguntábamos que papel puede jugar el estamento militar en todo ello, más teniendo en cuenta que hoy en día se compone de sectores más moderados que impedirían la formación de un gobierno dictatorial, pero claro, chocamos con instituciones fáusticas como la Unión Europea, la carta de los Derechos Humanos y como no, las instituciones democráticas bien construidas para que los de siempre se perpetúen en un poder que no les pertenece pues no representan de ninguna manera el sentir general, y si me dice que sí que lo hacen pues son unas justas elecciones le diré que en general la gente no siente nada de nada”.

Visto lo visto el teniente decidió seguir la conversación por otros derroteros hasta que su amigo con el pelo de estropajo vació su vaso de un trago, pagó la cuenta y dando ligeros puntapiés a su compadre le sugirió largarse de allí cuanto antes. Es posible que incluso se le pasase por la cabeza llamar a la policía militar, pero eso no lo puedo garantizar. Se despidieron bruscamente, sin dar la mano ni intercambiar nombres y salieron a la calle. En su camino a casa el teniente empezó a verlo todo un poco más claro. Aquella velada había arrojado un poco de luz sobre sus dudas. Decididamente iba a dejar de frecuentar bares.

A LESSON TO LEARN

2009-10-30T02:52:00.000-07:00

No soy capaz de recordar la última vez que me deje embargar por esa dulce sensación que produce la ira cuando atraviesa el corazón y, como un mar embrutecido, sin atender a razones golpea a diestro y siniestro, patalea, se revuelca por el suelo, aúlla, no deja títere con cabeza, rompe la vieja vajilla heredada de la abuela, levanta su dedo corazón, se sube al tejado y les recuerda a todos sus semejantes que las madres que les trajeron al mundo tuvieron actitudes innobles en su juventud y por tanto su existencia no es más que un diminuto error en esta necia deriva que es la corrupta vida humana.

No, no lo recuerdo. Quizás estaba borracho o quizás fue de verdad hace tiempo. ¿Es hora entonces de volver a la carga? ¿La hora de la noche afilada? ¿De calzarme mis botas de caña y azotar los ojos de los caballos como decía Nekrasov? ¡Cabalgad! ¡Más deprisa! Esta noche no tiene final. No hay horizonte que nos ponga límite. ¡Tú, Azote, y tú también Chasquido! Mostrad la fuerza de vuestras patas y ¡cabalgad! Que sea la fuerza de vuestro poderoso corazón y de vuestra alma guerrera la que arrastre esta carroza por las profundidades cavernosas de esta noche. Ah, tan sólo el Diablo lo sabe. Pero el condenado es astuto. Astuto y sabio porque calla y no dice nada. Si esta noche tú, destino, nos llevas a su morada lo celebraremos con vino blanco y ostras, pues bien habrá merecido la pena el trayecto.

Abrid bien las orejas desgraciados, sacudid el polvo de vuestras ropas y con los ojos como platos contemplad por una vez. Cuántas veces habéis oído aquello de oídos necios. Se cuentan por centenas. De todos es sabido que la práctica de la política produce sordera, el acto de votar ceguera y la militancia activa invalidez. Pero si lo sabíais, ¿por qué entonces os dejasteis llevar por esa cosechadora de infamia que es el aparato político? Esa monstruosa creación salida de la mente del hombre. De esa máquina perversa que Dios, el destino o quién quiera que sea nos dio y para esto nos sirvió. Nunca tal idea saldría del alma de un hombre, porque los que lo idearon simplemente no tienen alma. Muchos son carne muerta, polvo, criadero de gusanos, y otros tan solo futuros sacos de pienso. Un alma es pura o no es alma. Es el corazón lo que se pudre y engendra los malos sentimientos como el orgullo, la soberbia, la prepotencia y la ira sin control. Se aturulla con razones que no entiende.

¿Cuándo aprenderéis criaturas? Mejor, ¿cuándo aprenderemos todos? Con lo sencillo que es y lo difícil que muchos se empeñan en hacerlo. No quiero adoctrinaros, maldita sea, pero es que esto está lleno de hijos de puta y gentes de mal, sin alma, sin oficio ni beneficio, sin cultura, sin paciencia, sin interés, con un ego tan inflado que nunca en una eternidad lo llenaría toda la materia del Universo, siendo por lo tanto foco constante de inseguridades, desgracias, penurias, depresiones y malestar que se contagia de unos a otros. Cada uno se convierte en un contenedor ambulante de normas, reglas y manías, que al juntarse y mezclarse unos y otros chocan una vez y otra vez. No hay que irse al Oriente, ya lo decía Camarón. Como el agua, como el río que fluye y acepta su lugar sin por ello renunciar a su esencia.

Yo también soy pecador, así que nos veremos todos en el infierno. Escuchad, me cago en la madre que les parió a todos. Necias necesidades de airear los intestinos falsos y corruptos. Vanas mentiras que buscan la caricia más falsa aún si cabe. Idiotas de librillo, wikisabios, relamidos, tunantes, recolectores de mininoticias que piensan que saben algo, profesores iletrados que tratan de ganar prosélitos, emisores de ondas psicotrónicas, estudiantes de estadística, bastardos en general, condenados a definitivo castigo de la indecencia. Y con todo esto ¿qué quiero decir? Muy sencillo. Dios nos da, Dios nos quita. Nos puso oídos, ojos y nariz. Pues eso. El que quiera que quiera y el que no…sálvese quién pueda o como ya decía Platón ¿para que me voy a mojar con la lluvia si nada voy a conseguir? Pues eso, que nunca aprendo.

A REMARKABLE FINDING

2009-10-05T15:40:00.000-07:00

Ocurrió la semana pasada. Andaba yo en La Brasa, poniéndome del revés con un refresco de cola descafeinado, bajo en grasa, sin azúcar y sin burbujas cuando sentí la llamada de lo salvaje. O de lo natural, según se mire. El caso es que mientras le daba la vuelta a mi vejiga y la escurría bien escurrida con el fin de no dejar ni rastro de ese infecto líquido que había tomado y de paso mejorar la absorción de los compuestos vitamínicos, encontré apoyado sobre la cisterna un cuadernito de esos de canutillo con las tapas desgastadas y con un nombre grabado: Andrés. Como se suele decir me faltó tiempo para esconderlo debajo de mi camiseta, pagar mi consumición, decirle a mis compadres que tenía prisa porque trabajaba al día siguiente, cosa que era mentira, e irme a mi casa para, acomodado en mi sofá de patas talladas al estilo moderno, es decir lisas y lasas, disponerme a leer este curioso cuadernito. Y esto es lo que averigüé.

Resulta que Andrés, muy al contrario de lo que se piensa, es hijo de padres castellanos. Su padre de Zamora y su madre de Palencia. Sangre fría, castiza, bizarra, gallarda, yerma, seca, gélida y árida es esta. Y cómo no, ancha. Le tocó ser el mayor de cuatro hermanos y de ahí su porte frío, distante y sus aires de superioridad. Por motivos de trabajo la familia se fue a China, a la provincia de Huang-Shu, cerca de la costa del mar Ladino. Allí Andrés aprendió el idioma, se familiarizó con las enseñanzas del Tao, aprendió cocina china, se amagó con varias muchachas y entabló una profunda amistad con un tal Shiao-Pei, estudiante de Relaciones Culturales en la Universidad local. Su familia fue un modelo de integración social. Tan sólo les faltaba rasgarse los ojos y pintarse de amarillos para ser del todo chinos.

Esta situación del todo excepcional no se puede comprender sin conocer los asuntos en los que andaba metido su padre. Poseía un negocio de importación…digamos…de una manera sutil…de…carne. Si, esa es la palabra. Transportaba carne de China a España en barco. El viaje duraba aproximadamente dos meses, en los cuales la carne no era tratada como era debido. No recibía comida ni agua y se hacía todas sus necesidades encima en un habitáculo de dos metros cuadrados. Una vez en España, esa carne era sabiamente rentabilizada aplicando las teorías económicas Marxistas, bien aprendidas por ciertos gobernantes chinos. Dicho negocio reportaba a su padre y a la familia jugosos beneficios y no poco respeto. En definitiva era lo que conocemos como gente de bien.

Pero, ¡ah, cruel destino! La familia cayó en desgracia por una torpeza. Resulta que una noche en la que se celebraba una gran fiesta en casa de los Sañudo, pues tal es el apellido de Andrés, ocurrió un pequeño desastre. Andrés bebió más de lo debido y no tardó en organizar todo un espectáculo. Un verdadero escándalo. Primero aseguró que en su entrepierna tenía una varita mágica capaz de convertir a cualquier mujer en una auténtica cerda, luego lanzó bolitas de carne de pollo frito al escote de la hija del gran Hu-Tang-Jao, mafioso, traficante y más conocido en su ciudad como Iracundo Jao, y después se puso a cantar la Internacional utilizando la letra de una popular canción picante. La lista de las imbecilidades cometidas por Andrés esa noche es larga y ocupa cincuenta páginas en su diario. Resumiré pues lo que de verdad interesa, que es el desenlace de aquella noche fatal.

Los grandes señores invitados a la fiesta se sintieron no solo indignados, sino directamente atacados e insultados. Por ello, a la semana siguiente pasaron a la acción. Sus dos hermanas fueron violadas y descuartizadas, su hermano de diez años fue abandonado en el desierto del Gobi sin comida ni agua y sus padres fueron obligados a dispararse el uno al otro. Su madre dudó un instante y cayó fulminada. Su padre se echó a llorar al ver lo que había hecho y trató de acabar con su vida, pero ya no había balas. Y antes de morir con el cuerpo lacerado por la tortura, tuvo que comer los restos de sus hijas, cosa que le llevó una semana completa. Andrés, no se sabe cómo, consiguió escapar y regresó a España como lo que era: un trozo de carne.

El resultado de este periplo es lo que todos o casi todos sabemos. Andrés se hizo con el control del tráfico de carne en cierta localidad de España y como tapadera abrió un típico bar español pero con ciertos toques orientales. Supo combinar ambas esencias de forma sabia, y prueba ejemplar de ello es el rollito relleno atravesado por algo tan español como un palillo. Esta, queridos amigos, es la historia que se esconde detrás de Andrés. Esto explica la existencia de personajes emblemáticos y por otra parte arquetípicos como la guarrona, el chino del BMW, el corte de pelo de Andrés y su tufillo a colonia cara, los cubatas de infarto, los platos de jamón a cinco euros, las constantes reformas, el menú de barbacoa, el salón secreto que nadie a visitado jamás y los parroquianos, desde el director guión barra entrenador hasta los rumanos pasando por la vieja ludópata y por supuesto nosotros mismos. La cuestión ahora es ¿vamos a seguir yendo a este garito?

GUILTY

2009-09-06T07:36:00.000-07:00

Desearía hoy contar lo que me ocurrió hace unos pocos días cuando me encontré con uno de nuestros camaradas. Él, seguramente dejándose llevar por su impetuoso ánimo, comenzó a despotricar a diestro y siniestro. “ ¡Camarada! – dijo- esto es un atropello. El maldito hijo de mala madre se niega a trabajar.” “Calma camarada, explíqueme lo sucedido. ¿Qué es eso que tanto le altera el espíritu?” “Pues verá, hace unos días que quiero visitar una librería y ¡no se lo pierda! Está siempre cerrada. Dos veces fui a lo largo del mes de Agosto, pero estaba cerrada. Resulta que el librero se toma el mes entero de vacaciones. No se conforma con dos semanas no. Necesita el mes entero y natural, de uno a treinta y uno. Bueno, pase el caprichito del señor, pero lo que me subleva es que el pasado sábado por la mañana, (se entiende que ya había pasado Agosto) me dirigí en pos de aquel libro que tanto me interesaba y ¡figúrese! Estaba cerrada. Pues ya es el colmo que después de un mes entero sin dar ni palo, no se digne a abrir un triste sábado por la mañana. Camarada ¿no le parece a usted irritante?”

“He ahí a un hombre libre” respondí. “¿Un masón?” “No hombre no, un masón no. Un hombre libre. Un hombre que se gana la vida de forma honrada con su librería, pero que no ha de rendir cuentas a nadie y por tanto trabaja cuando le place. Dime, seguro que cierra para comer” “Pues eso no lo se yo, pero casi seguro” “Verá camarada, hombres como estos hay más bien pocos. Le sugiero que se dirija a la librería en un día y hora razonable, se haga con ese dichoso libro y hable con él. Seguro que le dará algún buen consejo.”

Nuestro camarada pareció satisfecho con la respuesta y yo seguí mi camino mientras reflexionaba en el hecho en si. Un hombre libre…Claro, ojala todos fuéramos como él. Si todos, absolutamente todos, al ir a una entrevista de trabajo al oír que se exige trabajar fines de semana dijese: “De eso nada, adiós muy buenas.” ¿No nos iría mejor? ¿No tendrían que ajustarse las leyes del mercado a ese patrón? Imaginen que nos ponemos de acuerdo y conseguimos que existan días para descansar de todo. Descansar del trabajo, descansar de ir a comprar, descansar del gasto superfluo, descansar del perpetuo consumo, simplemente…descansar. Sentarse a leer, pasear por el parque, charlar con unos amigos.

¿Dónde está ese primer adalid que dijo no? Seguramente no está y es que ya lo dijimos: el ser humano se deja llevar por el servilismo, por que piensa, egoísta el, que eso va en su propio beneficio, cuando en realidad no hace más que perjudicarle a él y a al resto de sus semejantes. Por ello, pagamos todos. El poder de un pueblo reside en su totalidad no en la democracia tal y como la entendemos hoy que no hace más que dividirnos y enfrentarnos. Nos torea, nos marea y nos confunde a su gusto y para su beneficio. Si todos renunciamos a ese servilismo, al esclavismo, a aceptar condiciones miserables de vida, entonces quizás aparezca la luz al final del túnel.

Pero mientras tanto seguiremos dando palos de ciego, pero palos al fin y al cabo. Y eso al menos a algunos les basta. Hasta que no nos demos cuenta de que todos somos culpables, nada cambiará. El día en que la culpa de todas las miserias y desgracias sea compartida por todos, pues igual de culpable es quién actúa de mala fe como el que lo consiente y más todavía el que transige y pone sus posaderas en pompa, será el día en que el hombre de verdad despierte a su ser. Lo repito: todos somos culpables. La cuestión es ¿quién está dispuesto a dar el primer paso? Nadie. ¿Por qué? He encontrado que la respuesta a esta pregunta tan esencial es que el hombre no tiene fe en sus semejantes y es por ello que prefiere ahogarse solo a que le digan cómo lo tiene que hacer.

A THOROUGH INVESTIGATION

2009-08-24T15:29:00.000-07:00

Quisiera hoy sacar a la luz un reciente estudio realizado por uno de nuestros camaradas. Sus investigaciones tienen toda la garantía que ofrece el moderno método científico: ninguna. Pero sus conclusiones son del todo apabullantes. Esto es: el ser humano tiene una tendencia de carácter positivo al servilismo. Esto no solo tiene relación con que sea un ser vil, no. Es más bien con la tendencia a postrarse, a ponerse de hinojos, a inclinarse ante algo: un ídolo, una idea, un concepto, una persona.

El ser humano dotado de libertad prefiere inclinarse ante algo antes que afrontar el duro ejercicio de responsabilidad que conlleva el uso del libre albedrío. Algunos se inclinan del mismo modo que lo hicieron sus padres y otros encuentran otros lugares en los que dejar su libertad. Hay que entender esta aquí no sólo como la capacidad de elegir, sino como el hecho diferencial definitivo que nos convierte en seres humanos y no en meras marionetas.

Paso ahora a referir parte del estudio realizado. Al preguntar a una persona cómo se considera a sí misma estas fueron las diversas respuestas: yo soy de izquierdas, yo de derechas, yo católico apostólico y romano, yo musulmán, yo ateo, yo librepensador, yo español, yo negro, yo vasco, yo francés, yo ciudadano del mundo, yo comunista estalinista, yo falangista, yo punki, yo moderno. También, al preguntar qué libro tienen en su mesita de noche, y entiéndase la pregunta en su sentido metafórico, es decir su obra mejor valorada, más leída o influyente, las respuestas fueron muy variadas: la Biblia, el Corán, la biografía de Sabino Arana, yo la de Bakunin, el Kamasutra, la vida de Pablo Iglesias, Mis ocho años de gobierno, Así habló Zaratrusta, la guía de la tele, Business for Dummies, Ignacio: ese necio. Como ven, un amplio elenco de lo más selecto.

Qué se deduce de estos comportamientos. Que el hombre necesita adoctrinarse. Y si no lo hace por propia iniciativa lo hará de forma inconsciente. Se llena a sí mismo de etiquetas con las que se presenta al resto de la gente y en base a las cuales rige su comportamiento. Un ejemplo: está demostrado que si un ateo trata de explicar la teoría de la evolución de Darwin a un creyente de la fe cristiana, este último invariablemente se ríe y compadece al pobre ateo.

Esas etiquetas son las que marcan sus inclinaciones y nos dan una pista de dónde exactamente se inclina, se arrodilla esta persona. El objetivo de este subterfugio no es otro que delegar el uso responsable de la libertad y a la vez disimular la condición humana. Un individuo tiene antes una conciencia de nación, de clase social, de raza, de pensamiento político o religioso, de tribu urbana que de su propia humanidad. El día en que todo este cambalache desparezca será el día en el que podamos entendernos y arreglar nuestros problemas. Pero mientras sigamos empeñados en defender lo que creemos que somos y no lo que verdaderamente somos no se resolverá nada.

Estas son las consecuencias esenciales a las que nuestro querido camarada ha llegado. Su intención es hacerlas públicas y que todos se puedan beneficiar de estas conclusiones que según él ayudarán a mejorar la vida en el planeta. Pero a la vez tiene un pánico terrible. ¿No será todo esto algo más ante lo que inclinarse? ¿Un motivo más de disputa? ¿Una nueva forma de sumisión? ¿Una esclavitud disfrazada con buenas intenciones y nada más? ¿Otra barrera a la comunicación? Desafortunadamente la respuesta a estas preguntas ya no la podemos dar nosotros.

SAY BITCH DO

2009-08-18T15:31:00.000-07:00

Sencillo jeroglífico. Di, puta, do. Me pregunto de dónde vendrá la palabrita de marras y si será cierto que, al igual que las putas, ganan dinero jodiendo. Desgraciadamente me temo que es así. Y lo peor no es que ganen más que suficiente durante el tiempo en el que ejercen su función. El problema es que, cuando dejan de ejercerla, ¡también siguen cobrando! Y pueden dedicar su tiempo a lo que les plazca, que suele ser en muchos casos vivir del cuento aprovechando la gran cantidad de amigos, contactos y gentuza variada que han conocido durante el tiempo en que han estado holgazaneando en fiestas y convites y engordando el culo en hemiciclos, conferencias y chiringuitos de playa, si la dicha es buena. Y no contentos con ello, encima son intocables por la ley. El sacrosanto Imperio de la Ley se lo pasan por el forro de los cojones. Perdón por la grosería. Pero no van por ahí los tiros. No son los tiros de farlopa que vuelan por los retretes. No. Van por donde Tejero: ¡a la cúpula del Congreso!

Me pregunto yo. ¿Qué lleva a un individuo a querer representar a los españoles? ¿A dar su vida y su tiempo en algo que parece tan tedioso y aburrido? Quiero pensar que hay gente con ilusión, que en un principio cree de verdad en la posibilidad de cambiar las cosas. Gente con ideales de justicia y de libertad. Personas dispuestas a dejarse el entrecejo para que nosotros, españolitos de a pié le joda a quien le joda, podamos vivir con la seguridad de que nuestros hijos tendrán una educación seria, acceso a servicios sanitarios como Dios (si, amigos, con mayúscula) manda y para nosotros, ay angelicos, una jubilación que nos permita jugar al ajedrez en el parque los días de sol sin preocuparnos porque la nevera esté vacía.

Pero claro, el alma humana es frágil y se corrompe con suma facilidad. Qué sencillo resulta doblegarse y humillarse. Así acaban todos ellos, y nosotros, legión de necios, se lo permitimos. Ellos van a lo que van. Un diputado debería sentirse pagado con tener la posibilidad de servir a su país. Que tenga un sueldo digno mientras tanto lo comprendo. Pero ya vale de prebendas. ¿Quién se creen que son? ¡Señores feudales! Basta ya de pamplinas. Cuando acaben de servir, que se pongan a trabajar como todo hijo de vecino. Por que no son más que eso, nuestros criados. La culpa es nuestra que les hemos elevado a lo más alto. Un saludable gobierno reformista que buscase el bien del país haría una limpieza en profundidad de todos aquellos que no hacen más que chupar de la borrega, mientras que nosotros le damos a la sopa boba que nos ofrecen.

Mi propuesta es que se acabe con tanta tontería. Lo primero es terminar con la militancia política, cuna de sectarismos y dogmatismos que a nada bueno conducen. Ningún diputado o senador debería de tener ideología política. Coño, para ponerse de acuerdo en cuántos médicos necesita un hospital no hay que ser rojo o azul. Tan solo hay que tener sentido común. Ese sentido tan poco común y que de nada vale si no lo tiene el vecino. Se necesitan cuestionarios de aptitudes y un análisis profundo de las motivaciones de cada individuo. ¿Viene usted a trabajar o sólo por la pasta? ¿Cómo puede ser que haya gentes sin estudios, sin formación, terroristas del lenguaje, sectarias a más no poder manejando asuntos que claramente les vienen grandes? La explicación se llama mamoneo político. Nos ofrecen una bolsa cerrada con los candidatos y ya está. Te guste o no te guste es lo que hay.

Votantes de base ¡despertad! Sois tan culpables del desastre como ellos. Con vuestra persistente insidia permitís que vivan como grandes señores. ¿Hasta dónde les vais a permitir llegar? ¿Cuándo echará el cierre esta fábrica del disparate? Con lo sencillo que es todo. Ellos están tranquilos en sus sillones de cuero porque saben como entreteneros y mantener vuestra mente ocupada. Son maestros del despiste, fabricantes de cortinas de humo. Culpables somos todos, que lo hemos permitido. Que esos hijos de puta dilapiden según su mejor parecer lo que es de todos. Pero insisto, tan culpable es el que roba como el que lo permite. Y esos sois vosotros, votantes de base incapaces de analizar la circunstancia y pendientes siempre de que no gane el enemigo. El uno por el otro, la casa sin barrer. País de burros.

NEVERMIND

2009-08-04T23:42:00.000-07:00

Mundo moderno, sociedad de la información, desarrollo sostenible, nuevas tecnologías, derechos humanos, seguridad, primer mundo, democracia, libertad, España. Vivimos en la gran época del hombre. Las sociedades civilizadas y avanzadas han llegado a su estado natural de paroxismo extendido en el tiempo de forma infinita. Esto es, el clímax de nuestro avance social se mantiene fijo, inalterado, impasible ante las adversidades, las críticas y los golpes del enemigo sectario, del asesino de la libertad, del terrorismo, del extremismo, de los totalitarios que nos amenazan con soflamas de índole moral, que hablan de valores y no de moral laica, destilada de lo más progre, cutre y rancio del resentimiento de los bautizados, confirmados y nunca confesados. Orejas para qué os quiero.

Cierto es que tenemos libertad. Pero en estos tiempos, ya no locos sino rematadamente estúpidos, la libertad ya no es una cuestión ética. No se plantea en términos de qué es la libertad, de qué nos sirve y sobretodo qué es lo que hace al hombre verdaderamente libre. Nuestra libertad es elección. Eso se no explica de pequeños. Podemos elegir. Tenemos libertad de acción, libertad de elección, libertad de movimiento, y si alguno se aviene a pensar, libertad de pensamiento. No se engañen los creyentes en la democracia, ésta siempre ha existido. Otra cosa es la libertad de expresión. Cuando somos pequeños y nos explican la historia, nos hacen creer que es lo mismo (pensamiento y expresión) para magnificar el terror del pasado. Nadie puede callar esa voz, nadie. Pero, me voy por las ramas…

¿Qué estaba diciendo? Ah, si, la libertad. Mi libertad acaba donde empieza la tuya. Es una definición razonable, que debería fomentar la convivencia y el espíritu de vecindad. Pero cuando tu vecino es un hijo puta desconsiderado, uno deja de creer en eso. Vivimos en una tierra libre. ¿Libre? ¿Está acaso libre de la tiranía de los corruptos? ¿Libre de aquellos que a golpe de puchero, caldero, marmita y propaganda diseñada para el más memo del barrio se perpetúan en el poder? ¿Libre de los dictadores de las modas? ¿Libre de putas en televisión, canallas desgreñados, corruptores de menores de treinta? ¿Libre de publicidad en todas las esquinas? ¿Libre de parques temáticos, ideas tontas descafeinadas, cerveza Light (por el amor de dios en qué estamos pensando), libre de censura?

Así podríamos estar un buen rato. ¿De veras? Si. Es cierto que disfrutamos de una sana libertad. Puedo pasear por la calle, estar en el bar, sentarme en el parque, ir en bici, hablar de política, de la guerra, de literatura, verter opiniones fundadas o infundadas, construir teorías bizarras, gritar, montarla,…y la censura será solo la que mi pudor mi imponga. Es decir, dependerá de dónde y con quién me encuentre. Hay gente que se pone nerviosa según que cosas digas. La autocensura no morirá nunca camaradas. Sin embargo no dejo de pensar que nos quieren ahogar, con sus normas y más normas y más regulaciones para absolutamente todo lo que uno pueda llegar a imaginar y a veces incluso más. Sospecho que de aquí a unos años freír unos calamares en tu casa será un delito castigado con la cárcel. Tiempo al tiempo. La idea es irnos limitando, poco a poco. Esto es un proceso, porque la historia ha demostrado que los cambios bruscos y las revueltas llevan a ciertos sectores de la población a la disidencia.

Así llegamos a la nueva libertad; nuestra libertad. Somos tan solo libreconsumidores. Gente, personas, humanos incluso condenados a consumir. El cerco se va cerrando, y la prueba es que no se reforma el sistema educativo. A nadie le interesa. Primero porque eso no da votos en el corto plazo y segundo porque nuestro sistema libertario (de carcelario) no aceptará personas formadas. Gentes cultas y educadas con punto de vista propio. Con capacidad crítica y sobretodo con ganas de señalar los defectos no con el ánimo de insultar sino con la intención de corregirlos. No. En lugar de eso tenemos la tele, porno en Internet, fútbol, bares de copas, Harry Potter, legiones de universitarios que no saben hacer la o con un canuto y otros tantos, valerosos, criando malvas en algún culo de saco.

Premio al pelotero y arrastrado, al que pone el culo y nos pone a todos a su nivel. Podría cerrar con un “así nos va” y unos puntos suspensivos pero no. Podría ser también con un “ cada uno lo que se merece”, pero no. ¡Despierte! ¡Avive el seso dormido! ¡Sacuda el mantel de las migas de la estupidez! ¡Grite! ¡Cabalgue la verdadera libertad! ¡Salga del sueño, del suave letargo, de la duermevela de frío de cuchillo afilado! ¡Vuelva! ¡Vuelva España! ¡Vuelva la cordura, vuelva la razón! ¡Vuelva La Pepa, vuelva Don Miguel! ¡Vuelva! Vuelva tan solo un poco de sentido común, solo eso. ¡Camaradas, en pie! ¡Despertad, malditos, despertad!

JULY, JULY...

2009-07-26T06:48:00.000-07:00

Son estos días calurosos del verano los que le dejan a uno para el arrastre. La asfixia producida por el calor acogota los sentidos y apocopa el entendimiento dejando la reflexión en una parva línea translúcida. Se apodera de uno esa extraña sensación de flotar en un retazo de tiempo, en un trozo de verano, un pedazo de mes, un fragmento más de un año que acabará formando parte de los últimos estertores de una década nefanda. Son instantes de tiempo velado, de tiempo no consumido pero gastado irremediablemente en los más necios sinsabores cotidianos. Las ideas se transforman en un líquido ligero y vaporoso y la fuerza de los rayos del sol las evapora a través de los poros de mi cráneo y estas se van, se van lejos. Solo espero que la lluvia las deposite dulcemente en tierras fértiles de las que pueda manar algo que valga la pena.

Y mientras tanto, uno tiene la certeza de que existe. Pero ¿estoy vivo? Aquellos que dicen que el conocimiento de la existencia de algo se basa en la existencia de su principio opuesto ¿tendrán que morir primero para saber lo que es vivir? ¿De qué les ha de servir? Yo tengo una clara conciencia de estar vivo. De ser, de existir, de estar y en ocasiones de parecer. Son esas las grandes palabras que inventó el hombre para reafirmarse. Palabras grandes como montañas, inapelables en su gran significado. Palabras que, valga la contradicción, expresan lo inefable. Y el hombre las encontró en su camino. Las estudió y reflexionó sobre su sentido y como su ser, su existencia, su estar y su siniestra apariencia condicionaban su vida en este universo. La prueba son las grandes bibliotecas. Ah, no estaban ociosas esas gentes; sabían escribir.

Y hoy, esas palabras han muerto. Esas grandes palabras se disfrazan, aceptan subterfugios y mutaciones diversas para ser, sin ser vistas. Hoy un individuo no dice: "Yo soy". Hoy, ese individuo sale a la calle pisando fuerte con sus zapatos de Armani y su camisa de rayas color pistacho de a cien euros la unidad y la gente dice: "El es". Y el sabe que la gente lo dice y se reafirma. Otros individuos salen de sus garajes y piensan "Yo existo". Mientras, aceleran sus grandes vehículos, todo-terrenos y deportivos tuneados equipados con grandes equipos de música, focos de campo de concentración, sistemas de sensores que les ponen en contacto con satélites colgados de un hilo en medio de la nada. Y la gente, alucinada, prorrumpe en gritos de admiración: "Ese si que existe" Lo dicen porque piensan que ese trozo de carne puesto al volante de un armatoste de metal está disfrutando de su existencia.

Pero en realidad, camaradas, todo eso forma parte de los trucos de prestidigitación de ese otro vocablo monolítico: parecer. Parece que son; parece que disfrutan; parece que existen; parece que la vida fluye por sus venas. Pero eso es todo. Viven en ese reino de la apariencia en el que muchos se declaran por pleno derecho príncipes, emperadores, reyes, conquistadores. Y en realidad solo hay que esperar a que los gritos del niño les pongan en evidencia, por que el ve con sus ojos de niño, preclaros, sinceros. Lástima que solo por ser niño no le crean. Así, su noble juicio pasará como charla de psiquiátrico en las nebulosas conciencias de la comitiva ciudadana.

Días de hoy, tiempos modernos, aciago destino, necia civilización empeñada en enarbolar la bandera de la decadencia. En las profundidades de los tiempos se agostan los grandes pensadores. Aquellos que dieron su vida y se dedicaron con esfuerzo a desentrañar los grandes problemas que nos acucian. Que azotan nuestra conciencia y desvelan nuestras madrugadas. ¿Sirvió de algo? Ellos duermen en la noche eterna y nosotros construimos un mundo inexpresivo donde no existe el lenguaje, solo la imagen. ¿Valió la pena el esfuerzo? Donde todo se enreda y se confunde en un amasijo palpitante de incomprensión. ¿Tiene sentido esa lucha eterna? Muchas veces tengo la sensación de no ser capaz de comprender absolutamente nada de lo que ocurre a mi alrededor ¿He de rendirme? Como si todo fuese un complejo enigma jeroglífico que no puedo descifrar. El mundo está loco, pienso. Qué hacer, qué hacer. Con esas ideas torpes, esos eslabones rotos, esos marcos oxidados que nunca encuadrarán nada, ah, qué dilema, dejar pasar, dejar hacer, dejar fluir, que corra, en el fondo nada importa nada...

TIME

2009-06-30T00:20:00.000-07:00

“Kicking away the moments that make up a dull day…” El tiempo, para algunos invento cruel y nefando, para otros piedra angular y eje de guía de la vida. Sobretodo de la vida Occidental. Base de una idiosincrasia que considera todo aquello que no sea productivo como una pérdida de tiempo, si se me permite expresarlo así. Yo pienso que existe el Tiempo, como una verdad inmutable y que es posible medirlo en términos humanos y a una escala práctica. Pero en el fondo es como la muerte. No tiene piedad, a todos nos iguala y el siempre prevalece. Es el conquistador eterno pues nadie puede vencerle, por mucho que se empeñen algunos testarudos.

Pero es ese tiempo cotidiano el que me interesa ahora, y es sobretodo el que interesa a aquellos que han tejido la tela de araña en la que nos vemos atrapados. Aquellos que han creado los horarios sabiamente combinados entre las rutinas del trabajo y del abastecimiento de servicios, básicos algunos, superfluos otros, para mantenernos atrapados en el tiempo. Los que han creado esa necia cultura del ocio. De pasar las horas con videojuegos, con la telecaca, bien aprovisionados de mensajes publicitarios y tontas melodías que se agolpan en nuestras cabecitas y nos impiden realizar la más noble de las tareas: pensar. Ser capaz de distinguir la realidad de todo aquello que es falso. Que es invento. Que es tan solo apariencia. De lo que nos confunde. La niebla de Urizen, la desgracia de Neptuno, el maya hindú.

Para ello se han valido también del trabajo. De un sistema en que la gran mayoría de los empleos, pues ya no existen los oficios, se basan en el desconocimiento absoluto del fin y del conjunto. Es como cuando los espías cifraban los mensajes por partes, de tal manera que en realidad ninguno de ellos conocía el sentido completo del mensaje. Tan solo la cabeza pensante y que dirigía el cotarro conocía lo que se iba a transmitir. Y para compensar tan insulsas vidas e impedir una rebelión fruto del tedio, el aburrimiento y la ignorancia se ha establecido ese sistema cronófago. Para evitar que las partículas del conjunto no se mezclen demasiado, no tengan actividad cerebral que lleve a una reacción en cadena.

Pero de todo esto ya habló Michael Ende en su novela, aparentemente infantil, “Momo”. Eran los hombres grises los que acumulaban el tiempo de los demás, para luego fumarlo. Empujaban a la gente a una vida ajetreada, como la de hoy en día en nuestras ciudades. Ese es el hueso de la madre del cordero que se cuece a fuego lento en los pucheros urbanitas de la moderna sociedad. Nos empujan, abusan de nosotros, nos bombardean con productos que no nos pueden faltar, con conductas que tenemos que seguir si no queremos ser tachados de retrógrados y marcados como apestados sociales.

Me pregunto si los imaginó grises porque estaban muertos como la ceniza. O si es porque eran fríos y grises como la roca. O si es porque tenían ese color del cielo tormentoso que no presagia nada bueno. Gris como el humo fétido que invade las ciudades y nos inunda hasta el tuétano. Quizás los imaginó grises como metáfora social. Si, quizás. Grises como la pluralidad. Grises como la impuesta igualdad entre hombres y mujeres. Grises como los presuntos sistemas democráticos, que no funcionan porque el pueblo elige a sus líderes a su imagen y semejanza y la gran mayoría es en el fondo ruin, mezquina y sobretodo fácil de corromper. Pero lo cierto es que, en este mundo ya tan gris y tan muerto, está todavía en nuestras manos decidir qué hacer con el tiempo que nos queda. Y ser consciente de ello es el primer paso...thought I´d something else to say.

IDIOT TAX

2009-06-14T06:19:00.000-07:00

Me gustaría disponer de un arma. ¿Un cuchillo, una balloneta, un arco, una ballesta?. No creo que no. ¿Qué tal un florete, una espada? ¿Un estilete quizás?. No, nada punzante o cortante. Una pistola. No espera, una escopeta. No mejor no. ¿Una metralleta? Si, hombre, de esas que llevaban los gangsters en los buenos tiempos de la ciudad de Chicago. No... Ya lo se. Un rifle. Uno de los cojonudos. De esos de asalto, con mirilla telescópica láser. Donde se marca con una crucecita el objetivo y...¡ Zas! Das en el blanco y asunto resuelto. Si, gracias póngame dos de esos y municiones para un Invierno en Estalingrado.

El coche lleva tuneadas hasta las arandelas de la caja de cambios. Es morado y de su equipo de música último modelo sale un ruido infernal creado sin duda alguna por el mismísimo Lucifer. ¡Boom, boom, boom! Maldito necio. Y encima lleva las ventanillas bajadas. Desde el salón de mi casa oigo como se detiene momentáneamente en el stop que está justo debajo de mi ventana, primer piso por más señas. Sin dudarlo cojo mi fusil de asalto, abro la ventana, subo la persiana y disparo. Reviento primero sus ruedas y luego los cristales tintados. Amigo, has trabajado como un idiota, y lo que te queda para pagar tu estúpido coche, y ya ves lo que te va a durar. En cuanto baja del coche le suelto un tiro en la cabeza y cae desplomado como una marioneta. Buff, que descanso. Se acabó el ruido.

Ya está otra vez aquí el imbécil de la motocicleta. Le da al puño del gas con rabia porque si no se le apaga el motor. ¡ Brun, brun, bruuuuuun!. Dios, si esperas a tu novia en la esquina, ¿no podrías apagar tu ruidoso motor y encenderlo luego? No, porque eres un hijo de puta y un desconsiderado. De nuevo me pongo en posición de combate y en un abrir y cerrar de ojos le lleno de plomo las ruedas. Se quita el casco, confuso, momento que aprovecho para meterle un tiro entre las cejas y observo como cae al suelo con la cabeza abierta como un melón maduro. Se acerca su novia corriendo y gritando y acabo con su vida, no vaya a ser que se le ocurra encender ese trasto del demonio.

Me importa un bledo si eres sudaca, negro, latino, africano, blanco o simplemente idiota. Pero me jode estar durmiendo y escuchar por la calle como esos panolis se pasean con sus móviles por debajo de mi casa haciendo sonar sus politonos y canciones obscenas a todo volumen para que todos observemos su mal gusto musical. Existe una cosa que se llama audífono, más conocida como cascos. Y sirve para que solo "tú" escuches la música. Es sábado por la noche y la calle se llena de estos especímenes, así que en lugar de dormir me visto de negro y me parapeto en la ventana. ¡Pam! Uno menos. ¡Pam, pam! Así aprenderéis. ¡Pam, pam, pam! Si es que os lo ganáis a pulso...

Párrafo aclaratorio:

Queridos amigos y simpatizantes de nada. Lo anteriormente escrito es solo una metáfora de mi rabia ante la estupidez. Solo quiero aclarar que de momento no tengo intención de cometer asesinato alguno y mucho menos hacerme con un arma de fuego. Es conocida mi afición a decir:"la gente es idiota y nunca me cansaré de repetirlo" y en efecto no me canso. Pero no por eso justifico la matanza de inocentes. Este es el mundo moderno y el precio que hemos de pagar por el progreso y la tecnología es el ruido. Es la pérdida de nuestra paz, de nuestra tranquilidad, de nuestro sosiego. Somos una sociedad que no conoce el silencio. Y eso es una tragedia y un precio muy alto. Y ¿qué hace nuestro querido gobierno, siempre tan dispuesto a velar por nuestros derechos, nuestra salud y nuestra libertad? Pues en lugar de preocuparse por crear un sistema educativo que funcione, razonable, serio, de donde salgan ciudadanos respetados, respetables y respetuosos, gente culta, educada y cordial y así evitar que ocurran cosas desgradables, lo que hace es otra cosa: Nos sube el impuesto del tabaco.

FOOL´S DAY (Jornada de reflexión)

2009-06-05T16:02:00.000-07:00

¡ Camaradas! ¡Compatriotas! ¡ Conciudadanos! ¡ Compañeros y simpatizantes!. Ha llegado la hora. La hora de ponerse en pie, allí, plantados sobre los cuartos traseros. De llevar nuestra dignidad colectiva a una posición vertical completa, para que los rayos del sol reflejen sobre ella la verdad. Una verdad tierna, dulce y profunda que todos albergamos en nuestros corazones, menos aquellos que lo tienen negro. Tan oscuro y tan podrido que se comporta de tal manera que absorbe toda la luz y es incapaz de reflejar nada. Tan solo ira, mentiras y más mentiras. No os dejéis engañar por aquellos que solo piensan en su propio beneficio.

¡Estimados amigos! Por todo ello os pido que, en un acto solemne, os pongáis en pié y acerquéis la mano a vuestro pecho y comprobéis si todavía os late el corazón. Y si notáis ese pálpito de vida, ese rumor interno, que sale de dentro de vuestro pecho, entonces alzad conmigo la voz y cantemos de alegría. De puro jolgorio. De la fiesta de la democracia. Yo, amigos, os pido tan solo un voto. Un voto de confianza, depositado en la urna con el corazón, y no con la cabeza. Un voto para construir un futuro más sólido en el que todos nos abracemos y vivamos juntos en paz y en armonía, pues es lo que nos merecemos. Un voto de luz, para dejar atrás un periodo de oscuridad y mirar hacia adelante con esperanza, unidos todos en un abrazo final.

¡Compañeros de viaje! Desde esta mi humilde posición, que me convierte a vuestros ojos en privilegiado, os pido que me ayudéis a conseguir este noble objetivo, que enriquecerá nuestros horizontes, mis bolsillos y los de mis amigos. De la misma manera que mis rivales, no tengo principios. Pero si finales. Yo nunca os mentiré ni os engañaré, tan solo ocultaré las partes más innobles de mi tarea. Pero, ¿acaso es delito ayudar al que está necesitado? Y si mi cuñado es fontanero ¿no va siendo hora de cambiar las tuberías del palacio presidencial?. Y si la gran final del mundial se juega en Roma ¿ no va siendo hora de planificar una visita al Santo Padre, de cuyas bendiciones y plegarias estamos tan necesitados en estos días aciagos?

¡Camaradas! Acudid en masa a las urnas, y, si no es así entonces que no vaya nadie. De esta forma, con mi voto, el de mi mujer, el de mi perro que se llama Lalo, que también está censado, nos aseguraremos un futuro que nos merecemos. Que me lo merezco yo, y todos vosotros. Quiero que seáis testigos de mi disfrute. Que veáis mi vida como si fuese una película. En este plano bajo del avión, y solemne escucho el himno de nuestra rojigualda mientras pienso si en el hotel habrá taza turca o retrete normal. Quiero que me veáis feliz. Por que solo así sabré que vosotros lo sois, pues eso es lo único que importa. El camino es duro y arduo. Hay que ser persistente y abandonar muchas cosas. Yo, por ejemplo renuncié a toda mi dignidad para estar hoy aquí, reunido en hermandad con vosotros.

¡ Amigos! No me falléis en estos momentos de necesidad y yo prometo no dejaros de lado cuando las cosas vayan bien y no existan problemas ni preocupaciones. Quiero que veáis en mi no a un hermano. Sino a un padre. Cuando miro atrás en el tiempo, solo me arrepiento de no haberme afiliado al partido rival, pues descubrí ayer que sus dietas son mucho más generosas. Pero eso ya no importa. Lo que importan son los ideales. Por eso los hemos importado todos. De esta manera os pido una vez más. Os ruego de forma encarecida. Os suplico que por favor, por vuestra vida y la de mi fiel perro que os unáis a nuestra causa. Que votéis con fuerza. Con tanta que las urnas salgan volando por las ventanas y todos los ciudadanos sean partícipes de mi triunfo, que es solo vuestro, aunque el disfrute de tan ventajosa posición sea solo mío. Y como último recurso os diré. Votar, aunque solo sea para que no gane el otro. Y ahora todos juntos. Un, dos y un, dos, tres: ¡Mierda!

BIDING MY TIME

2009-05-29T14:49:00.000-07:00

Llega la primavera y llega el calor, y con ello la época de rasgarse las vestiduras. De gritar a los cuatro vientos las consignas aprendidas en la escuela de necios. Del propagandeo servil, de la defensa de los intereses propios. Entre Rajaos, Rojoys y Rajoys. Entre caricaturistas que son una caricatura de si mismos metidos a candidatos del desprecio. La hora de desvelar el Mayor número de chanchullos y trapicheos propios y ajenos. La hora de meter la pata hasta el fondo, la hora de enseñar en alto la rosa y acabar con Rosa. El momento de dejar volar las gaviotas y esconder las águilas. El partido se juega en Europa pero nadie habla de Europa. Quizás siga secuestrada y nadie pagó el rescate. Quizás con el partido se referían al Barcelona. La crisis está para vencerla y demostrar que somos mejores. No, la crisis está para hundirles y devolverles a las covachuelas del poder. Aquí nadie se aclara aunque todos tengan la receta. Para la angustia existencial nada mejor que los remedios tradicionales, las drogas, la literatura, el sexo. Siempre habrá crisis. Entretanto los que saltan a ese compás de una Europa que no se mira sino en el espejo del esperpento eligen en función de quién deja más limpio su patio trasero. Y los veletas meditan profundamente acerca de cual es la mejor opción. Son momentos de pasión para los dedócratas y los adoradores del monolito del bipartidismo. La hora señalada para soltar a los perros enseñados a morder la garganta, pero nunca a matar. Nunca preparados para dar el golpe de gracia que saben acabaría con ellos mismos. La rueda gira, aunque sea cuadrada. Obama ben Laden se desahoga con imágenes secretas, solo accesibles para los adoradores del poder, mientras uno de los países más pobres y miserables de la tierra amenaza al mundo libre, que todavía no sabe que primero ha de liberarse de si mismo. Pero es normal, nunca tuvo la opción de tener una beca a su disposición para acabar sus estudios. Ahora la tiene. Veremos si es capaz de aprovecharla porque si no se la retiran y serían capaces de cobrarle los posibles intereses que se habrían generado al colocar ese capital en algún fondo de riesgo. Y aún a pesar de ello son capaces de ejercer un dominio extraordinario del género audiovisual. Para que luego digan que el cine español está de caspa caída. Cuando se trata de soltar carnaza para que toda una serie de expertos en nada y de bobos sin seso la devoren, la trituren y se la lancen con rabia a la cara de sus enemigos, para eso, no tienen igual. Ay, amigos. Son más listos que todos nosotros juntos y siempre consiguen su objetivo. Que se hable de ellos, de sus dispendios, de sus desmanes, de sus amantes, de sus apocopados intelectos, de sus mentiras para mantener oculta su piedra filosofal, su leif motiv, su puchero de las delicias, caldero celtiberico, barba de druida, mandrágora triturada en jugo de esperma de ahorcado, su Grial, su himno personal y secreto. Mantenerse, perpetuarse siempre, siempre y por siempre en el poder. Ellos, sus hijos, su familia, sus amigos y los amigos de sus amigos, aunque sean sus enemigos porque en esas esferas son todos hermanos masones de una estúpida logia que consiste en mantenerse alimentado de forma vitalicia con los bolsillos de unas pobres focas a las que tiran pescado podrido de ven en cuando para causar confusión, alegría, alborozo y si se puede pelea. Cortinas de humo de barbacoas fétidas cuyo ingrediente principal es la carne humana. La nuestra. La suya. La tuya. La mía.

MUNDO IRACUNDO

2009-05-22T00:00:00.000-07:00

En mi opinión todo es una mierda. Quizás porque principalmente estamos aquí para llenarlo todo de mierda. Y no contentos con nuestros orificios anales que embadurnan el planeta de olores, sabores y en el fondo nutrientes, hemos inventado tal cantidad de productos, envases, bolsas, envoltorios y residuos en general que permiten que una ciudad del tamaño de Palencia pueda competir en un concurso de ensuciar con los culos amarillos de todo Taiwán. Y esto es solo una pequeña muestra. No quisiera extenderme en un tema así, aunque podría.

En mi opinión, la gente es idiota. Pero decir esto es una necedad y solo prueba que yo también soy un idiota. Y es una tontería decir tal cosa porque el hecho es más que obvio. Y no me refiero a Internet o a la televisión, sino al día a día. A la gente que ves en la calle, en el trabajo, a los imbéciles de tus vecinos, a las tías que se visten como guarras y luego se quejan porque les miran el escote, a los niñatos que pegan carteles para partidos políticos, esos necios que les hacen el trabajo sucio a personas que no se molestarían ni en chasquear los dedos por ellos. Ay, amigos. La lista es interminable y nos podríamos mover en un espectro tan amplio, que daría miedo. El que quiera entender que entienda.

En mi opinión la política es una mierda. Bien caliente y “oloriente” como diría algún ministro. Y ellos se empeñan en representar esta gran caca que es la política y todo lo que se mueve a su alrededor. Sobretodo en su nivel circense, parcantero, de pito y banderita. Cuando hacen sus gloriosas apariciones mordiéndose los unos a los otros y haciendo proclamas a cada cual más idiota. Se enfrentan con rabia los unos con los otros, haciendo siempre gala de un gran “temple democrático” que diría aquel y de lo que su burlaría el de más allá. Son como animales enjaulados, perros rabiosos, monos en celo. Pero cuando se van las cámaras son tan amigos y comentan en que puesto van los cabezas huecas de sus hijos en el torneo júnior de golf.

En mi opinión todo está podrido hasta la raíz. La sociedad en la que vivimos es así. Sucia, necia, cutre, hortera. Todo el mundo tiene una opinión y algunos se consideran tan ilustrados y tan importantes que se creen capaces de dar lecciones a todo el mundo. Son normalmente estos hombres, que se aman mucho a si mismo, grandes pajeros. Masturbadores de las ideas más torpes. Y claro, al final sale lo que sale, y es que de tal palo tal astilla y de esperma podrido ideas nefandas. Tienen además tendencia al insulto fácil cuando se ven acorralados y siempre buscan los favores del público con salidas del tipo: “Es que la gente no es tonta” o “¿Cree de verdad que va a engañar al alguien con esa patraña?”.

Amigos, en mi opinión, no es que todo se vaya al garete, no. Es que hace tiempo que se fue y estamos tan engaretados que ni cuenta nos damos. Pero a mi plín, Tomasín. Hay gente que se queja y se queja y se queja y lloriquea y dice esto es injusto, esto es una mierda, la vida es una desgracia, y bla, bla, bla. Estos sujetos si que son peligrosos y les recomiendo alejarse lo más que puedan de ellos. No son más que somníferos humanos que solo quieren joderte la existencia con sus desgracias. Yo, lo veo claro. U oscuro. Color hez. No se. Pero no importa, porque en el fondo siempre ha sido así todo. Y así será. El vulgo es el vulgo, la chusma la chusma, los dirigentes amasan poder y riquezas, los desheredados desayunan rata, los miserables se chutan la vena por las esquinas, las clases medias se hacen con el medio de transporte más popular, los necios aplauden el ágora de canallas, los iracundos arremeten contra todo, los enfermos mendigan una monedas para la tragaperras o para farlopa y los borrachos nos vamos a lo nuestro. Al hotel. A la mierda.

PORTRAIT GALLERY III

2009-05-03T06:46:00.000-07:00

" Pablo, Pablín, Pablito clavó un clavito. Cuántas veces a lo largo de mi vida, y sobretodo en mi infancia, he tenido yo que escuchar esta dichosa frase. Porqué se empeñaban todos en que yo tenía que haber clavado un clavito. Quizás fuese una premonición y la gente, de una manera inconsciente, quería dar sentido a mi vida. Hazte carpintero, como Jesús. Clava clavos, da forma a las maderas y trabaja solitario en tu taller. Poco importa que sea de sol a sol. Preferiría mil veces el olor a barniz, a serrín, a viruta y a cola que la peste de la fritanga nebulosa en la que me veo envuelto cada día, excepto los lunes que es mi día de descanso. Puede ser que en mi tierna infancia no supiese adivinar el significado de esta frase que la gente me repetía, como un mantra protector. No lo supe ver y ahora..."

"Ahora mi pasado está olvidado, mi futuro no existe y mi presente se diluye con cada gota de grasa que me chorrea de la frente. Con cada caña que sirvo. Con cada cliente, bueno o malo, que entra por la puerta y me dice "Pablo, lo de siempre". Claro, como no. Para eso estamos aquí, para lo de siempre. Para ser un esclavo de mi mismo. De mi inutilidad. La vida es una mierda y la mía la siento como una desgracia. Como un castigo que día a día he de sufrir, y es que odio mi trabajo. Si me viéseis ahí, jamas creeríais lo que os digo. Cuando estoy ahí, al pie de la barra sirviendo cañas, vaciando tubos en tres tragos, apoyando el cigarrillo en las neveritas de los refrescos y los zumos, cuando me sueno ruidosamente la nariz con la mano y me limpio en el pantalón y acto seguido meto una de morro, empujando los pedazos de cerdo muerto con mi mano sucia. Siempre tengo una sonrisa..."

" Mi sonrisa encandilaba a las mozas cuando era joven, pero claro, esto era cuando mis dientes todavía estaban limpios y cada uno se encontraba en su lugar. Y antes también de que me atrapase está calvicie que no acaba de decidirse a dar su golpe de gracia. Si, yo tenía éxito con las chicas. Pero ahora ninguna se fijaría en ese pobre desgraciado que huele siempre a gamba y a calamar y que resulta que no es pescatero ni tratante de mariscos. Solo Pablito (the bartender), el que a veces se hace pasar por el dueño del garito, cuando Freddy no está a la vista. Pero es falso. Soy solo un asalariado y ni siquiera pensar que, en el fondo, el rey también lo es, me sirve de consuelo alguno. Que desgracia la mía, verme aquí atrapado entre cucarachas y paredes amarillentas y carteles anunciado nuestras tapas y especialidades que se caracterizan por tener precios bajos y sabores similares, pues el aceite es siempre el mismo para todo y es una vergüenza que un calamar sepa lo mismo lo mismo que una gamba o , peor aún, que unas papas. Esta es mi vida..."

"Y qué vida amigos. Soy una desgracia. Cuando echo el cierre, al igual que cae la persiana caen mis párpados y se relaja mi sonrisa y me convierto en lo que soy. Un fantasma que pulula desde el bar a casa y de casa al bar y recorre las calles del barrio los lunes y los domingos por la tarde con una pesadumbre atroz y con un espíritu taciturno. Si me ves, detenido en la acera esperando a que el semáforo se ponga en verde, veras mi mirada muerta. Leerás en mis ojos la tragedia de una vida insulsa, insípida y maloliente. Fui feliz una vez, pero de eso ya no me acuerdo. A veces me solazo cuando bajamos a Salou y me acerco al del chiringuito de la playa y le espeto "Lo de siempre" Pero no funciona porque el tipo ni me conoce ni habla mi idioma. Mi alegría es entonces efímera. Cabizbajo me bebo cuatro cañas y me dedico a roer los huesos de las aceitunas. Y esto amigos, ocurre una vez al año..."

"Una vez al año me hago siempre la misma propuesta. Acabar con todo y empezar una nueva vida. Quitarme la cara de idiota de Freddy de encima, los ojilllos de retrasado de Ángel y al memo del Julito que se cree que ha tocado techo. Lo pienso, lo medito, hago planes y llego a la conclusión, tras un día de emociones desbordadas ante la perspectiva de una nueva vida, de que es imposible. De que estoy atrapado y entonces me devora por dentro una angustia desconocida y tengo ganas de echarme a llorar y quedarme tendido en una esquina de la casa a esperar que la muerte se apiade de mi y venga a recogerme. Duermo y sueño con una vida tranquila en un taller de carpintería y de repente una gamba gigante rebosando grasa y furia asesina aparece, devorando mi pequeño taller, y cogiéndome por los pantalones me zarandea y me grita. "Vuelve al trabajo gandul. Vuelve a la grasa" Me despierto empapado en sudor y es la hora de levantarse y abrir el bar. Entra por la puerta puntual como siempre Don Jacinto. "Pablo, lo de siempre". Si amigos, lo de siempre..."

CRISIS: AT THE BAR (feat. 4 idiots and Pablito, the bartender)

2009-04-21T14:48:00.000-07:00

PACO: ¡Y una mierda!

PASCUAL: Que si, que te lo digo yo. Que la culpa de la crisis y del paro es de los de la derecha. Mira la que han líado con toda esa historia del capitalismo. Con su juego de libre mercado, ahora los pobres a pagar.

JULIO: En eso te equivocas de pleno. Seguro que tu prefieres a los comunistas. No te jode. Con esos ibas a ir tu fino. ¿Y qué pasa con todos los años de bienestar que hemos tenido? De esta saldremos. Siempre se sale, pero no será gracias a nuestro Gobierno.

PACO: Eso es, cojones. Moción de censura ya. ¡Rajoy Presidente! ¡Rajoy Presidente!

PASCUAL: Si ese no gobierna ni su partido, cómo va a gobernar un país.

JULIO: Eso es lo que pensais todos, pero os equivocais. Mariano es un hombre capaz.

PASCUAL: Claro, a base de recortes sociales y de abaratar el despido. Que las empresas ganen más dinero y nosotros a pringar. Hala, venga. Todos al paro y a pasarlas putas. Lo que vosotros quereis es que vuelva Aznar, y Zaplana, y Acebes. Otro Prestige, la guerra de Iraq, lo del avión ese de los militares...

PACO: Joder como sois de rencorosos. Hay cosas que suceden y punto. Pero mira, las cifras están sobre la mesa. Y el gobierno de Aznar fue el más próspero de la democracia. Y el más honrado, que antes los sociatas no hicieron otra cosa que robar y robar.

JULIO: Pablito, majo, ponte otra ronda que esto se pone interesante.

PABLITO: Siempre andais con lo mismo. A ver si os meteis en política de verdad y dejais de espantar a la clientela con vuestras chorradas.

PACO: Tu no te metas y saca los tubos, que nadie te ha preguntado. Anda...como si no supiésemos de que pie cojeas...

PASCUAL: Para mi está claro. Lo único que os interesa es venga dinero para los empresarios. Los ricos más ricos. Y luego a ir a guerras que no interesan a nadie y que son además injustas e ilegales. Fascistas, eso es lo que sois. Y luego al pueblo que le den por el culo. Eso es lo que hizo Aznar. Eso no es democracia.

JULIO: Será lo que hay ahora. Con el Zapatitos de los cojones. Venga a negociar con etarras y que chupen de la borrega del estado los que dicen no ser españoles. Y venga coches oficiales y leyes inútiles. Ahora hay que estar a lo que importa, no esos rollos de civilizaciones y la mierda esa del ministerio de la Bibiana.

PASCUAL: Pues que sepas que a nuestro presidente se le tiene en alta estima en el extranjero.

PACO: ¡Pero qué dices! Si es un bobo. Se burlan de el. Mira lo que opina Sarkozy.

PASCUAL: Eso es propaganda, porque ahora los medios tienen libertad. No como antes, con el bigotes que lo controlaba todo.

JULIO: Anda, tu que pasa que no ves el telediario de la Cuatro. O será que solo lees el Público. Si este gobierno maneja más medios que nadie en la historia. Menudo talante.

PASCUAL: ¡Falso! Si hay más libertad que nunca. Hasta algunos medios pueden libremente atacar a la Iglesia como se merece. Sinvergüenzas. Y a la monarquía. Esos vagos.

PACO: Venga, otro que se va a la guerra. Como sois de rencorosos los rojos. Si es que todavía os jode lo de la guerra civil.

JULIO: Di que si, que si fuera por estos, se alzan en armas y vuelan por los aires El Pilar. Que cerdos.

PASCUAL: Mira que os estais pasando...

PACO: Aquí el único que se pasa, pero de tonto, es el presidente. Un gandul que no hace nada por salir de la crisis y que no hace más que vetar todas las propuestas que vienen del PP. Así no hay manera. Pero ya lo pagará, lo pagará bien caro. ¿Sabes donde lo enviaba yo? A Turquía, a que saque del quicio al país entero y se les quiten las ganas de entrar en Europa.

JULIO: Ja, ja, ja. Pobrecillos turcos. Me los imagino huyendo a Afganistán.

PASCUAL: Desde luego con vosotros no hay manera.

PACO: ¡Y una mierda!. Con vosotros, que llenais el país de extranjeros. Menuda siembra habeis hecho. Ahora a darnos de ostias para buscar trabajo y los chinos con reducciones fiscales. Primero los españoles, coño.

JULIO: La inmigración está bien y todo eso. Pero macho, todo tiene un límite. Tal y como está el patio de revuelto hay que poner prioridades sobre la mesa. Y está claro que la ayuda ha de ser primero para los españoles y si...

PACO: Y si sobra algo que nos inviten a unos tragos. Ja, ja, ja.

PASCUAL: Yo no entiendo como me junto con vosotros. Es una situación dramática la de esta gente y vosotros os reis. Que son asuntos serios, hombre.

PACO: Y tan serios. Como que el país se va por el sumidero gracias a la desgracia de gobierno que nos ha tocado.

PASCUAL: Pues el que ganó limpiamente.

JULIO: Eso es discutible. No me hagas entrar en lo de Madrid que me pierdo.

PASCUAL: Y dale. Acebes mintió como un bellaco. Eso si que fue una vergüenza.

PACO: Pero si los primeros en jugar con los muertos son los socialistas, que no tienen moral ni tienen nada. ¡Rajoy Presidente!, ¡Rajoy Presidente!.

JULIO: Dios te oiga, porque si no, de esta no salimos en una eternidad.

PASCUAL: Sabeis lo que os digo, que os vayais los dos a la mierda. Si no quereis entender, pues que os zurzan.

PACO: Joder con la fierecilla, si al final los rojos sois así. En cuanto no os chupan el culo os enfadais y no hay dios que os saque de ahí.

PASCUAL: ¡Fascista!

PACO: ¡ROJO! ¡COMUNISTA!

PASCUAL: Vete al valle de Franco a recoger la mierda que dejé ayer. Si, me cago en Franco y en Fraga y en Alianza Popular.

PACO: Hale pues, ya llamo yo a Carrillo para que firme los fusilamientos.

PASCUAL: Eso no está probado. Me cago en Tejero y me cago en Dios y la madre de la puta virgen.

JULIO: Eh, no te pases que los santos del cielo es un tema muy serio. Un poco de respeto.

PACO: Eso, rojo de mierda. Vuélvete a Rusia a que te sodomicen.

PASCUAL: Pero me cago en....

ANTONIO: Bueno, bueno, artistas. Ya vale ¿no?. Un poco de calma que saco una ronda y aquí no ha pasado nada. Pablito, cuatro tubitos.

PACO: Hombre, el que faltaba. El conciliador.

ANTONIO: Venga Paco, que aquí en el fondo todos somos amigos.

JULIO: Es que con la historia esta de la crisis, pues la cosa se nos va siempre de las manos.

PASCUAL: Bueno, un poco...

PACO: Hum...

ANTONIO: Venga compadres, que no pasa nada. Si total aquí, con tubos a 60 céntimos, se capea la crisis y lo que se nos venga. Ni botellón ni represión. Venga esos tubos Pablito, que esta la pago yo.

PACO: Este alelao no se ha enterado.

PASCUAL: Mira los precios, que los tubos van ahora a 70 céntimos.

ANTONIO: ¡Qué! Pero ¡ me cago en Dios, la Virgen, la Santísima Trinidad y todos los Santos del Cielo! Esto es cosa de los socialistas, la madre que los parió...

JULIO: Hale, vuelta a empezar.

PABLITO: Me cago en mi vida entera, ¿porqué no me hice fontanero?

PORTRAIT GALLERY II

2009-04-19T14:48:00.000-07:00

" Camino lentamente por la calle, pues mis piernas ya son viejas y siempre están cansadas. Suerte que tengo mi vara de boj con mango de marfil para apoyarme mientras camino. Mientras hago la ruta de todas las mañanas, de todas las noches, de todos los días. Ruta que bien podría ser llamada la ruta de la gamba. Pero primero me presentaré. Mi nombre es Jacinto Gutierrez Dominguín. Residente en Zaragoza, barrio de las Delicias. Soy un hombre bajito, enjuto, de cabeza redonda y pequeña, disimulada por una gorra de cuadros que no me quito ni para ir al baño como quién dice. Padezco problemas de vista que me obligan a llevar gafas de esas que te hacen los ojos más grandes. Como si llevase unas lupas. De esta manera tengo un aspecto bastante mortadelesco. Nariz ligeramente afilada, labios finos y barbilla casi inexsistente. Dejé de fumar cuando me jubilé aunque todavía lo echo de menos, y de vez en cuando no perdono una faria o dos."

" Mi vida fue sencilla. No estudié porque mi madre decía que los burros van al establo, no a la escuela. Nunca supe muy bien que quería decir con todo esto, pero lo cierto es que desde los 14 años trabajé sin descanso en una fábrica de conservas. No estaba mal. Todos los días podía oler las mermeladas de los más variados sabores aunque nunca pude probarlas. El médico me decía que una cucharada de mermelada sería mortal para mi. Otra cosa más que nunca entendí. Pero como llevaba una bata tan blanca y tan limpia le creí y le dije: "De seguro que tiene usted muy buenas razones para afirmar tal cosa. Le haré caso". Ese mismo día me hicieron fijo y me ascendieron de puesto. Fueron buenos años aquellos. Me casé y tuve varios hijos, no recuerdo cuantos porque hace años que no se nada de ellos."

" Dicen por ahí que la vida siempre te da otra oportunidad. A mi me la dio el día en que me jubilé, solo que me llevó tiempo el darme cuenta de todo ello. Recuerdo el día en que llegué a casa con una placa y un bote de mermelada que me prometí no comer. Pero no me pude resistir. No paso nada. Tampoco lo entendí, pero al día siguiente salí a la calle y me metí al primer bar que vi. Después fui a otro. Luego a otro y así hasta el undécimo. En cada uno de ellos no bebí más de tres copas de vino y subí a casa renqueando, pero con una satisfacción plena, gozosa, de haber hecho por fin algo interesante con mi vida."

" Al día siguiente hice lo mismo. Desayuné una porras con chocolate en el Shokys; me dejé caer por el bar La Paz para tomar una caña y un platito de frutos secos; en el Mariros tomé un pincho de tortilla de sobre con un tintorro; en el Láture me convidé con otro chatito y una ración de calamares. Eran ya las tres de la tarde y apretaba el sol, así que busqué alivio en el fondo de una jarra de cerveza en el Garza. Continué y tome otro café en el Pampero y a las siete de la tarde me dejé caer por el 269. Tomé cuatro gambas rebozadas y tres copas de vinazo. Me pareció este el lugar más interesante de todos. Un ambiente, mezcla de juventud, obreros, parados, pensionistas y gente sin mejores cosas que hacer. Menudas conversaciones. Todo el mundo estaba enfrascado en temas de lo más variado y profundo. Desde la habilidad para repartir mamporros de Chuck Norris, los problemas que presentaban los periódicos gratuitos, las desavenencias del equipo de fútbol local o los pros y contras del sistema democrático. Aquello parecía la Sorbona, amigos".

" Así que día tras día a eso dedico mi tiempo. Recorro todos los bares de la avenida, de chato en chato, de caña en caña, de gamba en gamba, de rebocina en rebocina. Lo paso la mar de bien. Los muchachos jóvenes me dicen: ¡Jacinto! ¿Ya vas bolinga?. Y yo contesto: invítame a un vino y te lo digo. Y se echan a reir y a veces me invitan a un vino y entonces yo chasco los dedos de alegría y digo a todo que si, y mientras ya tengo otro vasito en la barra. Se me pone la mirada alegre y de este modo tengo el aspecto de un ser en el fondo entrañable. Seré un borrachín de barrio y todo lo que queraís. Lo más lejos que he ido en mi vida es a la fuente de la Junquera. Solo una vez leí un libro, acerca de como instalar la antena de la tele. Soy un zoquete, un inculto y corto de entendederas. Pero, puñetas, soy feliz y no hago mal a nadie. Así que no me juzgueís por lo que hago. Buscadme en los bares y, si me veis ahí, de pié, apoyado en la barra sujetando un vaso, disfrutando de su contenido a pequeños sorbos, por favor no me miréis mal e invitadme a un traguito. Salud."

POLITICAL INTERLUDE

2009-04-13T22:33:00.000-07:00

Dicen que la moderación y el equilibrio en su justa medida conducen al ser humano a ser una persona razonable, tranquila, templada, animosa y de buen juicio. Por tanto una persona de confianza. Dicen también que aquel que se mantiene impasible y no pierde nunca su compostura ante aquellos que en seguida pierden los papeles y se dejan llevar por sus instintos pasionales, despotricando a diestro y siniestros contra todo y contra todos ( frase tomada de algún político) es una persona digna, justa, con valores. Hoy se dirían cosas como: amante de las libertades, solidario, conciliador, demócrata, ministro...

Dicen que hay que mantener la calma ante aquellos que provocan, ya sea de acto o de palabra. Dicen que los justos al final acabarán venciendo porque tienen razón. Porque conocen la verdad universal y están, en el fondo, amparados bajo los designios de la divina providencia. Dicen que hay que ser honrado y decente. Y muchos dicen serlo. Dicen que a la gente hay que valorarla por lo que hacen y dicen, no por su nombre, apellido o afiliación política, entendiendo por afiliación la extraña tendencia de muchos (sin malicia, muchas también) de acercarse de forma lasciva a las braguetas y tirantes de pantalón de una forma poco escrupulosa. Esta gente que tanto dice, en el fondo es así. Con tanta bondad se olvidan de que este mundo está lleno de virus, bacterias y microbios de fantásticos colores que acaban en muy poco tiempo con esa decencia; con la templanza. Y por una vez, dejaré de lado la justicia, que ya bastante tiene con lo que tiene.

Dicen muchas cosas esos bastardos y casi ninguna buena. Mierda de clase política que tenemos que aguantar en este país, entre los del club de las cejas muertas y la soledad de los desiertos de las Bárcenas. Entre las noches Blancas, que se van a hacer eternas y la des-Esperanza. Bendito país, ¿qué has hecho para merecer esto? ¿No tuviste suficiente con los romanos, los bárbaros, el moro, la cruz, el Borbón, el socialismo, Paco, de nuevo el socialismo, devaneos bigotudos y macanudos de enanitos con los pies sobre la mesa? Y ahora... ya lo decían...me duele España. España ha muerto señoras y señores. Acompañan al féretro el presidente del Gobierno con su boba sonrisa desfigurando su cara y el cheer "lider" de la osopición, sosteniendo en sus alicaídos brazos una bandera teñida de negro. El desfile recorrerá durante los próximos días las galerías comerciales más destacadas, desde Madrid a todos los puntos relevantes de nuestra geografía , desde Orihuela a Tajueco pasando Barbadillo y sin olvidar Valdepeñas. A todos aquellos les recuerdo que está en juego el sorteo del coche fúnebre que guardaba el brazo de Santa Teresa con el que Franco se acostaba todas las noches para mantenerse, fresco, sano y viril durante muchos años.

Así van las cosas. Dicen que soy un demagogo y un radical. Ojalá. No vendría mal un poco de eso a nuestra insulsa vida política. Si está todo pactado entre los grandes partidos. Estos tios juegan al badminton los fines de semana. Yo te rasco tu me rascas y es tu turno de besar con tu culo sillones de cuero acolchado con vibración estomacal incluida por si se te hacen las digestiones pesadas. Amigos, comer fuera de casa es una cosa agotadora. Se cambian puestos como cromos, da igual que seas competente o no. En política la gente debe de parecer. No hace falta ser. Pero hay tantísima torpeza que muchos no saben ni guardar las apariencias. Como el nuevo Ministro de Fomento. Si no terminó la carrera. La dejó para dedicarse al politiqueo y al mamoneo. Al chupa chupa del bote y toma del frasco carrasco que de aquí no me sacan ni con agua caliente. Ya saben. Dame pan y dime tonto. Mírenlo. Si el tío se enorgullece además de eso. Está en su página web. Seguir sería imitar a los de El Mundo o el ABC, así que para la próxima entrega cambiaré de registro, o no. Según me venga, según me salga. Cierto es amigos. Me suda la polla el orden y todas esas cosas, o no. No se. Quizás en otro momento...

Ah, si. Ya me acuerdo lo que quería decir. Maricones.

INTERLUDE

2009-04-09T09:34:00.000-07:00

He estado meditando acerca de nada mientras observaba como por dentro no se movía ni una rama ni soplaba el viento vital del pensamiento. Mientras, afuera, se desataba una tormenta. Parece que el tiempo se tomó unas vacaciones y se fue muy lejos. Solo quedó la sensación de estar en eterno movimiento. No hay un solo segundo que perder cuando se trata de movimiento. De la eterna acción. A cada giro de muñeca, a cada empujón, a cada flexión de mis músculos, a cada paso, a cada parpadeo de mis ojos, se apaga la luz que brillaba en mi corazón. Se consume la vela que me guiaba en la oscuridad y ya solo queda el vacio. Una extraña desazón que me acompaña. Me acaricia la cabeza con sus dedos fríos pero no siento ni siquiera un escalofrío.

El presente extiende sus tentáculos sobre todas las líneas temporales, desapareciendo el futuro y el pasado. Es entonces cuando la existencia se destila, evaporando los sueños y las fantasías, y de allí sale en estado puro. Te hace existir y ser hasta que te mueres de tanto ser. De tanto momento presente que aprieta y ahoga. Pero no duele. No puede doler porque ya no existe un futuro donde pueda doler. El momento ciega por completo mi capacidad de percibirlo. Ahora lo se. Ahora que todo se ha diluido.

He soñado en incómodas noches desveladas con sauces misteriosos acariciando las aguas de un río. Viendo recodos en caminos que ocultan extrañas verdades. He paseado por el bosque, sintiendo como las hojas secas de los robles crujían bajo el peso de mis pies descalzos y la luz de la luna abría senderos plateados ante mi, guíandome por la vereda al fondo de la vaguada donde beben los sauces y las truchas se recogen para dormitar en el lecho del río. Cómo añoro esos sauces, verdes, mecidos por la dulce brisa del valle. Las limpias y cristalinas aguas del sueño. Solo quedó eso. El deseo de verlo con mis ojos. De saber que es cierto, que no estoy dormido. Pero la realidad se presenta más gris que todo eso. Tan gris como el hormigón; tan negra como el humo de los vehículos, que en cantidades ingentes recorren la ciudad en la noche. La oscuridad primigenia siendo violada; atravesada por cientos de miles de millones de puntos luminosos que se mueven en una dirección, luego en otra. Pero nadie sabe donde acaban. Es como si no tuvieran fin.

El cansancio y el agotamiento se apodera de cada parte de mi cuerpo, me absorve. Pone sus invisibles ataduras en mis miembros y me fuerza a arrodillarme. A caer al suelo, derrotado. Y yo cierro los ojos y las voces se suceden. Siento el espectro de la muerte abriendo lentamente la ventana y colándose por el resqu icio de la puerta. Me mira fijamente pero no me ve. Pasa de largo un aroma de rosa púrpura. Y desaparece dejando la atmósfera helada. Abro los ojos pero en realidad están cerrados. ¿Qué ha ocurrido? No sabría decirlo. No podría explicarlo mas que de una forma vaga e imprecisa. Se lo que no puedo saber y así uno no se puede aclarar.

PORTRAIT GALLERY I

2009-03-21T08:22:00.000-07:00

" Hola amiguitos. Algunos de ustedes puede que me conozcan y algunos otros puede que no. Y de aquellos que me conozcan, es muy posible que sea solo de oídas. Y aquellos que no me conozcan quizás deseen no hacerlo nunca. Ahora están a tiempo, pues no saben quién soy, pero les aviso: no digan que no les advertí. Mi nombre es Gabriel Escolano Constancio. Nací hace 43 años en un pueblo de la provincia de Zaragoza: Lumpiaque. Dicen que hay fósiles allí. Yo nunca los vi. Pero aunque los hubiera visto. A mi lo que me iba eran otras cosas. Yo me pasaba las horas en el Bar con el Venancio, el Antonio y compañía. Nos poníamos morados de priva y de fumercio. Unas cigarreras de faria pillábamos, que todavía hoy sufro las consecuencias. A mi me gustaba lo atroz, lo sucio. La noche, la repugnancia y las bragas sucias de una puta."

" Pero no estoy aquí para contar mi vida. Esto es solo una presentación así que hablaré de lo que hago hoy en día. En realidad no difiere mucho de lo que antes contaba. Yo me levanto con la calma. Con la calma que te da la resaca de cubatas de campeonato, cañas a porrillo y un gramito o dos para cenar. Me levanto y ni hablar puedo. Dejo pasar una hora en la ducha, y así cuando son la una de la tarde bajo a la oficina del paro. Pues para aparentar interés o dar penica. No tengo trabajo y es que me echan de todas partes. Me han acusado de todo: de robar tabaco, herramientas, dinero, de cagarme en el casco del capataz, echar la siesta en la hormigonera, escupir en los bancos del parque, matar palomos y guisarlos en plena Gran Vía,...la lista es bastante larga. Por todo ello soy conocido en las comisarias de la ciudad. De hecho uno de mis mejores amigos y colega de parranda es comisario. De buenas me ha librado el pájaro."

" Mis hijos no quieren ni verme. Dicen que mi voz les da miedo. Que mi mirada les inspira repugnancia y que siempre huelo a colonia güisqui de furcia empapada en aroma de faria. Ten hijos para esto. Yo que lo he dado todo. Que durante un año dejé de salir por las noches. Eso si, en cuanto al primero le salieron los dientes, adios muy buenas me bajo al bar porque esto no hay Dios que lo aguante. Y claro, me echaron de casa. Por suerte ya no vivo en el parque y tengo mi propia casa que comparto con unos compadres bien majos, aunque yo antes de salir de casa echo un buen cerrojo a mi habitación. Allí guardo mi tesoro: la discografía completa, original y en vinilo de mi artista favorito; el genio. Lo mismo te hace un solo de guitarra, que canta, baila, se viste elegante, toca la batería o el teclado. Hablo, como no de Prince. En realidad es todo lo que tengo. El resto de las cosas que valoro en la vida me las meto por la nariz."

"Actualmente frecuento siempre el mismo bar. Allí de vez en cuando me ponen al rey, Prince y yo me pongo loco y le digo a todo el mundo que ese tio es un genio y que venga otro tubito pa´l cuerpo. Oye, que me voy al baño, tu pónmelo. Y llego del baño y no hay nada en la barra. Cómo que tengo que pagar. Fiame hombre. Joder tio, mañana lo pago, no me hagas esto. Venga, ahora vienen las lagrimillas. Me derrumbo y lloro como una niña con mi voz que es más bien la de un perro que suplica. Que suplica un poquito más, un poco de piedad. Mis cuerdas vocales están destrozadas. Por la faria, por mis intentos de imitar a Prince, por la farlopa que me meto. Mi garganta es áspera como un tronco de encina. Mi voz asusta a la gente. Bueno, mi aspecto también. Llevo una camisa color salmón, medio sacada por fuera y desabrochada para dar al mundo una imagen más deprimente. Por mi voz, ronca y áspera algunos en el bar me han puesto un mote: Ronco Varela. Les veo descojonarse de risa mientras se remojan en cubatas selectos. le dice siempre el uno al otro: El mejor mote de la historia, macho"

"Este soy yo, Gabriel o Ronco Varela. Lo que prefirais. Solo soy un monstruo. Un desecho social. Un subproducto. Una mierda alienada absolutamente inútil. Para nada valgo, ni para trabajar ni para animar a nadie a hacerlo ni para ofrecer una reflexión productiva. Y es que solo se beber y beber y esnifar y esnifar y de vez en cuando, si llevo pasta o le echo jeta me voy de putas. Me gustán las que van sucias, de la calle. Quizás por que me recuerdan a mi madre. Pero soy algo. Soy una lección. Soy la prueba viviente de que hay gente, como yo, incapaz de hacer nada bueno con la vida que se les da. Por lo tanto os suplico: ¡¡esterilizarme a cambio de un tubito!!"

THE SHARPENER!!

2009-03-20T10:42:00.000-07:00

El otro día salí a la calle como de costumbre a fumar un pitillo y dar una vuelta a la manzana. A disfrutar de un breve paseo bajo el sol, ahora que aprietan los primeros calores, que son siempre los más agradables por hacernos olvidar de golpe los rigores del invierno, el abrigo, los guantes, el gorro y porque no, la factura del gas. La gente sonríe y todo el mundo lo juzga como benévolo, las chavalas pasean ligeras de ropa y renquean en algunos resfriados mal curados. Pero no es ese el hilo...Como decía, salí a la calle. Estaba yo ensimismado en mis desvaríos cuando una melodía me sacó de mi necia ensoñación. Piriiiiiii-pi-ri. Piriiiiiii-pi-ri. Ah, claro. Recuerdos de la infancia destapados al instante por tan particular melodía. Tan simpático sonido armónico (de armónica). Si amigos, el afilador viene al barrio.

El afilador. Viejo resquicio de un modo de ganarse la vida olvidado por completo. Donde están esos viejos mercaderes y arrieros que iban con sus mulas y carretas cargados de trastos y herramientas. Lo mismo te vendían unas alpargatas que te arreglaban un paraguas. Esos, ya no están. Otro oficio más que desaparece en el marasmo de la "sociedad del bienestar". Es natural y es que reparar algo es poco democrático, no espera, es poco práctico. Poco moderno. Si tu cuchillo no funciona no trates de afilarlo. Ve y compra otro. Consume, echa unos euros a la máquina, por favor, y más ahora en tiempos de necesidad en los que "todos" estamos pasando "hambre". Mierda de comillas para resaltar lo que es evidente.

Pero hablábamos de oficios. Si. De aquellos antiguos artesanos que lo hacían todo con sus manos. De principio a fin y cuyo saber era transmitido de una forma jerárquica. Del maestro al discípulo, que no dejaba de serlo hasta que dominaba todos los secretos y las técnicas de su oficio, ya fuere albañil o botijero. Cosa poco probable hoy en día, donde predominan los contratos temporales que imposibilitan el aprendizaje on-the-job. Y eso sin mencionar la monstruosa fragmentación del trabajo, y de todo en general, que convierte al trabajador en un simple autómata incapaz de comprender que es lo que está haciendo. Solo sabe que es una pieza más en el engranaje. Se ha convertido sin saberlo en una máquina. El hombre solo ya no vale. Ha perdido su lugar en el mundo. No entiende nada. Está corporativizado hasta el extremo.

Normal que la gente esté cabreada todo el día, rezume mala ostia y mala educación. O no quiera calentarse la cabeza con cosas más complejas. O necesite sobredosis de alcohol, drogas, chocolate, helados, putas, juego, videoconsolas, cenas de empresa y montones de chorradas ( si de "cosas" se trata, el límite lo pone tu cartera) para sobrellevar la existencia. Y eso es porque en lo más esencial de la vida, que es el trabajo como forma de sustento vital (que te da de comer coño) nadie entiende ya nada. "A mi no me preguntes, tu aprieta el botón y ya está". "Pero cojones Manuel, que no lo entiendo." "No preguntes, te pagan por apretar el botón. Le das y punto en boca".

Gracias Ford. Gracias señor Smith. Gracias Karlos. Con tu espesa barba y tu culo engordándose en la biblioteca del museo británico de Londres, mira lo que nos has ofrecido. No eres el único, claro. Pero tus tontas reflexiones nos han conducido en parte a esto. A la pérdida de contacto con la realidad humana, siendo esta parte del mundo natural, no pudiendo ser desgajada de ella solo porque a ti te parece mejor. La cadena de producción, el control de la "fuerza" del trabajo que no es sino la fuerza bruta, la especialización productiva, la separación de tareas y como consecuencia la producción de miles de artículos de ensueño. Más factorías y más gilipolleces para legiones de ovejitas. Más destrucción y más olvido. Más movimiento, más caos, más producción, más confusión y más frustración. Más separación, más ira, más envidia, más codicia, más maldad. Todo lo supuestamente beneficioso tiene su terrible contrapunto. Y así se cierra el círculo y la rueda echa a andar. Pues venga, hasta que se pinche.

I DON´T LIKE MUSIC; I LIKE PINK FLOYD

2009-03-05T14:59:00.000-08:00

Podría estar durante horas rellenando espacios en blanco con innumerables argumentos sopesados, elocuentes y de grueso calibre acerca de porqué me gusta Pink Floyd. Podría escribir cientos de posts abundando en los infinitos detalles y matices que este grupo atesora en su discografía. En sus letras y paisajes sonoros que me han hecho soñar con el espacio, con el cosmos y con la cruda realidad humana. Pero también es cierto que para el halago y los agasajos hay cientos de sitios en internet, por lo tanto pasaremos sin más dilación a repartir candela, que en el fondo es lo que me entretiene. Que diablos.

La vida moderna ha jodido tanto la música que ya nada es lo que fue. Han convertido algo hermoso en producto de mercachifle y en alimento de zafios borregos incapaces de distinguir una morsa de una mosca. Les dan gato por liebre y ellos tan contentos. Tanto es así, que una de las bellas artes (mierda, en realidad todas) se han convertido en una industria. Y algo industrial apesta a prefabricado y orientado al consumo masivo con el fin de obtener la mayor cantidad de beneficio posible. Igual que con el nuevo concepto de amistad creado gracias al diabólico feisbuk, la cantidad prima sobre la calidad.

Hablar con gente de música es perder el tiempo. No entienden y aducen que acerca de gustos no hay nada escrito y no se qué historias de piruletas de colores. El gusto musical está absolutamente corrompido por una legión de diabólicos productores (gente por lo general sorda) y por sus infames pregoneros, que obligan a gente cortica de entendederas a escuchar y a "consumir " lo que les dicen. Mucha gente opina que esto no es así. Que cada uno escucha lo que quiere porque en un estado democrático todos somos muy libres de hacer lo que nos venga en gana, y por eso mismo pues yo digo que y un carajo. Falso. A la gente le gusta ser cool y hablan con gran pasión de las mierdas que escuchan. A mi me parece bien, pero han de saber que están engañados. Alguien se lo tiene que decir. A todos esos alternativos que se pasean con sus ipods meneando sus cabezas huecas al ritmo que les marca el Phil Spector de turno.

Por no hablar del politono. Semejante mamarrachada en la que la gente picotea como gallinas en el corral. Aplauden como morsas cada vez que hay una novedad musical. "Guau, y tenemos lo último de una panda de anormales con un sonido fresco, limpio, que está arrasando en todo el mundo" Reunión apopléjica de tópicos para gañanes y gente sin espíritu crítico en general. Recalco mi posición de que me la suda. Pero me jode entrar en cualquier sitio y tener que escuchar la monserga de turno, que la encuentro hasta en mi sopa de pollo con fideos. Cojones. Los que tenemos oídos para algo también tenemos derechos. Si algo no te gusta, puedes cerrar los ojos y no verlo. Pero los oídos es más complicado. Te jodes y te lo fumas. Eso no me parece justo. Así que voy a ser un imbécil de tomo y lomo y proclamaré mi derecho a no escuchar bazofias musicales nada más poner un pie en la calle. Representantes del Gobierno, panda de vagos, haced algo por esta humilde súplica de una minoría que reclama su derecho al silencio.

No quiero extenderme más en este punto pero tampoco dejaré pasar por alto la oportunidad de varear como es debido a una panda de irlandeses borrachos que se hacen llamar U2. Menuda bazofia la que venden al personal. Qué engañados los tienen. El señorito Bono, desde su tribuna de forrado de pasta a base de excrementos musicales, creyéndose con el derecho a dar lecciones de moral y de ética. Tuve la mala suerte de escuchar el otro día una canción de su nuevo disco y no pude menos que sentir vergüenza ajena. Podría decir que sería mejor que se retirasen a tiempo antes de seguir haciendo el ridículo, pero creo que sería mejor que nunca hubieran grabado un disco. Total, para lo que han hecho. No hay nada que merezca la pena. Dicho todo desde el respeto, eso si. Creo que con este ejemplo se verá de forma más clara lo que en esencia quiero decir. Allá cada uno con sus oídos. De todos modos cualquier sibarita sabe que lo bueno es para el disfrute de una minoría selecta, así, que prosiga el baile mientras yo apago la luz, enciendo la pipa y suenan las primeras notas del Barquero del Volga...

YOU TALK

2009-02-23T23:52:00.000-08:00

A mi también me gustaría arrebullarme en un sillón rojo, bien acolchado, cómodo y tener un vasito de agua al alcance de mi mano sobre una mesa de cristal. Yo también haría arquivoltas filológicas y paseillos del lenguaje. Jugaría a los malabarismos con diversos vocablos, retorciendo el significado de cada palabra, regodeándome en mi verbosidad. Hablaría de esto y de aquello y de nada en particular. Daría respuestas vagas y elogiaría la labor de mis compañeros, delegando autoridad en cualquier otro siempre y cuando me conviniese. Donde dije digo digo Diego y todos tan contentos, porque a mi no pueden pretender juzgarme por algo que a todas luces fue una mal interpretación por parte de algún desaprensivo.

Todos hemos oído cosas y visto otras tantas, por tanto espero que entienda que no haga referencia explícita a ninguna de ellas. No es mi intención vaciar de contenido mi intervención, pero de alguna manera hay que llenar el tiempo y todo el mundo entenderá que mis palabras son tan válidas como las de cualquier otro. Pues no es más sabio el que calla ni más tonto el que no dice nada a las claras. Es con esta premisa con la que me justifico y por la se deberán de juzgar mis palabras mañana por la mañana. Pero desde luego no por mis actos pues es todo un proceso largo y complejo que no se puede evaluar de forma precipitada. Ese es el juego democrático y las reglas con las que jugamos y que todos, yo el primero, debemos respetar. Con esto solo estoy pidiendo una oportunidad. Apelo a la buena fe y a la buena voluntad de la gente pues tengo el firme convencimiento que cada cual es muy capaz de formarse una opinión más o menos veraz de la realidad de las cosas.

Realidad que no es otra que esta misma que estoy expresando con este discurso. Es importante que la gente entienda que estamos haciendo todo lo que está en nuestras manos para ayudar a todo el mundo. Deben de saber que nadie va a estar solo ni desamparado. Pero entienda que es una situación muy compleja y que pasar a la acción llevará tiempo, aunque le avanzo que lo vamos a hacer y vamos a salir de esta incómoda situación. No tenga ni la más mínima duda de ello. Ni usted ni nadie. No se trata de levantar cortinas de humo. No. Vamos a salir adelante y pronto, les auguro que veremos la luz del túnel. Unos dicen que era mentira, pero es falso. Los datos son los que son y son puramente objetivos. Otra cosa es que se hagan previsiones erróneas, pero bueno, todos somos humanos. Pero sepan ustedes, que a pesar de todas las adversidades que ahora tenemos que afrontar, no vacilen ni un solo segundo, y sepan que tienen todo mi cariño y comprensión. Eso si, las cosas son las que son y yo no puedo ser más papista que el Papa.

Esto es a grandes rasgos lo que se escuchó en la entrevista de ayer por la noche en televisión y a hora de máxima audiencia a nuestro querido presidente del gobierno. Hablar sin decir nada y delegar en todo sin mojarse lo más mínimo. Y es que estamos en período de elecciones y echarse al agua con lo fría que está es una misión suicida. Bendita democracia nuestra donde un señor que ostenta el poder me hizo perder 30 minutos de mi valioso tiempo con la esperanza de ver algo interesante. Nada de nada. Ingenuo de mi. Lo reconozco, la culpa fue mía por encender la televisión. Admito mi error, pero una vez cometido el pecado he sentido la necesidad de redimirme. O mejor, de resarcirme. Así que hablo y hablo pero yo no digo nada. Chitón.

ABOUT A CASTLE, A MURDERER AND THOMAS DE QUINCEY

2009-02-20T23:41:00.000-08:00

Thomas de Quincey escribió en 1826 un tratado acerca del crimen titulado "El asesinato considerado como una de las bellas artes". En el se despachaba a gusto acerca de como reacciona el vulgo ante un crimen que de forma inesperada se convierte en tema de conversación de comadres. El populacho, inculto y zafio, se preocupará por el asesinato en si y por la víctima. Los buitres carroñeros que representan a la mayoría de los periodistas arrimarán su sardina a tan jugosa ascua, de tal manera que el tema pasará a ser asunto de Estado. Comidilla de esquina, charla de salón de peluquería, chismorreo generalizado y opiniones vertidas sin ton ni son a los cuatro vientos. El señor de Quincey decía que el artista, el poeta o aquel con cierta sensibilidad miraría a otro lado. Al asesino. Miraría en su mente, en sus tormentos, en su infierno. Allí es donde posará la mirada. Donde el hombre sensible encontrará el deleite del horror.

Más allá de consideraciones de este caballero, cualquiera con dos sesos de frente se dará cuenta que bien poco han cambiado las cosas en casi doscientos años. En realidad no han cambiado nada en los últimos cinco milenios, por poner una fecha al azar. La gente es estúpida y se empeña en querer demostrarlo. Todos los días hay que ver andanadas de vagos, gandules, haraganes y gañanes que se agolpan para desgañitarse gritando "hijo puta" a alguien que no conocen, por algo que ha hecho a otra persona que tampoco conocen. Mientras tanto los negros se mueren en el mar, pero poco importa por que la nevera está vacía.

Yo puedo entender la ira de alguien frente a una injusticia, pero también es cierto que más de dos personas se transforman en populacho y se anula la capacidad individual de razonar. Se convierten en "la masa" aborregada. Y ¿quién saca tajada? Nuestros compadres vendedores de periódicos y tertulianos que lo mismo hablan de política, de la crisis financiera, de la inmigración, de corrupción, de crímenes vulgares, de educación (sin tenerla) y de repente anuncian las grandes ventajas de dormir en un fabuloso colchón a precio de fábrica. El reinado de la telemierda que mantiene a millones de personas frente a sus televisores día y noche, llenando sus cortezas cerebrales de excremento. Rayos catódicos y plasmosos que se alojan en lo profundo del córtex, dejando un sedimento que va haciendo costra, endureciéndose y anulando por completo las facultades cognitivas del individuo sometido a tantas horas de nulidad. Literalmente, mierda. Caca. Esos si que son unos hijos de puta.

Y es que en este bendito país la compasión se compra y se vende al peso. Al peso de la cantidad de titulares que puedas reunir. ¿Quién y porqué decide lo que es importante y lo que no? ¿Se dan cuenta del poder que tienen? Yo creo sinceramente que si. Que lo saben muy bien y por tanto lo explotan. Natural, todo el mundo barre para casa. Pues eso no son noticias que se puedan explotar como una mina de diamantes, coño. Luego vienen haciendo autocrítica con cosas que no vienen al caso, para inmediatamente volver a lo mismo. Y así, han acostumbrado a todos a quedarse alucinados frente a la tele. A devorar de forma compulsiva toneladas de basura. Los defensores del aparato me dirán que me equivoco y yo que son ellos los que se equivocan, por tanto no entraré en debates que no llevan a ninguna parte. La conclusión es que aunque el hombre pueda ir a la Luna, o fabricar robots que te hagan una patatas a la riojana, nada cambiará hasta que se eduque a la gente como es debido. Eso si que es una utopía. País de burros.

DEEP, DEEP, DEEP

2009-02-08T06:53:00.000-08:00

Me encontraba en la parte trasera del jardín, tumbado en el suelo. Sin motivo aparente empecé a balancearme sobre mi espalda, y tomándole el gusto a esa sensación y de una manera pausada y progresiva me desprendí de mi ropa y acabé revolcándome con saña. Mi piel se cubría de hojas, ramitas, piedrecitas y terrones de tierra. Salía sangre pero no sentía dolor. Poco a poco se fue haciendo un agujero en la tierra por el que , cual avestruz, introducí mi cabeza luego mis manos, que empujaron dando paso a mis brazos, hombros, cuerpo piernas y finalmente mis pies, que se despidieron de la superficie con un aleteo como de morsa.

Se hizo la total oscuridad pero, aún así, de alguna manera podía ver lo que había a mi alrededor. Había raíces, zanahorias a medio crecer, lombrices y escarabajos. También había topos, topillos y topetes. Hablaban a grito pelado de que si unos eran unos fachas y los otros unos sucios socialistas. Seguí mi camino sin que estos se percatasen de mi presencia, no queriendo meterme en asuntos de tipos que no pueden ver más allá de la punta de su nariz. Seguí cavando más y más profundo y vi comadrejas, hurones y tejones dándose un festín con la carroña que habían encontrado en la superficie.

Mis ojos se llenaron por completo de tierra y mi piel al desnudo se estremecía con el contacto de la dura y fría roca. Ya no veía nada más que la inmensa oscuridad, pero seguía con mi avance. Como guiado por una extraña determinación. Dejé todo a la merced de una extraña intuición que había aparecido con rabiosa intensidad tan solo unas horas antes. Mi cuerpo se iba transformando lentamente y notaba como me iba creciendo vello, fuerte y oscuro, por todo el cuerpo. Mi nariz se tornaba larga y húmeda y mis manos parecían pezuñas, que incansables seguían trabajando y trabajando abriendo un túnel en la oscuridad. En un recodo del camino encontré una pequeña gruta en la que, sentado en una roca, se hallaba Julio Verne con un cartel que decía "Al centro de la tierra" mientras con su pulgar hacía señales en la dirección hacia la que yo me dirigía. "Pensé que estaba muerto", dije yo " de eso nada" contestó el sin más.

Seguí mi camino. Empezaba a sentir un calor que me llegaba a embriagar y, sediento, aceleré mi marcha. Al final llegué a una gran sala de forma esférica de color amarillo brillante. Allí, como flotando en el vacío había una mesa de madera en la que jugaban a las cartas ni más ni menos que Cristo, Buda, Shiva, Zaratrusta, Moises y Mahoma. Al otro lado de la sala, aquel que parecía ser Vhisnu apretaba palancas, botones, atendía llamadas, vigilaba pantallas, mantenía encendido un fuego y recitaba en voz alta versos sagrados. "Hola, qué tal majo" dijo Buda "hacía tiempo que no recibíamos visitas. Si quieres te explico como funciona aquí todo, en lo que llamamos la sala de máquinas, y así puedes seguir tu camino cuando antes" De mi boca de ratón no salió ni una palabra.

" Aquí nos reunimos las divinidades y nos jugamos a las cartas quién tiene que trabajar. Es decir mantener una lucha con el hombre para que no destruya lo que tanto nos costó crear. Pase que ya no crean en nosotros, solo en ellos mismos, pero tampoco es plan de que se lo carguen todo, así, a la brava ¿no te parece, pequeño? Así que el que pierde en la partida le toca trabajar y el que estaba antes descansa. Ya ves que es un trabajo sufrido. Mira, mira... " En aquel momento quise hacer muchas preguntas, pero nada salió de mi boca y fue amablemente invitado por mi guía a abandonar la sala pues estaba interrumpiendo su juego y llevaba además una buena mano.

Salí de la esfera y volví a la oscuridad y a la tierra. Empecé a cavar de nuevo con decisión, con la firme intención de llegar a las antípodas, pasando de largo por una estatua de George Orwell, tipos vestidos de blanco que hablaban sosegadamente del fraude millonario que suponía para los ciudadanos el uso de energías renovables como la solar o la eólica, de nuevo hurones, topos, lombrices, raíces y...Desperté en el jardín. Era de noche y la luna creciente me saludaba. estaba desnudo, cubierto de tierra mezclada con hierbas y sangre producidas al parecer por haber estado durante horas revolcándome salvajemente por el suelo en lo que pareció ser, al final, un sueño de carácter iniciático, o quizás tan solo lisérgico.

GO MILKING

2009-02-04T09:55:00.000-08:00

Un saludo a los presentes en la sala. Encantado de volver a verles. Es para mi un placer estar de nuevo aquí para presentar otra prueba más, de esas que echaremos a la montaña que ya tenemos, del fiasco social en el que vivimos. Otra prueba más del estado de ingravidez subnormaloide en el que orbitamos de forma absurda pero inexorable hacia nuestra propia destrucción. Y no hablaremos hoy de crisis económica ni de política. Hoy hablaremos de la concepción del mundo que predomina en Occidente y como esta sirve de palanca que lanza una serie de resortes que nos conducen a la grave crisis política y económica que hoy nos azota. Y si no lo digo no me quedo a gusto. Pero pasemos al meollo del asunto.

Notición. Estaba yo sentado en mi sofá, apurando una colilla, cuando sueltan una noticia bomba en contenido, pero atómica en cuanto a las formas. Noticiario de telecaca, domingo a eso de las 21:09 de la noche, para ser preciso. Transcribo de memoria." Unos científicos de la Universidad de Glasgow han descubierto que si a una vaca se le canta mientras se la ordeña produce más leche. Quién nos iba a decir que estos animales también tenían su corazoncito" Sonrisa de panoli, mirada de póker y adentro bodrio-noticia. Pero yo no veo a ningún escoces con su kilt canturreando a las vacas. Solo imágenes atroces de vacas, tubos, establos mal iluminados y escoceses probablemente bolingas.

Bien. Aparentemente una gilipollez más de telediario, pero esa noticia a mi me dice dos cosas. Una es que no hace falta un estudio de ninguna Universidad, solo preguntar a algún aldeano. Ya lo decía Delibes en "Las ratas", si le hablas a la vaca mientras la ordeñas, da más leche. Natural. Se relaja y suelta más. ¿Para que un estudio? Hay más sabiduría ahí fuera en los pueblos y en los campos acerca del mundo animal y la naturaleza que dentro de universidades para cabezas cuadriculadas y cerebros con corbatas blancas.

Pero lo que me asusta son las maneras del redactor de turno. "Corazoncito". Sorpréndanse señores espectadores quizás descubran que los animales tienen sentimientos. La idea Occidental del mundo animal y la naturaleza es que este es su coto de caza particular y todo lo que en el hay está puesto para su uso particular. Ya sea un uso o un abuso, pues somos demócratas, tecnócratas, más avanzados que nadie y estamos en posesión de la verdad. Y así, los niños piensan que la leche y los huevos salen de la nevera y la ternera del congelador. Y así nos va. Hemos perdido el respeto por la naturaleza y estamos tan desarraigados que lo mismo nos da una cosa que la otra. Ya no hay respeto por el orden natural, ese que dice que en el fondo el hombre y la tierra forman parte indivisible de lo mismo y han de vivir en armonía. No, no la hay si hay dinero de por medio. Esta es la mentalidad irrespetuosa y devoralotodo que nos ha llevado a esta situación, que algunos ya califican de postapocalíptica. Ni más ni menos.

Pero antes de que nos vayamos a descorchar una botellita de vino para celebrar la nueva decoración del local, me gustaría hacer una puntualización. Yo no niego el progreso ni los avances ni le negaré un vaso de leche al que quiera beberla. Allá el si no se ha dado cuenta de que somos los únicos mamíferos que una vez destetados siguen bebiendo leche...Lo que es una lástima es la total desconexión entre nuestra cultura, civilización o como la quieran llamar con la madre tierra. Si una bomba o un cataclismo acabase con todo y solo quedasen unos pringadillos, no tendrían ni la más remota idea de como extraer el alimento de la tierra. No entenderían que al apretar botones o insertando dinero en oquedades o sacando trozos de plástico de la cartera no apareciese comida como por arte de magia. Morirían desconsolados, o tendrían que ir a buscar a aquellos que no olvidaron lo que son ni de donde vienen. Pero ¿dónde están?.

SECTARISM III: RIGHT AND WRONG, LEFT AND THEFT

2009-01-25T15:14:00.000-08:00

Es cosa bien conocida por todos, y si alguien no lo sabe se lo explico, que si algo tienen en común la derecha y la izquierda (hablamos de política, una vez más) es que todos sus partidarios se pueden definir de la misma manera: tontos de remate. Aquel que abiertamente se declara de unos o de otros, o se dedica a la política y se gana la vida con ella o es un pobre diablo al que le han tomado el pelo. Así son las cosas, no las he inventado yo. La izquierda se considera progresista y concienciada con la realidad social y la derecha liberal, garante de las libertades individuales. Si nada de lo que ellos defienden es una realidad en la España en la que vivimos es que, o bien se han hecho las cosas rematadamente mal, o es la prueba definitiva de que son unos mentirosos y unos sinvergüenzas de tomo y lomo. Y nosotros tontos por creerles.

Yo entiendo perfectamente a la clase política. Al fin y al cabo solo hacen su trabajo y tratan de ganarse la vida, aunque sea de una forma tan deshonrosa. Lo que me resulta más difícil es entender a la masa que se deja llevar por las corrientes ideológicas, sectarismos, mandamientos, prohibiciones, pecados capitales, y dogmatismos monolíticos que cada partido defiende. Aquellos que piensan que la solución a los problemas solo puede llegar de los que están en el poder o de los que pugnan por llegar a el. Si un Gobierno consigue dar solución de manera efectiva a todos los problemas que dice poder resolver, automáticamente desaparecerá por innecesario, y eso es algo que no les interesa. Nadie mata a la gallina de los huevos de oro.

Por tanto, me inclino a pensar que no hay que acabar con la izquierda ni con la derecha. El centro, sea eso lo que sea, tampoco es solución. Hay que acabar con la política. O al menos con la política que se autodenomina democrática, no siéndolo, y legítima, vaya usted a saber con que fundamento. Basta de pensar que es el menos malo de los sistemas. Basta de falsas igualdades. ¿Que voto vale más: el de un pederasta, el de un asesino, el de un cocainómano, el de alguien que no ha leído un libro en su vida o el de una maruja empapada en el pensamiento de la Campos? ¿Cual?. A mi que no me equiparen con ninguno de ellos, porque ahí no hay igualdad. Todos iguales ante la ley, menos el Rey. Allá van leyes donde quieren reyes. Los políticos no hacen sino legitimar un sistema basado en el desprecio al trabajo productivo y la explotación de los recursos controlado por las grandes multinacionales. Eso cualquiera lo sabe, por tanto hay que acabar con la política que ha permitido que eso sea así.

Ellos lo negarán todo. Sean del lado que sean. La izquierda le echará la culpa a la derecha y la derecha a la izquierda en un juego de perros y gatos en el que todos salimos perdiendo. Mirad lo que hacen ahora los socialistas, como echan balones fuera ¡qué habilidad!. Ahora ZP dice que todos "han de arrimar el hombro" ¿ Me incluyes a mi?. Yo no meneo el culo compadre. Se ha liado gorda con el tema de la crisis, y ahora recurre a los ciudadanos pidiéndoles que consuman, que gasten lo que no tienen para salvar al país. Y la derecha solo es capaz de anunciar a bombo y platillo que ellos lo harían mejor y que el gobierno no vale para nada. Y en esa marejada están todos de morros.

En definitiva, ir para un lado o para otro poco importa. Seras un loro en una jaula repitiendo lo que te dicen. O propaganda o contrapropaganda o lo que sea. El otro día escuché a un confeso de derechas decir:"La izquierda siempre ha sido muy buena con la propaganda". Chico, aterriza. Baja de tu tonta nube y atrévete a pensar por ti mismo. No todo son churras o merinas. Además tal y como esta el patio menuda tontería preocuparse por estos temas. Puede dar juego como tema de conversación, para escribir cuatro chorradas en internet, pero no tanto como para que te vaya la vida en ello. Aprende Chino o Suahili, gasta tus energías en algo que te sea útil. Me aplico el cuento. Me voy a dedicar a otras tareas más productivas. ¿Dónde he puesto el tabaco?

A SMACK IN THE MOUTH

2009-01-23T19:24:00.000-08:00

A smack in the mouth, un sopapo, una galleta, una colleja, un coscorrón bien dado. Eso es lo que se merecen esos jerifaltes, representantes vivos de la idiotocracia que se dedican a hacer leyes como penar el hecho de que un padre de un bofetón a su hijo. Semejante necedad solo puede proceder de alguien con un claro trauma infantil, o con unas ansias de normar, controlar y gestionar de alguna manera gasto público fuera de lo común. De aquellos, los políticos, que se ocupan de crear más y más problemas para poder justificar su existencia. Necesidades creadas como la de que todo el mundo tenga un teléfono móvil o televisión digital. Para qué queremos más, tal y como está el gallinero.

Pues en esas andamos. Se que no está de actualidad, pero, coño, me acabo de acordar y cualquiera con dos dedos de frente se dará cuenta de que no es racional ni razonable. ¿Hasta dónde estamos dispuestos a permitir que el Estado se inmiscuya en asuntos exclusivamente familiares? Eso es lo que hace la Iglesia. Dicta normas de comportamiento dentro del estamento familiar. Y ¿va a venir ahora el Estado, haciendo tanta gala de su laicismo como hace, a decir cómo se debe educar a un hijo? Ya lo dicen por ahí: "La izquierda es hija del catolicismo". Ahondando en este contrasentido conviene recordar la campaña publicitaria, boba donde las haya, que se han sacado de la manga. Pues claro que las manos están para proteger, acariciar y cuidar. Pero también para castigar cuando sea necesario. Desde luego a base de ostias no se puede educar, pero en ocasiones es necesario.

Venga, venir, pseudodemócratas y psicólogos de folletín y de 0 en matemáticas. Soltar vuestra martingala de progresista, cutre y rancia. "A un niño no se le puede educar en la violencia" Pues claro que no, inepto. " Lo mejor es no hacerle caso" ¿Obviando su comportamiento? Está más que claro que un niño necesita tanto libertad como disciplina para aprender a ser una persona. Un ser humano. No un asno que camina erguido. No entraré en aspectos pedagógicos. No soy ni profesor ni tengo hijos. Pero cuando me lo he ganado, mis padres me han dado unos sopapos, a los que yo respondía, primero llorando, luego entendiendo el porqué de todo y finalmente escojonado de risa. Y no tengo ningún trauma ni un carácter violento.

Esto es solo una pamplina más, producto de una sociedad enferma y profundamente idiotizada, a la que se le ha anulado por completo la capacidad crítica y de valorar las cosas. Que eso, que si lo otro o lo de más allá, a bueno, pues vale. Y así nos va. Pues a mi me importa bien poco. Ahí se den ellos de tortas y nunca mejor dicho. Pero para aquellos que legislan, aquellos jueces capaces de separar a una madre de su hijo por haberle dado una bofetada, aquellos capaces de denunciar, aquellos que se tragan todo tipo de propaganda, aquellos que lo ven normal, aquellos que piensan que este tipo de leyes se hacen por el bien común, más les valdría estar metidos en otras labores más productivas y beneficiosas para ellos y para sus vecinos más próximos. Por que el siguiente paso será instalar cámaras en nuestras casas, y al despertar un médico encorbatado nos pondrá un enema, luego un lavado de estómago, una jornada de trabajo de 12 horas en la picadora de carne y dormir en colchones de clavos porque mejora la circulación sanguínea. Sodomía para todos.

MESSAGE IN A BOTTLE OR HOW MY FRIEND LOST HIS MIND ONCE AGAIN

2009-01-14T00:47:00.000-08:00

Apresurado, abro la puerta del hotel, de un salto me libro de los tres escalones de mármol granate y poso mis pies en el suelo del patio. Hurgo en mis bolsillos y saco un papel hecho un canuto, cayendo a la vez un reguero de colillas y envoltorios de caramelos. “Joder, como diablos ha llegado eso ahí”. Tampoco importa ahora. Encima de la mesa hay una botella vacía, introduzco el canuto en la botella y la tapo con un corcho de un Viñas del Vero, cosecha del 2004, que ni he catado porque yo soy más cervecero que vinatero. Salgo al jardín y tomo posición de lanzamiento, como si fuese a tirar una granada. Lanzo, y el tiempo se detiene. La imagen se congela. “Idiota, aquí no hay mar. Hay río pero está a tomar por culo. Solo hay tierra, camino, carretera, campo.” El crash de la botella al reventarse en el suelo del camino me saca de mi ensoñación. “Pues ahora si que estoy jodido. ¿Cómo demonios voy a enviar un mensaje sin contenedor? Sin contenedor el contenido no llega a ninguna parte. El papel volará por el aire, la humedad borrará la tinta, y las zarzas rasgarán por todas partes mi trocito de papel. Nadie entonces leerá mi mensaje. Nadie entonces vendrá al rescate”. Como soy un romántico quise enviar un mensaje al mundo dentro de una botella, con la esperanza de que alguien lo recibiese algún día. Tonto de mí. No me queda más remedio que bajar al camino, recoger los cristales rotos , desenrollar el canutillo de papel que enrollé anoche y con mimo y con paciencia transcribirlo aquí. Pena es. Lo se, porque se que solo lo leerán viejos amigos a los que estimo y aprecio, y a los que con este pelotilleo rancio me quiero meter en el bolsillo, vacío ya de colillas, para que lean el siguiente manifiesto:

“Panda de burros. Necios, haraganes, gandules, paletos, idiotas. Patanes, legión de comedores de mierda, tarugos, piltrafas, cazurros. Borregos, trozos de carne sin seso, garrulos, abollados, catetos, vagos. Deglutores de inmundicias, empanados, cicateros, rancios, cutres, carrilanos. Mentirosos, traidores, escurrebultos, desgraciados. Cabezas de chorlito, asnos, desheredados, pedazos de animal, atontados, apolillados. Pobres de la tierra, analfabetos, desarrapados. Ignorantes, petulantes, pisaverdes, descerebrados. Mentecatos, zapatilleros, moscardones, percebes. Ineptos, trastos inútiles, agarbanzados, melones. Toscas máquinas de hacer mierda, espectros que pasan por aquí sin darse cuenta de la hierba que pisan. A todos. A todos aquellos que silban en la parada del autobús. A todos los que prefieren ver el televisor antes que dormir y soñar, o follar o leer o simplemente no hacer nada. A todos aquellos cuyo esperma está caduco, víctima de las emisiones de cientos de miles de millones de ondas magnéticas o espaciales. A todos aquellos que buscan consuelo a sus miserias en las desgracias de los demás. A todos los que creen a pies juntillas que más vale malo conocido que bueno por conocer. A todos los que justifican de la manera que sea cualquier injusticia siempre en nombre de la justicia. A todos los que leyeron pero nunca apreciaron la soberbia estupidez de Dan Brown. A los que piensan que en realidad Tom Hanks no es retrasado mental. Los que creen a unos y no a otros no por lo que dicen sino en función de para quién trabajan. Aquellos que se confiesan ateos por que no tienen ganas de razonar una respuesta. A los agnósticos que ni puta idea tienen de lo que son. A los que creen, sea en lo que sea, por miedo y no por amor. A los que se creen superiores y a los que les azota el complejo de inferioridad. A los que construyen templos a la incomunicación y a la lobotomización en masa sin consultar con un buen médico. A los que gozan sobremanera con el ágora de canallas. A todos, recordad que el Diablo se sienta a la derecha del Padre, dispuestos ambos a empezar la carnicería de las carnicerías, a teñir de rojo el cielo. A que llueva sangre y vísceras. A desatar la cólera de las cóleras. Ellos esperan, no tienen prisa, y solo esperan a que entre nosotros les aligeremos tan titánica tarea.”

...AND THE SHIT HIT THE FAN

2008-12-22T14:58:00.000-08:00

La sala era de mármol blanco. La mesa de fina caoba, esculpida toda ella con delicados arabescos. El mantel de seda, cubierto por platos de porcelana china rebosantes de los más suculentos manjares. Un árabe emponzoñaba la atmósfera con el humo de su puro de medio metro. Un negro se urgaba la boca con un mondadientes de marfil. Un indio jugueteaba con una baraja de naipes con aire distraido. Un blanco se limpiaba la comisura de los labios, manchada con grasa de cerdo. Un chino se empolvaba la cara con blanqueante y un judío se hacía la permanente en sus tirabuzones. De repente algo inesperado entró en la sala. Algo que los comensales no pudieron luego explicar que era. Era como una nube en la que flotaba una bandeja de oro en al que descansaba algo denso, de color marrón. "¡ Es una mierda!" Exclamaron todos al unísono. Antes de que pudieran salir de su asombro la bandeja voló por el aire en dirección al techo, del que colgaba un ventilador de cuatro aspas...

Bienvenidos al 2008. Donde todos estamos llenos de mierda hasta las orejas. Y no solo eso. Este glorioso año de nuestro señor será recordado como el año de la "gran estafa". Nos la han metido doblada hasta el fondo, y no me refiero a la crisis, crisis, crisis, del diablo. No, esta mentira tiene manos, pies, ojos y supongo que en el fondo corazón. Por tanto es un idiota, digo...un humano. Su nombre yo la habéis adivinado. Barack Hussein Obama. Este moreno descafeinado ha pasado de la noche a la mañana de ser un perfecto desconocido a el nuevo mesías. Pregunta: ¿Es Obama un nuevo Hitler? Why not? Hitler fue elegido democráticamente por el pueblo alemán cuando se encontraban en una situación desesperada. Lo mismo ocurre hoy. ¿Qué opción tenían los republicanos tras ocho años de guerras, impopularidad, estafas electorales y una crisis brutal? Ninguna. Es entonces cuando ha de aparecer un nuevo héroe. Obama. El cambio. A la fuerza de su discurso, y la necesidad de muchos en los EE.UU, se une el fuerte simbolismo y contraste (por aquello de que la casa es blanca) que supone tener un presidente negro.

De cambio nada. Cambio para el, para sus amigos y para las grandes multinacionales que han financiado su campaña. Este tipo no va a hacer del mundo un lugar mejor para vivir. Los niños del Congo seguirán muriendo en las minas mientras sus madres son brutalmente violadas. Otros, niños también, seguirán cosiendo balones de fútbol y camisetas con el nombre de Beckam en Bangladesh. En Afganistán, Pakistán, Iraq, Siria, Líbano,etc seguirán muriendo inocentes por sus empeños de mesianismo. De salvar al mundo con su democracia falsa, imperfecta. Tiránica. La crisis seguirá haciendo la vida más difícil a la gente hasta que se pase y se olvide. Y mientras tanto aquellos que fueron causa del problema ahora asesoran en temas financieros a Obama. ¿Dónde está el cambio? Clinton ¿dónde está el cambio?. Robert Gates seguirá guiando la política militar de los Estados Unidos. ¿Dónde está el cambio? Más mierda de lo mismo, pero con un marketing verdaderamente cojonudo. Este tío ha vendido aire, y todos se lo han comprado. Menuda estafa.

Y lo peor es lo que ocurre aquí, en Europa. Pobre Europa ¿cuántos milenios llevas ya secuestrada? Sometida al tormento de una violación eterna. ¡Cuántos! Aquí, alabamos el gusto de los EE.UU. De sus exquisitas instituciones democráticas, siempre incorruptibles, siempre justas, honrosas, verdaderas. Ellos mienten y nosotros les creemos. Tienen la esperanza de que todo irá mejor con el nuevo gobierno. ¡Mierda, más mierda al ventilador, hasta que nos cubra los ojos! Mira a ZP, qué feliz el, ahora que sabe que el también podrá poner los pies sobre la mesa del despacho del presidente. Irse de la mano a una guerra justa como la de Afganistán. Eso si "en son de paz mi querido amigo Iñaki". Necios y mentirosos son. Arrodillaos ante el nuevo DIOS de color café. El nos dirá lo que hay que hacer y el mundo se tornará justo.

Y así van las cosas en este año 2008. Y otro llegará, y todo seguirá igual. Y el maldito Plisken se burlará desde alguna oscura esquina, susurrando lentamente. "The more things change, the more they stay the same". Este es el giro de 360º que nos ofrece el mundo moderno. Pero poco importa mientras tengamos buitres que nos cuenten las cosas importantes de las que nos debemos preocupar. Ellos construirán una tienda con sábanas blancas en cuyo techo podremos contemplar la realidad que ellos nos pinten y de este modo todos seremos más felices. Bajo su cielo estrellado de productos de fantasía y mágicos inventos viviremos abrazados los unos a los otros en armonía, mientras los desechos son poco a poco depurados, apartados al exterior de nuestra cálida tienda para no tener que soportar la presencia de tan fétidos terrores. Así seremos libres y felices. Y es que no hay nada más alegre que la bendita ignorancia.

IS THERE HOPE? II

2008-12-20T14:35:00.000-08:00

Vinieron desde muy lejos...Todos juntos en sus artefactos espaciales. ¡ Cacharros del espacio! En son de paz, dijeron que venían. Trajes relucientes...escafandras...tubos...rugidos galácticos. ¡ Ya se lo dije yo! ¡Idiotas! No les escuchéis. Pero mis paisanos, como necios se comportaron. Yo erre que erre y ellos nada...como el que oye llover. Europeos, se llamaban a si mismos. Ciudadano americano decía otro. Al principio nada hacía sospechar. Traían extraños objetos. Una especie de pasta dulce que volvía locos a los niños de este lugar. Pasta de color rosa recubierta por unos granitos, como de cristal, que parecían explotar en tu lengua. Máquinas extrañas...parecían recoger la realidad tras sus cristales y la convertían luego en papel. Para maravilla de todos. Desde muy lejos decían que venían. Años llevaban observándonos con complejos aparatos que según ellos les permitían observar la superficie de este planeta. ¡JA! Muerto...pensaban. Creían que estaba desierto. Un vacío de vida flotando en la nada. ¿Porqué vinieron entonces? ¿Para qué? Qué se les había perdido. Ahora lo se. Solo ahora cuando ya nada hay que hacer. Ojalá lo hubiéramos sabido y habríamos estado preparados para lo que se avecinaba...Pero nadie nos avisó. ¡Bien amables que fueron! Hacían las delicias de jóvenes y mayores con sus inventos, sus ingenios...Con sus cruces doradas...Recuerdo la primera vez que los vi. Pieles blancas y negras moviéndose con caras maravilladas por la caverna. Impresionados por el río y la cascada que fluyen hasta el fondo del planeta. ¡Ellos veían la superficie desde su hogar! Pero no se imaginaban...no podían hacerse la idea de lo que había debajo. Un mundo puro, fresco y cálido. Lleno de fuentes, lleno de vida. ¡Nosotros! ¡Qué vivíamos en paz y en armonía con nuestro entorno! Que no conocíamos nada más que la muerte que da el paso del tiempo...Nuestra tierra sagrada...manchada por vez primera con nuestra propia sangre. ¡Hasta la tierra y el agua se preguntaban qué era aquel extraño líquido rojo que salía de los cuerpos de nuestras mujeres y niños y ancianos. ¡Por dios santo! ¡Pero qué están haciendo! Porqué...esa es la pregunta. Porque recibimos esta maldición. Qué daño hicimos nosotros al universo para recibir semejante castigo...tan brutal condena. Recuerdo que la primera vez entraron acompañados por uno de nuestros jóvenes. Los habían encontrado en el exterior. ¡Qué hacían estos extraños ahí fuera! En el frío y la desolación. Nada hay ahí fuera. Pero aquí dentro lo teníamos todo. El agua...la vida...el alimento...el calor del hogar. Entonces...recuerdo que fue entonces. ¡Malditos! Yo les maldigo hoy, ayer y para siempre. Si...ellos lo vieron. Y sus ojos se tornaron piedra fría al ver el metal resplandeciente. Preguntaban inquietos qué era aquello, mientras algunos se acercaban y lo acariciaban. Ahora lo se...lo aprendí entonces. La codicia y la ceguera... Esa piedra dorada es nuestra luz y nuestro calor. Sin ella no habría vida aquí. Así lo explicaba a aquellos demonios salidos de la oscuridad nuestro guía. Pasaron muchos días en los que fueron acogidos como invitados. Les enseñamos nuestro mundo y nuestra riqueza. Metal...tierra...agua...en todo ello ponían su curiosidad. Yo traté de advertirles. ¡Lo intenté! Maldición...pero nadie me escuchó. Loco...decían ellos...estas mal de la cabeza. Otra cosa que aprendí después...la maldad...y la muerte cruel. Una noche una muchacha se despertó y vio a los extraños golpeando la piedra dorada. ¡Nuestro sol! La vida...el calor... La partían en trozos y la ponían en aparatos con ruedas. Ella se acercó para impedirles seguir dañando nuestro sol...uno de ellos la abofeteó con fuerza. De su nariz brotó la primera gota de sangre jamás vista en esta tierra. Un lamento recorrió como un grito del más profundo terror ancestral la caverna. Era el lamento de la tierra...que lloraba. Y...al día siguiente...llegó más. Mataron a muchos y la gente no sabía que hacer. Nada tenían para defenderse y los muertos fueron arrojados a la cascada infinita. Al vacío... Yo...como un cobarde...escapé. Ellos más cobardes todavía mataron a todos los hombre y mujeres. Sin piedad alguna...Y...se lo llevaron todo...el agua fue absorvida por extrañas tuberías. Ni una sola gota quedó en la cascada eterna. El aire murió...la roca y el calor desapareció...¡Solo cadáveres dejaron! Subieron a sus naves y desaparecieron. Dios los maldiga para siempre...la eterna furia divina los lleve a la mayor de las desgracias. Los conduzca a la muerte y a la extinción...Llegaron...vieron...y se lo llevaron todo. Ahora solo quedó yo. Observo el gran vacío que se abre ante mis ojos. El gran salón antes gris...es ahora rojo...de donde brotaba el agua solo queda polvo...de donde surgía el calor solo queda frío. De donde brotaba el alimento solo queda putrefacción. ¡Qué me queda a mi! Desesperación tan solo. Ya no hay salida alguna posible. Tan solo me queda el desconsuelo, la tristeza, la rabia, la impotencia y esperar a que...la muerte...venga a por mi y llené todo mi ser de olvido...

IS THERE HOPE?

2008-12-19T14:50:00.000-08:00

Aquel día no iba a ser un día cualquiera. Aquel día las ovejas, después de una larga jornada de trabajo pastando en los campos dejándolos impolutos para sus dueños y señores, se disponían a contemplar un acto inigualable. Muchas cosas diferenciaban a unas ovejas de otras. Las había de múltiples colores y tamaños. Unas pensaban en binario y otras no. A unas les gustaba hacer deporte y a otras no. Pero todas tenían algo en común. Todas en su establo disponían de un televisor. Llegó la hora señalada y todas, en un movimiento sincronizado que rozaba la perfección, encendieron sus televisores.

Primero aparecieron los buitres. Desde un puesto privilegiado lo observaban todo e informaban de lo que acontecía a las ovejas, paralizadas en sus sillones, sillas y sofás. "Hoy va a ser un día histórico, de eso no cabe ninguna duda". Empezaron a llegar lujosas limusinas, vigiladas de cerca por perros, que no perdían comba de lo que sucedía. Si alguna oveja despistada se acercaba demasiado le mordían en el cuello. Así, a la luz de los flashes de los buitres todos desfilaron sus mejores galas delante de las obnubiladas ovejas, deslumbradas por el lujo y la importancia del acontecimiento.

Cuando todos se habían reunido en el palacio, se hizo un grave silencio. El gran simio se disponía a hablar. Todos escucharon sus palabras con gran interés asintiendo con sus cabezas al final de cada frase. Bebiendo con sus orejas cada palabra. El gran simio terminó su discurso y como por arte de magia desapareció dejando una nube de humo. Todos aplaudieron hasta que sus patas, alas o aletas se pusieron rojas. Los monos daban saltos de alegría, los cuervos se mostraban complacidos, los cerdos se enfundaban en lujosos baberos forrados de diamantes, preparándose para el gran banquete, los perros vigilaban y las ovejas en sus casas derramaban lágrimas de pura emoción. Una legión de pingüinos se abrió paso en el gran salón, sus aletas llenas de bandejas de la más jugosa comida. Sesos de humano, pierna de bebé, mamas de tiernas adolescentes, quijada, bazo de tartamudo, lengua en salsa de esperma, pene al ajillo, ojos de sordomudo. El gran cuervo, enfundado en un traje de oro y ceñida en la cabeza una corona de rubíes, dio la señal de que el banquete podía empezar, tras dar gracias al Señor. Puro, caritativo, compasivo. Creador de todo lo habido y por haber.

Y empezó la gran fiesta. Los elefantes hacían sonar sus trompas acompañados a la percusión por hipopótamos. La grasa resbalaba por los baberos de los cerdos, los perros recojían las migajas que estos les dejaban, los monos se dedicaban a flirtear los unos con los otros, manteniendo relaciones sexuales debajo de la mesa sin importarles el sexo o el parentesco. Los cuervos mostraban orgullosos sus joyas mientras se desabrochaban las chaquetas para poder llenar más sus orondas panzas. Las hienas, haciendo un esfuerzo por no reírse, anunciaban a grito pelado productos milagrosos para tener una lana más limpia, más suave y esponjosa. Mientras tanto, los buitres explicaban a las ovejas el porque de todo.

"Estimadas ovejas, es necesario que entiendan que para poder mantener nuestro estilo de vida ustedes han de trabajar todo el día en el campo. Han de pastar con alegría y sin quejarse para poder alimentar a los cerdos y a los perros, que son los que se preocupan por sus verdaderos problemas. Nuestros compañeros cerdos se ocupan de que tengan calor en sus establos, comida en sus platos y televisión para sus ratos libres. Los perros vigilan que no vengan lobos a robarles a matarles o a violar a sus hijas. Y es por su inestimable labor por lo que les damos un homenaje cada año con este suntuoso banquete. Comprendan que son ustedes tantísimas que sería imposible invitarlas a todas." Aplausos en cada establo y alegría infinita. Las ovejas rezaban delante de retratos del gran cuervo. Dándole las gracias por mediar entre ellas y el Señor.

Lejos de todo aquello un lobo caminaba por el bosque. Ajeno al gran banquete. Sin saber que pudo haber dicho el gran simio. Sin compartir la efusiva alegría de las ovejas. El tan solo meditaba, mientras deambulaba por el bosque bañado por la clara luz de la luna en busca de alimento para el y su familia. Se preguntaba porqué el mundo era tan injusto. Porqué el no podía acercarse a ningún animal, ya que cuando lo hacía todos salían corriendo como alma que lleva el diablo. Una lágrima gris asomaba en sus ojos. Ya no había esperanza para el. Ni para nadie. No había esperanza de que la verdad apareciese en una radiante mañana e iluminase los corazones de todos los animales y todos pudiesen ver su error, y hubiese tiempo para el arrepentimiento. Para el perdón y para el olvido y para rehacerlo todo de nuevo. Un despertar en el que el hubiese un mundo justo. Donde la tiranía y la mentira no tuviesen lugar donde echar raíces. Donde no se tuviese que mirar a los dos lados al cruzar una calle. Donde los niños pudiesen jugar y reir y nadie tuviese que sufrir la demencia asesina de otros. Donde la bandera de la estupidez y de la ignorancia no tuviese un mástil en el que ser izada. Y mientras así meditaba, su sueño era violado, torturado y burlado en el gran banquete. Y las ovejas que nada sabían, nada habrían de saber nunca, porque nunca se atreverían a escuchar las palabras de un lobo.

THE NAVEL OF THE WORLD

2008-12-10T23:48:00.000-08:00

Muchas veces se ha hablado aquí de la infamia del ser humano. Pero pocas veces se ha hablado de forma concreta. Dejadme pues hilar y argumentar un pensamiento. Un pensamiento blanco. Quizás si el devenir histórico hubiese sido diferente, hoy el mundo vería un hegemonía negra o una amarilla o una roja o una marrón. Pero lo cierto es que es blanca. Es el poder absoluto de la raza blanca. O más bien, del color blanco. Un mundo en el que ser blanco te abre más puertas que si eres negro. En un mundo en el que las empresas de cosméticos se forran vendiendo productos que blanquean la piel. Y no me refiero a Michael Jackson. En India, en Pakistán y en muchos países del sudeste asiático, en cada colmado de cada esquina, se venden cremas y ungüentos que blanquean la piel. Y según ellos te hacen más guapo y atractivo.

El hombre blanco llegó a África, a Asia, a América colonizando, conquistando, destrozando, robando y matando. Luego abandonó las colonias a su suerte dejando tras de si terribles conflictos alimentados por ellos mismos. Sacando de nuevo beneficios vendiendo armas para que se maten los unos a los otros. Para luego enviar ONG´s y ayuda humanitaria (pues así la llaman). Salvemos a esos pobres niños de la muerte. A esos que ves agonizando en tu televisor, cubiertos de moscas y miserias. Les damos vacunas que reducen la mortalidad infantil y nos ponemos la medalla, sin pensar que luego no van a tener medios para subsistir o alimentarse. ¿No es un poco como el debate de la eutanasia? Prolongamos un poco más miles de vidas abocadas al sufrimiento y a la desgracia. Y finalmente a la muerte. La moral occidental.

Así somos los blancos. Quizás en algún rincón de la memoria colectiva (ya explicada por el Dr. Cabrera, que como veis en cualquier lugar te lo encuentras) estamos tan arrepentidos por el colonialismo y el mesianismo de siglos anteriores que nos vemos obligados a ayudar de una manera o de otra. Bien con donaciones o con acción directa. Y tampoco lo niego. Me parece bien que se quiera ayudar a gente que de verdad lo necesita. Que está jodida del todo y que no tienen acceso a nada de nada. Pero eso nos conduce de forma inexorable a la estupidez y sobretodo a la prepotencia y soberbia blanca. Y como muestra un botón.

Aletargado me encontraba el otro día, con la mente oxidada y la vista posada en el televisor. Me tope entonces con un programa sobre ONG´s y las tareas que en diferentes países realizan. En el país de las dos mentiras de la República Democrática del Congo dos españoles tratan de dar recursos a los cazadores. Ellos vivían de la caza, hasta que cierta zona la convirtieron en Parque Nacional, y por tanto en espacio protegido. Nosotros ya solo cazamos por deporte así que no entendemos que otros tengan que hacerlo para vivir. La idea fue crear talleres de figurillas para luego exportarlas y venderlas en Europa como decoración exótica. Y los cazadores dejaron de cazar y los animales vivieron en paz. ¿A comer perdices? De caza no, por supuesto.

Ahora viene lo bueno. Se consiguió hacer algo, y me parece bien. Pero el asco me corroe cuando veo a la mujer blanca decir con orgullo y soberbia:” Acabo de hablar con ellos y les he preguntado si volverían a la caza si ya no tuvieran el negocio de las figurillas. No, dicen ellos, ahora sabemos que hay otras opciones”. La sonrisa de satisfacción de la señora es notoria. Nosotros tenemos el derecho moral a decirles cómo deben de ganarse la vida. Lo que es el respeto por el medio natural y los recursos. Nosotros podemos decirles a estómagos hambrientos cómo deben de ganarse la vida para llenarlos. Lo que está bien y lo que no. Nosotros somos la autoridad moral inequívoca. ¡¡Nosotros!!. Que hemos prostituido la tierra y arrancado de su corazón todo lo que hemos querido y más y nos gustaría poder hacerlo en otros planetas. ¡¡Nosotros!! Pálidos terrores sedientos de sangre.

EL DÍA DE LA CONSTITUCIÓN

2008-12-05T00:27:00.000-08:00

You have the right to be constitutionally respected, and you have the rights constitution gives you. Constitution gives you the right to speak out loud about your feelings and thoughts as far as those aren’t against others constitutional rights or the constitution itself. Also, he has the duty to respect your constitutional rights, and at the same time he has the right to see his constitutional rights respected. Constitution tells you what to do and what not. Don’t have to worry anymore because, constitutionally, you don’t have the right to be concerned about it, as eternal wisdom of constitution does not give you the benefit of doubting it. You have the duty to respect others people rights, as this is the essence of the constitutional dogma. Don’t go against it, because if you do you’re going against society, it’s sacred principles of rights and duties, and in the end, against your very self. This, is because constitution emanates from the sacred human spirit which dictates pure laws about what it’s wrong or what it’s bad. And above all, helps the poor ignorant to be able to tell fair from unfair. The eternal value of justice in capitals, idea that comes to us as an universal truth that we got from God himself, which illuminates our way with his eternal wisdom.
Let’s celebrate then that we have been clever enough to catch this holy thought and have been able to translate it into words and then into a sacred law to rule our lives and to tell everybody what to do. God bless our constitution, full with human pride, full with rules, rights, duties. Our solely and fundamental law, well above the king and queen, settled on the top of a mountain reflecting Gods sacred light and illuminating all the fellows countryman with it’s wisdom, equity and fairness. A guide in the dark for the one that was lost. A rule book for disrespectful man and terrorist of the freedom, for the ones that are against constitution are constitutionally out of it, and therefore they are to be prosecuted, judged with severe law and receive a full penalty for their antisocial behaviour. Constitution respects freedom as nothing or nobody has before, so we owe the maximum respect to it, and never ever, under any circumstances there’s going to be not a word against it. On the contrary, there will only be compliments and a day a year, which will be national holiday, to celebrate the day in which the heroes of the country had courage enough to bring to us this holy book. Let then all the people enjoy this day, so they will never forget what their duties and rights are. Especially their rights, which are basically the right to be respected, but also the right to respect others, and whenever a problem would be raised and a conflict among citizens about the limit of their rights, WE, holy and sacred jurists will impose our point of view and we shall not care about nothing, as we have been enlightened by the constitution and others not.
So, over here, now. Everybody has to come and celebrate together this glorious day, that a year more proves to be the appropriate way to gather all the citizens and for one day let them take a look at the great and wonderful book of law we wrote to protect the poor, to give freedom to the helpless, to give access to everybody to fair trials, to equal all man from the bigger to the smaller, and to, single handed , as we have God backing us, punish without compassion the ones that think the book is unfair or that doesn’t represent themselves, because that is a terrible lie. A disrespectful lie because every aspect of the human fairness and kindness and rightfulness is on the book. So let’s made them change their confused and tiranic ideas or erase them from the earth, as they are not worthy human beings.

BURNING SHIT

2008-11-29T07:07:00.000-08:00

Hay días en los que valoro profundamente la tranquilidad. Medito, relajado y sosegado acerca de las cosas que he hecho en mi vida, y acerca de las que no he hecho. También deslizo mis pensamientos por el tobogán de la probabilidad e imagino cosas que están por venir. O cosas que nunca llegarán. Pero siempre procuro mantenerme alerta. Allí donde quiero estar. Al pié de la ira furibunda. Detrás de la cortina de humo escondo una mirada furtiva y un pensamiento truncado.

Y cada vez que lo pienso y doy vueltas al prisma, siempre acabo viendo la misma cara. Llamadme traidor y prenderle fuego a mi alma, pero cada acto bondadoso, cada esquirla de bondad desaparece en el marasmo de la atrocidad, de la estupidez y de la infamia humana. Esa enfermedad tan extendida que se llama "ser humano". Que todo lo devora. Alas, en el nombre de la ciencia y del progreso. En el nombre del dios todopoderoso de la razón. La desgracia newtoniana que hoy nos apresa. La burla eterna de Voltaire. La política ha sodomizado a la Justicia. Hace ya siglos que lo hizo y la dejó tirada en una cuneta donde la devoraron los gusanos. En su lugar fue sustituida por una furcia, dispuesta siempre ha vender su coño al mejor postor.

Hoy en día el tiránico dogma político de la democracia, irónicamente, ahoga toda libertad humana. Se convierte en ley recta y en moral. Moral, que ya no se mide en términos estrictamente humanos. Se mide en términos de política. Impregna con sus sucias falacias cada estrato social, cada acción, cada programa de televisión, cada periódico, cada telediario, cada protesta. Los nuevos conceptos de "alarma social". Hay que extirpar de la sociedad la "violencia de género". Señora Ministra, porque no deja de engordar culo en su sillón y reflexiona. Podría decir "hay que acabar con la violencia". Sería más fácil así. Pero la nueva moral político-feminista-del-bien-queda obliga. Así, vemos falsas muestras de compasión y solidaridad en las que "hombres" aparecen con gesto serio. Casi arrepentido, como si fuesen culpables.

Si los griegos viesen en que se ha convertido su ideal de sociedad, no dudarían en aplastarnos con toda su fuerza hasta no dejar nada en pie de esta vil mentira en la que vivimos. No hay libertad ni hay derechos. Solo los que una Carta fundacional establece. Ese es el redil, esas son las normas. No te salgas de allí o te juzgaremos. La sociedad lo hará. Así se habla señores de cosas que generan "repulsa social". Y la sociedad actúa y se soluciona el problema ¿no?. Y una mierda. Para el estado solo somos números, para el banco números, para el doctor, números, en el trabajo números. Números forman conjuntos pero no sociedades. En realidad la sociedad ya no existe y cada individuo está más aislado que nunca. Si te mueres en la calle será un milagro que alguien te eche una mano. Los problemas de los que esos números han de preocuparse como conjunto son establecidos por directores de cadenas de televisión, banqueros y políticos. Y puede que me deje alguno en el tintero de la mierda caliente. Tinta con la que escribo aunque solo sea de manera metafórica.

MY BLOOD BOILS

2008-11-15T14:34:00.000-08:00

Mi sangre es caliente y, como la de todo el mundo, en ocasiones se calienta tanto que empieza a hervir. Es en esos momentos cuando desde dentro de mi surge la ira más iracunda y la rabia más rabiosa, al observar, atónito, que la idiotez supera a la ficción. Yo que estaba tan tranquilo soñando mis sueños, embebido en mis imaginaciones de noches estrelladas, humo de hogueras, aroma de pipa, sabor baragüa.

Pero no. Algo siempre aparece que me hace saltar como un resorte. ¡Idiotas, necios! Pobres de la tierra, temblad. Cuando los grandes se reunan para buscar una solución a vuestras desgracias más os vale que empecéis a buscar un buen epitafio para vuestras tumbas, porque eso es todo lo que quedara de vosotros. Un recuerdo en una lápida, en una cápsula. Restos esparcidos en el bosque, en el río, en el lago o en el mar. "Buscaremos, (movimiento firme, con las palmas juntas, los dedos extendidos) la mejor salida, para esta crisis" Tranquilos, que os traduzco lo que ha querido decir: "Buscaremos la mejor salida, para esta crisis, para nosotros y nuestros amigos judíos"

Pero esto no es lo que me llena de ira en estos momentos. Porque como no es novedad, pues tampoco merece mucho la pena indignarse. Me indigna una noticia que acabo de leer en cierto periódico de corte progresista, más "centrado" en la derecha, por mucho que se empeñen. Y es que ciertas asociaciones, que por cierto no se mencionan, han elaborado un manifiesto exigiendo la creación en la ESO de una asignatura llamada...............¡Cultura audiovisual!. Proponen, los muy bastardos, que Internet, los videojuegos y la televisión conformen un nuevo tema de estudio para los jóvenes. El objetivo es enseñar a los muchachos (acusados de ser "analfabetos audiovisuales) lo que es pirata y lo que no, lo que son contenidos apropiados y lo que no, y supongo que aprenderán mucho acerca de marcas comerciales, novedades, dónde gastarse el dinero, qué pedir para navidad. Esto, amigos, es algo que me da asco. Esto se llama lavado de cerebro desde-que-los-niños-son-pequeños-para-que-cuando-sean-mayores-laven-la-cabeza-a-los-suyos-and-so-on-and-so-on.

Los jóvenes no tienen ni puta idea del mundo en el que viven. Ni de la historia que lo ha llevado a lo que es. Ni de como comunicarse con correción, ni de idiomas, ni de música, están gordos, son groseros, no saben lo que es el respeto, son egoistas, egocéntricos, maleducados, consentidos. Reciben una formación nefasta, cuando se podría dar "una educación a los niños para no tener que juzgar a los hombres", citando a Pitágoras. Pero así soplan los vientos, y a toda vela que circulan los grandes navíos mercantes capitaneados por caricaturas. Bastardos, malditos bastardos. Y ahora, cito a John Cleese.

Y ya me imagino quién estará detrás de todo esto. Sony, facebook, myspace, televisión española, Antena 3, el país, la SGAE (condenada tirana)...Todos unidos por el bien común y por la educación. Líder bueno, líder genial, líder fenomenal. Esta es la clase de cosas que avivan mis sentidos conspiranoicos, y veo hombres gordos meneando copas de brandy en oscuros salones, tejiendo una madeja en las que quieren atrapar a todo el mundo, y a la vez extraer todo el néctar posible de sus víctimas. Veo el maquinismo donde somos engranajes, donde nada se deja al azar y cada comportamiento está reglado, estipulado en un libro-guía de comprobación de equipos mínimos con los que el sistema puede funcionar y seguir siendo eficaz.

SECTARISM II: COPYRIGHT, COPYLEFT, COPYGOOD, COPYBAD

2008-11-14T14:55:00.000-08:00

Sentémonos un segundo a reflexionar. Aceptemos los diferentes puntos de vista y seamos sensatos. No tergiversemos y sobretodo no seamos hipócritas ni mentirosos. Los derechos de autor. Primero diré que no los niego. Tampoco niego que alguien que haya parido una idea no tenga derecho a rentabilizarla. Pero no nos convirtamos en nazis, o en comunistas o en los EEUU. Señor Loquillo, señor Bardem, señor Urrutia, señor Búnbury, señor Bustamante. Ustedes si quieren tienen derecho a cobrar por sus royalities, y de hecho, lo hacen. Pero la gente también tiene derecho a compartir sus discos. O ¿me van a decir que de críos no se hacían copias de las casetes de sus grupos favoritos?. No sean mentirosetes.

Pues lo que ocurre ahora es lo mismo, solo que a una escala mayor fruto de la sociedad moderna y globalizada en la que vivimos. Igual que un idiota tiene 400 amigos en Facebook, que es a más de un cumpleaños a felicitar al día, otro idiota puede compartir sus discos con otro idiota a miles de kilómetros. El problema es que en la clase de mundo en que vivimos, mundo que ustedes artistillas con sus ansias de dinero y fama han contribuido a crear (Britney, Beyonce, Alejandrito, Suckira,...), la gente quiere más y más y más. Y si se puede acceder a esos contenidos de forma gratuita, pues mejor. Esto nos lleva a comportamientos compulsivos e idióticos como este: "Ostia colega, has oído Stevie Ray Vaughan, mola un puñao." A la semana siguiente: "Guau tío, como mola este Stevie, me he bajado toda la discografía". Idiota, mal hecho, porque con el Texas Flood ya te vale, no necesitas más. Esta conversación, amigos míos, es verídica. La gente se baja música y películas a destajo, sin saber, sin escuchar, sin aprender. Porque la gente, es idiota.

Así que tenemos de un lado a unos que lo quieren todo gratis. Todo lo que oyen por las radios y que en general no es más que basura. Corrijo. Es basura. Les lavan la cabeza y luego quieren que les compren un disco a 18 euros. Y se quejan. Y sin embargo siguen ganando dinero. Pero no contentos con ello y cegados por su codicia atacan a los más débiles denunciando, amenazando, atosigando. Hasta quieren denegar el acceso a la gente a internet. Están locos. Fascistas es lo que son. La KGB la CIA. Eso son.

Antes la cultura la pagaban los ricos, que tenían tiempo y dinero para gastar. Y ahora la pagan las clases medias, ignorantes de que la mayoría de los contenidos son una mierda. Así, los artistas, actores y chupasangres se han acostumbrado a un tren de vida al que no quieren renunciar. Quieren mansiones, caviar, champán frances, putas de lujo, cocaína. Que se jodan y que trabajen. Que se lo ganen. Que no miren para a un lado y se quejen de la existencia de un monstruo que ellos han contribuido a crear. Ryan Adams decía en una entrevista: " Mi trabajo es bien fácil. Cada día me siento y trato de escribir una o dos canciones. Luego hago un disco y me voy de gira." Esa es una actitud sería y respetuosa con el arte. No una pataleta de niño al que ya nadie hace caso.

La cultura no es un negocio ni es una industria, por mucho que se empeñe el ministro de Cultura. Y la música y el arte no va a desaparecer nunca, por mucho que se empeñe la SGAE. ¿Porqué? Porque siempre va a haber almas inquietas deseosas de crear, de innovar. Y el mundo de hoy lo permite. Cualquier idiota puede tener un estudio casero por menos de 500 euros, grabar canciones y colgarlas en la web. Y la gente lo hace, solo para que les escuchen, no por dinero. Cualquiera puede publicar, e incluso vender sus libros y poemas en la web. Basta de engaños. El arte no va a desaparecer. Lo que tiene que desaparecer es el modelo de consumo y los que quieran ser profesionales que no pidan botellas de agua mineral francesa a 100 euros el litro, depilación laser, juegos de toallas nuevos, tapas de retrete de usar una vez y tirar y mierdas así porque eso es un derroche absurdo y nada tiene que ver con la creación. Artistas mileuristas, músicos pobres y música rica.

I HAD A DREAM EITHER

2008-11-13T15:24:00.000-08:00

Igual que Edgar Allan Poe, en un sueño, le dijo en una fría noche de diciembre a un cuervo majestuoso, yo me pregunto. Qué he venido a hacer aquí, huyendo de la ribera de una noche oscura. No soy profeta, ni demonio. Ni santo, ni poeta. Soy solo un murmullo en medio de una luz inerte. .Vacía, pero que llena cada resquicio de este infierno. Tengo un corazón para sangrar; mi alma para entender lo sublime; mi cerebro para negarlo todo. Escucho con atención el susurro de miles de máquinas extrañas. Que no entiendo. Que no alcanzo a comprender. Su suspiro se vuelve diabólico, formando un torbellino de incertezas que no parece llevar a ningún sitio.

Cierro los ojos, deseando soñar. Todo se desvanece y camino entre la nada. En estepas solitarias cubiertas por la nieve. No distingo un horizonte de otro porque no lo hay. Ni árboles, ni hojas, ni ramas, ni piedras, ni animales, ni hombres. Me reconforto en la soledad de la llanura y en el viento suave y fresco. Mis pies son ligeros como plumas y vuelo sobre la estepa. Ante mis ojos todo fluye a gran velocidad y distingo los dibujos que los ríos trazan sobre el hielo. Lentos y pausados fluyen, se desparraman literalmente sobre la tierra.

En la distancia veo un cobertizo. Hombres rudos recogen los frutos de la tierra y una mujer apoya el hombro en la puerta. Lleva un bebe entre sus brazos y mira aterrada hacia el horizonte. Donde el sol se pone. Asustada, como si los últimos rayos del sol fuesen a robarle su bebé. Arrancarlo de sus brazos y seducirlo en la noche con sus ritos misteriosos. Condenarlo para siempre a la noche solitaria. El sol se va y las estrellas brillan pálidas en el cielo, como anunciando nada. La luna, vámpira y diabla, le roba la luz al sol, para confundir a los incautos y dar vida a los licántropos.

En el eclipse de luz de fotografía velada, donde no estoy muerto, zombie a veces, vivo siempre. En la vasta necedad del despertar y del anhelo infantil de días de sonrisas, tardes de alegrías y noches de sueños de hadas, duendes y elfos. En ese momento del estúpido tiempo en el que ya no hay hielo, ni hay llanura, ni hay sol. Solo blanca luz muerta, generada con partículas muertas hace milenios. En el dolor del despertar. En el dolor de volver a la ribera oscura de la noche plutoniana donde el recuerdo muere, ahogado entre combinaciones inexpugnables de unos, de ceros y de unos. Y de ceros. Yo también tuve un sueño y, aunque me joda, no tengo miedo a despertar.

SECTARISM: CHRISTIANISM VS. DEMOCRACY

2008-11-12T14:59:00.000-08:00

El sectarismo, el dogmatismo, el radicalismo, el extremismo y la incapacidad de reconocer la existencia, por otro lado necesaria, del contrario, son rasgos al parecer intrínsecamente humanos. Apestosamente humanos. Indecentemente humanos. Así es hoy y así ha sido desde que no se sabe muy bien cómo, el hombre empezó a poner nombre a las cosas, empezó a buscar respuestas a preguntas que nadie le hizo y creó lo hoy se conoce como el lenguaje. La comunicación. Creación espontánea cuya intención parece ser más la de desunir que la de unir.

Pero vayamos al grano. El cristianismo. Como religión ofrece una respuesta a las necesidades del hombre. Y no me parece mal. Como doctrina, pretende que el ser humano viva en armonía. Ama a tu prójimo, haz el bien, ayuda a los necesitados. El brillante mensaje de Jesús de que todos somos hermanos y podemos vivir en paz. Esta idea, desde mi punto de vista más que loable, conduce no se como a la creación de uno de los grandes tiranos del mundo: la iglesia. Y qué hicieron. Extender la palabra de Dios a golpe de espada. Descubrimos, conquistamos, colonizamos y explotamos América. Mientras por un lado la Iglesia pretendía civilizar a los salvajes para que tapasen sus partes pudendas y antes de procrear santificasen su unión ante Dios, por otro lado se explotó sin compasión sus riquezas para mayor gloria y bienestar de las metrópolis europeas.

La democracia. Los ideales de justicia, libertad, igualdad, fraternidad. De nuevo encontramos aquí las buenas intenciones. Los deseos de establecer sociedades libres e igualitarias, donde todo el mundo sea igual ante la ley. Ley que emana del Estado todopoderoso. El Estado Democrático. El nuevo Dios del mundo libre, de ese pedazo de tierra que llaman Occidente. De nuevo la excusa perfecta para lanzarse al control de los recursos de otros en el nombre de la libertad MUNDIAL. Ni más ni menos. Y ahí lo tenemos. Primero guerras abiertas en Iraq y Afghanistan. (Por cierto ZP las razones para estar en Afghanistan son las mismas que en Iraq. Es la misma guerra sucia). Pero luego el control bajo mano. En América Latina, en Ucrania, Georgia, Polonia, República Checa, los Balcanes, el conflicto del Caúcaso,... Y así podría seguir una larga lista.

Conclusión. Las sociedades humanas avanzan. Evolucionan. Pero el hombre civilizado. El urbanita. El sociable. Siempre buscará tener más y más control de todo tipo de recursos, sin importar los medios. Siempre, eso si, bajo una bandera digna. La de la ONU, la de San Jorge. Misiones de paz, misiones para convertir paganos, llevar la democracia a pueblos esclavizados, civilizar a los salvajes,... pero siempre, siempre robar, matar, controlar y apoderarse sin compasión de lo que no les pertenece. Este es el progreso. Estos son los cambios. La misma mierda con distinto olor. Con distinto color, y al parecer ahora, con el mismo. Solo eso. En realidad, nada cambia y las estructuras siguen siendo las mismas.

La aparición de las sociedades laicas llevó a la desaparición de la jerarquía eclesiástica en el poder. Y habían tenido ya bastante. Un tipo de sociedad se impone a otra, que si bien no ha desaparecido ya no tiene el mismo poder que antes. Esto nos lleva, lo quiera yo o no, al materialismo dialéctico de Marx. Esta es la síntesis fantástica que ha movido el siglo XX y marcado indeleblemente los inicios del XXI y se convierte en verdad absoluta. ¿Habrá una respuesta? ¿Surgirá una nueva antítesis capaz de superponerse a la democracia capitalista? ¿Es verdad que El Capital está batiendo records de ventas en estos tiempos de crisis? ¿Habré perdido el juicio definitivamente? ¿Me he vuelto comunista sin saberlo?. Todas esas respuestas no las responderá el viento sino el tiempo.
Saludos camaradas.

A WHITE IN THE BLACKHOUSE

2008-11-05T07:04:00.000-08:00

Para el mundo entero hoy es un día histórico. Una de esas fechas para recordar. Un hito verdaderamente singular, que por fuerza deberá pasar a los libros de texto de las futuras generaciones, eso si les dejamos un huequecito para existir, claro está. Por fin, el país de la libertad. De los derechos humanos, de la igualdad para todos y de la justicia sabia, equilibrada y bien repartida. Por fin ese país orgulloso de su Carta Magna redactada hace más de 200 años que propugnaba que a los ojos de Dios todas los humanos son iguales en condición, ha permitido que un negro sea presidente. Si es necesario que para que exista justicia e igualdad han de pasar tantos años, y muchos han de sufrir las penurias de la exclavitud y del abandono, no se de que diablos se felicitan hoy en los U.S.A.

Si me preguntáis qué me parece, os diré que me alegro. Está claro como el agua limpia que si hubieran dejado que Mackie se hiciese con el poder iba a ser más de lo mismo. Y es que ese tío, igual que sus seguidores, no es que sea un descerebrado, no. El es un NAZI. Un fascista con careta de defensor de las libertades. Bueno, de las suyas y de las de sus amigos supongo. Así que he de decir que me alegro de que sea Obama el próximo en sentar su trasero en el asiento que dicen es el más poderoso del mundo.

Hemos asistido durante el último año a algo sin precedentes. Y es que en los últimos meses parecía que se estaba eligiendo un presidente para el planeta tierra que nos iba a representar en algún tipo de Parlamento Intergaláctico. Los medios de comunicación se han encargado personalmente de que sea así. Eso súmalo a la crisis mundial y tenemos una receta fantástica, digna del más tremebundo de los laboratorios. En cierta manera tiene su lógica. EEUU es el culpable de los males que en forma de terremoto financiero asolan el planeta. Y por tanto el mundo entero esperaba una respuesta. Alguien que nos salve. Y eso le viene de puta madre a ese país enfermo y corrompido. Porque tiene de nuevo la oportunidad de convertirse en salvador del mundo. Es un juego perfecto. "Somos la causa pero la única solución". Que mundo más cochino.

Majaderías a parte, es cierto que este negrito gracioso y vacílón ha conseguido encandilar a su país y al mundo entero. Ha ilusionado a mucha gente con su mensaje de cambio. Con sus discursos emotivos, con su historial de buen chico, luchador por los derechos de los más desfavorecidos. Y yo le respeto. Y me parece bien. Pero no me fío de el igual que no me fío de ningún político. Porque hasta ahora han sido todo palabras, ideas, sueños. Cosas que llegan al corazón de los desmemoriados. Pero recordad, cuanto más cambian las cosas, más permanecen tal y como estaban antes. Habrá que ver ahora, cuando llegue el momento de la acción y de cumplir con lo prometido, hasta donde llegan las raíces de ese tan manoseado cambio, y si tienen la fortaleza suficiente para romper los duros cimientos del capitalismo voraz, "guerra preventiva", expansión de programas militares y en definitiva deseos de dominación mundial, en los que se asienta ese país.

HAPPY NEWS

2008-10-30T23:59:00.000-07:00

Hoy es un día feliz. He madrugado bastante pero eso no impide que se dibuje una simpática sonrisa en mi rostro. Y no solo en el mío. Estoy seguro de que mi alegría es compartida por muchos. Parece que por fin algo se ha roto y yo solo espero que esto sea duradero y que en este país nos dejemos de una vez por todas de mentiras, de engaños, de censuras y de ataques. Y ¿a qué viene todo esto?. ¿Cómo es esto posible que con todo la ira que se alberga en el hotel sin pagar una sola noche por alojamiento o desayuno?. Queridos amigos, voy a pasar a explicárselo.

Ocurre, que había un país en el que vivía una familia de simios come-plátanos, por los cuales no soltaban un duro. El resto de los monitos teníamos que pagárselos. Y los de sus hijos, nietos, críados y demas. Y no solo eso. Todos los pobres monos tenían que ver en la tele y en las revistas las andanzas, vacaciones, desmanes y gasto, gasto, gasto de esta singular familia. Y no tenían derecho a decir ni mú. Ya ven amigos. Como vacas trataban a estos pobres primates. Hasta que ayer, se publicó cierto libro que cubría cierta entrevista con cierta mamá de la familia simio.

¡ Oh, dulce sorpresa!. Y es que no soy el único que se relame. Resulta que mamá-gorila es una retrógrada, como ya todos sabíamos. Pero al fin, tuvo el valor de confesar. Y dice cosas tan bonitas como que cuando papa-simio se muera, hay que decir: "El gran simio ha muerto." Y así proclamar nuevo-gran-simio al atontado de su hijo-simio, que ademas tuvo el valor de casarse con una vaca. Y así, grandes lindezas. Ya solo le faltó decir que esos moros no se que coño se creen. Que Ceuta y Melilla son tierras del gran-simio y que no invadimos su sucio país por no mancharnos las pezuñas con su ignominiosa inmundicia.

Pero lo más bonito es que por fin los medios de comunicación del reino de los monos se han atrevido a juzgar a esta simpática familia. El tan denostado FJLS ha dicho esta mañana que " a mama-simio y su familia se les dan plátanos para que se callen. Para que no se metan en los asuntos del país. Y ahora va y mete la pezuña. Y encima la familia-simio ha de emitir un comunicado desmintiendo a mama-simio. Esto es el colmo. Esto no pasaba desde los tiempos de Fernando Simio." Bravo. Ya era hora de que se recordase su sucio pasado de desprecio por el reino de los monos. Y hasta el País, la Sexta, Público por supuesto porque son unos rojales y ABC... no se porque todavía no le he echado un ojo. Pero me imagino lo que diran.

Resumiendo. Que estos simios ya sabemos todos que no valen para nada, que todo el mundo sabe que si viven en lo alto del árbol fue por Francisco Mandril y que ya basta de comerse plátanos y lianas de lujo para moverse por la selva e ir de veraneo a Madagascar y que a chupar de la borrega se vayan a Francia, que es donde deberían estar. Quizas no pase nunca. Pero me consuela saber que queda algo de esperanza para que se pueda hablar con libertad sin miedo a represalias.

MALDITOS SIMIOS.

AN ENCOUNTER

2008-10-27T00:53:00.000-07:00

No se si estoy en el hotel o solo en una casa en la montaña. Da igual. Da igual, porque, esté donde esté las vistas son hermosas. Hace ya rato que ha amanecido pero aquí no se nota. Una espesa niebla cubre todo el valle y solo alcanzo a distinguir una sombra. Un indicio que me cuenta que allí se esconden las montañas. Frescas y húmedas en una mañana de octubre. Pero el sol, héroe legendario, es un tipo testarudo que se toma su trabajo en serio. En unas horas sus rayos acabarán con la niebla como quién se sacude el polvo de un guante. Y así, la niebla profunda, gris y oscura se levanta, se oculta en lo profundo del bosque dando paso a un día limpio, azul, claro, cristalino. El sol calienta mi cabeza y lo agradezco. Es hora de partir.

Al fin el depósito está a rebosar. Aparco mi dos caballos amarillo a un lado de la gasolinera. Reluce como el mismo sol, brillante y llamativo. Aunque los golpes, el trajín y los 26 años que lleva sobre sus ruedas lo han deslucido un poco, todo hay que decirlo. Sea como sea, eso no me impide ser el centro de todas las miradas. No por mi boina de garrulo irlandes, no. Es mi coche el protagonista. "De estos ya se ven más bien pocos". Me giro y veo a un anciano, con gorra negra y perilla amarillenta, enmarcando unos labios finos y hambrientos. Me mira con sus ojillos marrones y se ríe. "Yo con uno de esos me recorrí toda Europa. Bueno...en Rusia nos quedamos a las puertas." Le pregunto más acerca de su viaje. Parece una historia interesante. Me cuenta que recorrió toda Francia haciendo propaganda para Citroen. El y sus amigos con una caravana de coches como el mío. Es normal, me dice. No me quedó más remedio que ir a Francia tras la guerra.

De forma desordenada este hombre de 89 años me cuenta su vida. A los 16 años luchó en el frente de Madrid defendiendo la República. Se caga en los muertos de los curas, que según el ordenaron el fusilamiento de 19 compañeros suyos en Guadarrama. Después les cortaron los testículos y las orejas y se los pusieron en la boca. Y desaparecieron. Luego se fue a Alemania a un campo de concentración. Suelta unas frases en alemán y me pregunta si yo hablo alemán. Ingles le digo. No me responde. Allá, en Alemania en los años 40 le enviaron a Rostock, al norte de Alemania, en el Báltico. Le tocó trabajar construyendo submarinos para los alemanes, hasta que acabó la guerra. Entonces le metieron en un tren y lo llevarón a Jaca. De allí a Madrid. Y lo enviaron aquí. A Ayerbe. Un pueblecito en el prepirineo aragones. Le mandaron ir a por los maquis. "Y unos cojones, les dejábamos mendrugos de pan escondidos para que comieran". Y se descojona. Luego hablamos de la iglesia, de los curas del ejército, de Rouco Varela, de Afganistán.
Me enseña con orgullo un llavero con la bandera republicana. Se va, es la hora de comer en la residencia. "Que tengas suerte en la vida muchacho".

En unos minutos acabo de encontrarme con una persona que ha vivido más que toda nuestra generación junta. En sus años de alegrías y pesares a recorrido con sus huesos los hitos más destacados de la historia de España y de Europa. Y todo eso quedará en el olvido cuando el desaparezca. Se supone que esto es la memoria. No la ley que se han sacado de la manga los socialistas con intereses claramente partidistas. No seré yo quien niegue el descanso y el reposo final a nadie. Pero si de verdad quieren saber, antes de juzgar, antes de acusar, antes de enervar, más valdría preguntar a estos ancianos acerca de lo que es la crueldad humana, la guerra, el hambre, la muerte, la destrucción. Esa es la verdadera "memoria" que hay que recuperar antes de que el olvido se apodere de todo y solo queden falsas interpretaciones de hechos pasados. Esos son los recuerdos que hay que conservar. Pues fueron ellos quienes construyeron la historia, no un puñado de resentidos pseudodemócratas que solo aspiran a convertir en "verdades" su ambición y sus ansias de poder.

THE WAY WE WALK

2008-10-15T10:45:00.000-07:00

Los días de fiesta ya se fueron. Como todo en esta vida. Se quedaron atras y ya nunca volverán. Volveran otros, pero no los mismos. Ya nada será igual. Y ¿qué hemos conseguido?. Nada de nada. Toneladas de basura en las calles. Eso es todo. Tal cantidad, que haría sonrojar incluso al alcalde de Bombay. Dudo mucho que estos festejos sean enviromentaly friendly. Seguro, eso si, que alguien ha hecho su agosto aquí. Quizas no los vendedores ambulantes de cerveza. Esos no. La gente desconfía de ellos porque piensan que les van a timar. Eso si, si lo que vendes son drogas ten por seguro que te las quitarán de las manos. Pues todo el mundo sabe que no hay mejor material que el que te pueda suministrar un extraño. Con eso seguro que no te timan. Habría que ser medio idiota para no saber que en esos niveles del inframundo humano existe un código ético en el que prima el buenrrollismo más tontuno, incrédulo, nefasto y aborregante.

Ahora hay que pensar que, por fortuna, los banqueros de todo el planeta se estan forrando de lo lindo con subvenciones, apoyos y rescates en alta mar de índole financiera. ¡Suerte que tenemos!, porque si no (hay que joderse) todo se va al carajo. Y si no, válgame dios, quién nos va a subvencionar las fiestas de navidad donde el gasto lo es todo. ¿Eh, quién?. Menos mal que hay gente que está en todo para que no nos devore el marasmo occidental. El derrochismo cultural y la estupidez supina. Y si, no tengo ni idea de lo que digo. Dios se apiade de sus almas bondadosas, pues ellos solo piensan en el bien común.

Si, son tiempos duros. Algo habrá que hacer para mantener la mente atareada y supongo que importar las fiestas de Halloween para el entreacto (o Helloween, no se) es una buena idea. Es bueno sobretodo porque una tradición que nada tiene que ver con nuestra cultura se la metemos en la cabecita de pobres niños cuyo único pecado ha sido nacer y nos aseguramos de que ellos cuando sean ya mayorcitos y esten rebosantes de pecados y de maldad inconspicua se la metan a su vez en las inocentes cabezas de sus primogénitos para perpetuar un nuevo atentado cultural. Y, sobretodo, para perpetuar por siempre jamás los ingresos de altos ejecutivos y demás bastardos de los que nunca o casi nunca se oye hablar y son los principales culpables y a los que yo desde aquí señalo con mi dedo acusador. Tan válido como el dedo de cualquier otro necio.

Así vamos de vaivén en vaivén, de distracción en distracción, de susto en susto y de festejo en festejo. Todo ha de ser rápido, como cuando se mata a un pobre conejo para posteriormente diseccionarlo delante de una clase de futuros retardados mentales. No se puede dejar demasiado tiempo para la reflexión o para la tranquilidad del espíritu o el frágil equilibrio en el que nos sustentamos se podría romper. Y el hecho de que cuando acaba una campaña electoral se de un día "de reflexión" (perdón, jornada la llaman, como si esos bastardos se hubieran ganado alguna vez el "jornal") previo al día de elecciones me da la razón. Porque si la gente se pusiese a reflexionar con tiempo y en profundidad la cantidad de mentiras, viles, ocultas, siniestras, interesadas, que salen por esas boquitas lo que debería de ocurrir es una rebelión en toda regla.

IT´S TIME FOR A NICE RANT

2008-10-04T18:54:00.000-07:00

Llegó el momento de adelantarse. De dar un paso más. De volver a la carga. Los cánibales han tomado las calles y no las dejarán tranquilas durante la próxima semana. Tienen la atroz intención de asustar a las farolas, aborrecer a barrenderos, machacar adoquines,atacar tímpanos ajenos, adorar ídolos de toda índole y provocar iras infundadas en comportamientos ajenos. Llegó el momento de todo vale y porque si y porque no puede ser de otra manera. No lo aceptarán. Se negarán en rotundo. Matarán a uno de sus hijos y pedirán justicia. Les quitaran sus festividades paganas y prenderán fuego al Ayuntamiento.

Tener cuidado porque estos individuos conforman una sola masa. Miles de ojos y orejas manejados por un solo cerebro unipensante, importando poco la condición. Orinan en la esquina de la calle, no diferencian entre servicio de caballeros o señoras, no les importa aplastarte un pie, babean a tu lado, tratarán de robarte el bocadillo, son groseros con las mujeres y en general su comportamiento es detestable. En todo punto y sin ninguna duda. Todos. Familias enteras arreándose tazones de chocolate,calentándose su sucia alma con castañas asadas, niños jugando a la tragaperras sin la supervisión de un adulto, adolescentes fumados tirados en la calle con evidentes y severos bajones de azúcar, tómbolas, petardos de feria, muchecos de peluche sacados de alguna película de terror de serie B "a la española". Pequeñas putillas enfundadas en atrezzos de miniprostitutas, babosos, tunos y tunantes. Excrementos humanos serán todos bienvenidos. Pues estas son las fiestas y todo vale.

Teneis derecho a inflaros a drogas, despojaros de vuestros cerebros y de vuestra dignidad. Pero todos seréis tratados por igual. Por vuestro ánimo. Vuestro encomiable espíritu festivo. De cordialidad. De simpatía. Amontonaos unos sobre otros y repetir los coros subnormales paridos por mentes infames;nefandas. Ellos si que saben lo que se llevan entre manos. Ya saben por que parte se corta la tarta o tiene mejor sabor la carne. Dar rienda suelta a lo más sucio de la condición humana. La masa. La muchedumbre. El descontrol. Probad a pronunciar la palabra sangre a voz en grito si os veis atrapados en la marea, y el apocalipsis será un cuentecito para que los niños se vayan al país de los sueños comparado con lo que podría ocurrir. SANGRE. Se podrán nerviosos porque todo el mundo querrá un poco. Y saben que no hay para todos. Intentarán sodomizarte mientras se beben tu sangre porque son salvajes.

Me siento iracundo. Transportado por una sensación de contricción furibunda que me obliga a detestar las costumbres infames de los demás. Porque es todo mentira. Porque nadie se lo pasa bien en realidad. Porque todos fingen en sus sucias miradas de alcornoques. Porque todos engañan y los que no quieren dinero se lo quieren gastar y cuando se junta el hambre con las ganas de comer solo salen perdiendo los necios. Y esto, amigos mios, apesta a necedad desde la primera sílaba hasta la última.

REVIRADO AND REVENGED FOREVER.

IN EVERYWHERE

2008-10-01T16:22:00.000-07:00

En las calles frías. En las esquinas. En la sombra del bulevar. En la avenida de las once esquinas. En las plazas que barre el viento. En rotondas solitarias y rondas de ciudad. En los patios y portales donde se refugian los amantes. En escaleras de mármol donde desaparece el tacto suave de las manos. En verdes jardines que ocultan jóvenes inquietudes. En los pasillos del palacio y en lo alto de la mezquita. Donde todo se mueve al lento compas de la memoria. De la que ni los días cálidos de primavera guardan su recuerdo. En alcantarillas olvidadas y en los restos del arrabal. Donde cae el día como cae la noche y el viento mece las cortinas y los fantasmas arrastran su condena. Donde golpea el martillo del juez y cae muerto el preso. En el ruido de cajas registradoras y de zapatos de charol, que golpean a destiempo el suelo de la estación. En la vía del tren y en el alma de un coronel retirado. En el armario donde guarda sus medallas y las cucharillas del juego de te pekinés. En los envoltorios de regalos. En los lazos de colores. En los aromas de recuerdos olvidados. En los lavabos de un avión. En la cazoleta de la pipa de un marino, con la sal apretada en su piel. Los talleres, las fábricas. Los coches aparcados en calles solitarias. El rumor de la brisa que se cuela por la chimenea y los gritos de los estudiantes del kung-fu. En los papeles de los estudios sobre las costumbres de los monos. En la soberbia del que se cree en posesión de la verdad. En el corazón de la caja de música. En los que buscan psiquiatras en la barra del bar. En los que han visto el olvido irse muy lejos. En la nómina de un poeta. En la codicia del banquero y la alegría del barrendero. En cada fragmento de vida. En cada instante. En cada letra de cada teclado de cada ordenador. En las ondas que surcan el cielo y en el fondo de las minas. En las fuentes que adornan jardines de aristócratas. En cada pellizco, en cada mordisco. En estaciones del espacio, en basura, huellas en la luna y exploraciones a Marte. En agujeros negros y en corazones voraces. En el rincón donde duerme el alma del hombre. En la ciencia, en la religión. En el centro del universo y en la caída de la bolsa. En los cañones que rasgan el cielo. En todo. No queda nada fuera del alcance del hombre. Ni siquiera el propio hombre.

WALKING AROUND

2008-09-19T22:16:00.000-07:00

Salgo a la calle, e inmediatamente me doy cuenta que no estoy en el hotel. Si estuviera allí no díría que salgo a la calle. Me iría a dar un paseo. El ser humano en su vasta necedad siempre se empeña en ponerles puertas al campo y limitarlo todo con sus conceptos y sus normas. A veces uno quiere limitarse a "estar", sin más. Pero siempre vendrá alguien preguntando dónde has estado. "Pues por ahí, coño". Pero, claro, esto no es el hotel. Y las calles están llenas de mierda y basura. Y se concentran los olores desgarrados, colgados de mi nariz. Por mucho que el barrendero del barrio se esfuerce. Y el tío se esfuerza, hay que reconocerlo. Siempre va canturreando y no se porque siempre le escucho la misma canción. "Con una copa de vino en la mano..." Canta como si fuera una jota. Ese canto rural y vasto. A veces como si estuviesen destripando a un cochino. Bueno, siendo así no me extraña que el tipo vaya siempre contento y que las calles estén hechas un verdadero asco.

Doblo la esquina. Subo al autobús. Miradas de desprecio revientan en los cristales. Irradian ira y miedo y sumisión desesperada. Nos hemos vuelto todos locos. Ahora lo se. Pero como decía el portero de los estudios de Abbey Road es difícil saber porque alguien está loco. Incluso si uno no está loco. El centro de la ciudad es una olla expres requemada. A alguien se le ha ido la mano con el fuego y huele a renegror. A tiniebla humana. Un río de almas desesperadas fluye desbordado por las aceras infectas, buscando en vano un asidero. Un lugar donde caerse muerto.

"Chino ponme una caña, ostia". Palabras que salen de debajo de un pálido bigote atufado de faria. De una cabeza calva y de un brazo apoyado en una barra de bar, enfundado en un jersey granate. "Cling, cling..." La tragaperras absorve el alma de algún pobre desgraciado y la vida fluye en el bar. "La vida....... la vida es una mierda......coño, anda chino ponme una copita de la castellana, pero sin hielo. Ostia. Qué asco de vida..." Más rabia. Apuro mi jarra y me voy en mi nube de dulce embriaguez matutina. La más intensa. La más falsa. La más traicionera.

En el hortelano huele a mierda. Ni siquieran tienen barril de cerveza y los botellines son de antes de la guerra. No merece la pena ni llegar al fondo del asunto. Aquí no hay un chino detrás de la barra y no entiendo porque no hay bigotes farfullando "Español, una cerveza cojones." Tampoco hay tragaperras pero es todo la misma mierda o peor. Huyo como alma que lleva el diablo.

Igual que no hay pelirrojo que no sea del todo malo o del todo bueno, cada contradicción esconde una pequeña verdad en su seno. Verdades con las que, como el diablo, juega a confundir a los humanos. Humanos que en su tonta borreguez no ven más allá de la punta de su nariz o del fondo de su cartera. Y esto lo pienso yo. Otro idiota más que ha ido a desperdiciar una mañana en los bares de la ciudad, donde se refugia el verdadero sentir del país. El ágora de vacuidades nefastas. Asilo de iracundos, parados, pensionistas, trapicheadores y bandoleros de leyenda. Recogo los restos y me voy a casa andando. Tarareando una melodía que me hace sentir mejor..."Banging your heart agaisnt some mad bugger´s wall...................................................

CONRADIUM TREMENS

2008-09-05T09:31:00.001-07:00

En esta oscuridad en que me veo envuelto no veo ni la necia cortina de humo que mi puro propaga, como una explosión invisible en el medio del cosmos. Mi mano está bien adiestrada y sabe perfectamente lo que tiene que hacer en cada momento. Arranca un lento y torpe movimiento que enlaza la superficie de una mesa de plástico de color blanco con mis labios. Inclino la cabeza y el propio aire me golpea con rabia y me insufla alcohol en los pulmones. Todo se mezcla allí dentro. El aroma del puro, el alcolazo, el renegror de la carne quemada y los restos sedimentarios de miles y miles de años que han servido para apagar la fuerza del hambre.

Veo un luz. Una llama difusa en el horizonte. Me levanto y oigo un objeto golpeándo contra el suelo. Es mi rodilla que mañana se resquebrajará de dolor. Pero ahora no distingo una rodilla de un calcetín. Hago caso omiso de lo que hay a mi alrededor. La oscuridad acaricia mis poros y me envuelve en una manta de poder eléctrico, llevándome envalentonado y confiado hacia la luz. La veo arder en forma de cruz. Sonidos caen en mis orejas que recuerdan al origen y al fin de todo. La cruz arde y pronto se resquebraja en dos partes y todo a su alrededor es luz y calor. Tambores lejanos suenan y no veo a mi operador de cámara. Maldición. Mis pies siguén el rumbo ya trazado y doy saltos alrededor hasta que todo desaparece. De un vuelco. De un giro atroz y desalmado todo desaparece. Oigo voces. Noto como mi corazón late emocionado. Y noto como algo caliente se va depositando lenta y uniformemente sobre el. Dibujando una espiral.Tengo miedo porque no quiero que me lo arranquen. Run...

Aquí nunca llegará la luz del día. Aquí vienen las almas a dar su último salto. Su última pirueta en esta vida. La luz no puede atravesar el frío mármol. Ni la oscuridad. Aquí no queda ya nada.
Los enanos han recogido el banquete y hasta los esclavos han comido. Con gran ceremonia han cerrado las puertas y ya no quedan corazones para atar. Ha llovido infortunio. Las heridas de las encías han dejado de sangrar y ya suenan las trompetas. Grúas invisibles han abierto un gran socavón donde van cayendo todas las desgracias. Las propias y las ajenas. Resuena ya a lo lejos el torbellino del olvido que ha de barrerlo todo para luego hacernos creer que todo ha sido un mal sueño.

Abro los ojos y que el diablo me lleve ahora mismo si se que es lo que ha ocurrido. Quisiera correr pero no tengo fuerzas. Quisiera levantarme pero me han robado los pies. Quisiera dormir pero no tengo sueño. Quisiera querer no querer nada, pero sería querer demasiado. Quisiera creer en algo pero no hay salida. Quisiera no tener hambre pero la nevera está llena. Alguien ha llenado de estrellas al cielo para que me pregunte porqué diablos se llaman estrellas. En lo alto o en lo profundo alguien urde un complot. Y puede ser cualquiera. Cualquier día. Cualquier segundo. There´s no way out of here...

VOTE FOR CHANGE...

2008-08-26T10:02:00.000-07:00

El cambio. Todos prometen un cambio, y encima a mejor. La ya supermediatizada, incluso aquí en Europa, campaña de Obama. We believe in change. La de ZP. El cambio. Así rezaban sus pancartas. Rezumando mentiras prodridas. Cuanto más cambian las cosas, más se mantienen tal y como eran. No e s la primera vez que escribo esta frase aquí. No es mía. Es de Snake. El serpiente de 2012 rescate en Los Angeles. Cuánta verdad decía Kurt Russel en aquella película.

Si lo piensas, es totalmente cierto. Misma mierda con otro olor. Solo eso. Años atrás vivíamos dominados por el catolicismo y todo lo que se salía de allí estaba penado, castigado, mal visto. Era inaceptable. La sociedad cambió y elegimos la democracia. Bendita panacea para liberar pueblos. Es fantástica la idea de hacerle creer a la gente que con su voto, y por tanto con su participación, pueden arreglar las cosas. Pueden elegir. Crea en la gente una magnífica sensación de libertad y de poseer el control de su vida. Pero es solo una sensación falsa porque eso no cambia nada de nada.

Ejemplo: En 2004 gano el PSOE con la promesa de librarnos de una guerra atroz, salvaje, cruel, desproporcionada y sobretodo ilegal. Qué cojonudo distiguir entre guerras legales e ilegales. "Su sufrimiento y su dolor es perfectamente legal. No se preocupe. Siguiente..." España apoya una guerra "legal" en Afghanistan. Aquí no pasa nada de nada. Nadie pronuncia una palabra al respecto. Y menos los medios (mediocres) de comunicación televisivos. Coto de caza de carnaza y tragedias. Pero eso es otra historia. Y así van las cosas. Siguen exactamente igual. Nada cambia.
Dónde estáis ahora malditos. ¿Dónde?. Dónde las manifestaciones y los derechos humanos. Les importa todo una mierda. Se trata solo de imágen para tener el poder que es lo único que ansían.

Así ha sido siempre. Gente que quiere poder para hacer y deshacer como le venga en gana y lo peor de todo es que antes era absolutismo puro y duro. Pero ahora se hacen consultas populares que a priori nos hacen partícipes de lo que llaman vida pública. Todos contentos. Más patrañas y más ira. No hay cambio posible. Porque en esencia todo va más allá de creencias, o de religiones o de nacionalidades o de deseos de venganza. Detrás de todas esas máscaras y disfraces hay un ser humano. Uno con el látigo perpetuo en la mano y otro con la espalda desnuda, sangrando y sufriendo. Llevando todo el peso y el dolor. Es ahí donde está el culpable. Dios, dónde estás cuando todos estamos clamando justicia.

FOLLOW THE LINE

2008-08-21T18:39:00.000-07:00

Recuerdo tiempos en los que las tiendas no abrían los fines de semana. Tiempos en los que la gente salía a la calle a pasear o a tomarse unas cervezas en el bar. Ahora se nos ha impuesto la necesidad de ir a comprar como nueva alternativa de ocio. Que ironía cuando se nos impone una alternativa. Y es que es cierto que es impuesta, porque la mayoría de la gente es incapaz de resistir la presión a las que se nos somete. Pero es normal. En un país donde solo se va a la calle en masa cuando España gana la Eurocopa, ya está todo dicho. Está claro que no hay izquierdas, solo algunos de derechas. El resto son todos bobochorras, y yo incluído, que demonios. Para que negarlo. Si aquí nadie menea el culo no voy a ser yo el primero.

Se nos ha impuesto la velocidad en nuestras vidas. Se nos han impuesto los bares de copas, y la música a volumen suficiente para que nadie escuche las ideas de los demás. Memo, escucha el ritmo de moda y no se te ocurra pensar diferente. De lo contrario te echarán por la puerta de atrás y se harán un bonito cenicero con tu sesera. No deja de sorprenderme la cara que pone la gente cuando digo que no salgo por ahí. Como mucho al bar de la esquina. No hay nada ahí fuera para mi. Prefiero chupar un peine a que me frían el cerebro. Todos atrapados. Dejándose los cuartos en los bares. Eso es, que no os quiten vuestra marcha. Pagar 20 euros la entrada, a 10 el cubata y sabe dios a cuanto las pirulas y farlopa. Volver a casa bien cansados y resacosos y vuelta a la rutina con el deber bien cumplido. Yo, prefiero pimplar en mi casa, con mis amigos. Aunque los chinos y los chupapeines son siempre lugares de una sordidez tan cándida e ingenua que no puedo evitar sentirme atraído.

Sigue la línea y no te salgas de ella, o empiezan las miradas y los cuchicheos a tus espaldas. No rechaces cenas de trabajo o eres un antisocial. Rie los chistes chorras y las anécdotas ridículas. Miente y deja que te mientan. Consume, paga y compra. Tuercas y molinetes. Si te sales, ellos ya no te "ajuntan". Piensan que te crees un tipo supercool. De lo más guay y revirado. Cuando en realidad es lo contrario. Solo soy un tipo vulgar con aspiraciones vulgares. Ni más ni menos. Pero no me necesito compromisos sociales que ni van ni vienen. Hablar por hablar. Ni idea si fue Joe Pescy quién lo dijo, pero siempre, siempre, mejor solo que mal acompañado.

Si, es lo de siempre. Más caquita para la máquina. Más autoplagio y ninguna salida ni alternativa. Pero ni la veo ni quiero verla porque sino, ¿qué cojones iba a escribir yo aquí? Es posible que la jardinería sea algo apasionante, o el bricolage algo saludable para el cerebro, pero no estoy por la labor. Solo quiero pensar que hay un nuevo frito en el horizonte, más allá de la galaxia de la gamba, el cubo del infortunio y un bote de fritolimpio en la cabeza de Pablo.

CHÚPATE ESA, REVIRADO.

LITTLE CRAZY AND THE POISONED SOUL

2008-08-10T03:00:00.000-07:00

Sabido es por todos. Ya lo dijo Shakespeare. En Romeo y Julieta, cuando Romeo compra el veneno que habrá de llevarle a la tumba, el viejo alquimista le recuerda que el no le ha vendido nada. Quiere encubrir su punible actividad. Romeo le responde que no se preocupe. En todo caso "soy yo el que te vende veneno". "El dinero envenena el alma humana;causa todos los males y desgracias en el mundo."

Y así va todo. Loquillo. Si, usted. Usted que vende a todo el mundo su idea, por otra parte rancia y pedante, de su rock elegante y con actitud. La misma actitud de culo en pompa cuando le ofrecen hacer un anuncio para Coca-Cola. Y ¿porqué?. Porque no vendes una mierda y nadie quiere ir a tus conciertos. Y te das cuenta de que te estas haciendo viejo y que por ofrecer tu apoyo a campañas electorales fraudulentas y engañosas (todas lo son) no has conseguido tu trocito de pastel. Dónde está tu actitud ahora. Quizá puedas pagar parte de tu hipoteca o de tu crecepelo pero has vendido ya todo. No hay nada ya que puedas comprar.

Y así va todo. Que le den el oscar a Bardem, un tipo muy salao y con poco bagaje cultural dispuesto al chiste fácil en contra de dirigentes mundiales para hacerle la pelotilla a Sean Penn. Menuda bazofia. Estafa y mentira. Tanto reniegas de EEUU y aceptas tu Oscar con lágrimas en los ojos, y lo peor de todo, con orgullo. Dónde está ese NO A LA GUERRA. Deberías haber especificado más tu proclama. Porque ahora se ve lo que eres. Mentiroso, oportunista y resentido.

El dinero. Mercaderes de artisteo barato. Todo está en venta y da igual. Si las cosas no van bien, mala suerte. La vida es dura para todo el mundo. Hay guerra ahí fuera. Hay gente muriendo y sangrando. Y gente aquí dentro deseosa de que halla más. Más destrucción. Más muerte. Gente resentida y amargada. Y dónde está esa defensa de la alegría. Dónde está la PAZ. Vaya mierda. Vaya atajo de mentiras y de engaños. Los artistas en este país tienen un serio problema. Amigos. El arte nunca, nunca puede estar al servicio de la política ni servir de pancarta electoral. Qué bonito es engañar a la gente así. Yo creí que habían prohibido la pesca con dinamita pero veo que no.

La sangre hierve. Es una tarde calurosa en el hotel. Cuando lo dejo, camino cansado hasta casa. Angustiado, agobiado y enfurecido. Impotente ante todo. There is no way out, resuena y resuena en mi cabeza. Y siento lastima y pena y odio y ganas de llorar y ganas de agarrar a alguien por el cuello y hacerle ver y entender...Y llego a casa y todo se acaba. Tu compañía y tu amor es lo que más valoro en este mundo. Y rebrota la alegría ytambién la tristeza de los que nunca entenderán lo que es amar.

LIES AND SLAVES

2008-08-09T00:28:00.000-07:00

Qué lentas pasan las horas a veces, y sin embargo los días surcan veloces el tiempo. Uno no sabe que hacer, tratando de saborear la brisa estival y recibiendo solo polvo y carbón. Se me llevan los demonios en un trágico atardecer. Y los planetas cabalgan en línea y ni me entero. Ni lo siento. No percibo nada anormal en el aire. En esos momentos desparece la magia y el mito.

Y mientras, algunos se empeñan en recordar. Yo recuerdo alguna películas cuyos héroes murieron por alguna idea absurda acerca de libertad y dignidad. Y lucharon por la paz. Qué fina ironía. Luchar por la paz. Algunos acaban descuartizados y otros en la cruz. Ejemplo de lo que se hace con lo revolucionarios. Qué lección puede sacar el gran público de todo esto. Puedes tener tu minuto de gloria. Pero caerás porque somos más y más fuertes y no conocemos la compasión y nuestra más grande ambición es la dominación, la esclavitud de los demás y acumular poder y riqueza en nuestras manos. Y perpetuarlo. Dominio y control. "Yo soy libre. Si quiero me puedo cambiar de compañía de teléfono". Puedo elegir entre multitud de centros comerciales y comprar lo que a mi me de la gana. Yo soy muy libre." Pongamos estas palabras en boca de casicualquiera. Angelicos. Yo, soy un esclavo. Todos lo somos. There is no way out.

Es triste, pero mejor admitirlo cuanto antes. Somos esclavos del corporativismo y del consumo descerebrado. Algunos memos tratan de suavizar esto y utilizan bonitas palabras como el consumo responsables. "Recuerde comprar la pasta de dientes que no venga en cajita de cartón." Bravo. Grandes soluciones. Comercio justo. ¿Será cierto? ¿Qué quieren decir? ¿Que al niño que se quedo ciego hilando carteras en Hong Kong le han regalado unas gafas? Todo es falso y todo es engañoso. Y alguien tiene bien sujeto un aro de fuego y un látigo para asegurarse de que todos pasamos por el. Sin excepción.

Perros obedientes. Esclavistas. Negreros. Hijos de la gran puta. De arriba o de abajo de la izquierda o de la derecha. De cualquiero color, todos, en última instancia y tarde o temprano, van a tratar de hacer lo mismo. No importa que disfraz se pongan o lo blanca y amplia que sea su sonrisa. Todos quieren poder. Harán chistes para ganar la simpatía de otros. Serán correctos en todo punto. Siempre dirán que quieren la paz y el diálogo y la gran mentira de nuestro siglo. La democracia. Es hermoso asesinar en nombre de nuestra nueva religión. "Ese, es un dictador antidemócrata. Un sucio hereje que no merece otra cosa que la horca. Exterminar también a su pueblo porque son incapaces de valorar nuestro precioso sistema de valores. Prefieren comprar en pequeñas tiendas y se niegan a que se les imponga dónde, cómo y cuándo."

Manejar a la gente como marionetas en un teatro de bajo fondo portuario. Todos mienten. Todos tratarán de ponerte un collar y un detector implantado en el cuello. Y electro-shock. Y apretarán el nudo en tu garganta. Y matarán si es necesario. Te darán dos horas de sueño por semana. Y te harán creer que eres libre. Crucificarán a Dios en la pantalla una vez y otra vez y otra vez y te harán creer que existe el perdón. La redención.

El tiempo sigue su inexorable caminar y nada cambia. O todo cambia. Y cambia tan rápido que en un instante vuelve a ser como siempre ha sido. Negro y oscuro es el corazón del hombre, pero incluso el más repulsivo y odioso sabe que todos quieren un refugio. Un lugar donde no ser un extraño ni encontrar desdén en la mirada. Un hogar. Un agujero donde enterrar la cabeza y no ver nada más que lo que uno ama.

AS TIME GOES BY...

2008-07-23T11:45:00.000-07:00

El tiempo pasa lentamente y cada año las bisagras de la puerta del hotel chirrían en un parsimonioso quejido cada vez más agudo. Lento y penetrante. Del mismo modo afecta el tiempo a nosotros mismos. Los ideales de juventud desaparecen, anulados. Consumidos por la máquina devoradora de carne. La carne tierna y fresca es su preferida. Creemos que todo será igual, pero no. Las cosas cambian. Y mientras el tiempo pasa con su ritmo incansable, envejecemos. Y lo peor está por venir. Lo peor es ver como la vida deja de tratarte como a un niño. Cuando sacan la vara de medir y alguien dice "A'mos a ver, hasta dónde has llegado tu". Momento fatal. Puede ser que surga aquí el desprecio o la envidia. Depende de la relación de tu marca con la suya. Ese tio tan querido por nosotros en la infancia. Nuestro primo, compañero de juegos y travesuras veraniegas. Ahora ya no somos niños. Somos lo que ganamos y lo que trabajamos. Muchos dirán, falso. Eres un mentiroso. No. Pura verdad. Alguno habrá que nos quiera de verdad. Que nos aprecie por lo que somos, decimos y hacemos cada día. Amigos. Los de verdad claro. Novias y esposas. Las que valgan la pena, eso si. Madres, padres y hermanos. No todos, eso depende. Para el resto solo cifras en una nómina y desempeño de funciones en un entorno laboral.

El tiempo pasa y odio que me de la razón. Viejos amigos se encuentran. Qué tardes de verano, que cabrones estábamos hechos, menudas juergas y tomaduras de pelo a profesores de baja estofa. No. A qué te dedicas. Cuánto ganas. Qué "eres". Qué soy, dice. Un ser humano nada más.

El tiempo pasa y se acabó la juventud. Los años de bendita ignorancia. De radicalismos, de destrucción, de locura. Llega el momento en el que ves que te están atando. Maniatando de pies y manos para ser un engranaje más en la máquina. El culto a la máquina. Imposible de escapar. Físicamente al menos. Esclavos por mucho que nos empeñemos en negarlo. Muchos estarán de acuerdo en este punto. Otros inexplicablemente dirán lo siguiente: "Es el sistema menos malo" o algo peor: "Las normas están hechas para cumplirse". Qué ratonil y que servil. Y así estamos. Atrapados en el bucle nos guste o no nos guste.

El tiempo pasa...

CHEAP EXCUSES

2008-07-19T08:49:00.000-07:00

Huele a rancio en el ambiente. A costra de faria. Huele a siniestra mentira. No hay nada peor que una mentira que nadie se puede creer. Hay cosas que un pelín de imaginación pueden pasar por verdades, pero otras...¡Quién en su sano juicio se las puede creer! Qué educación tan ruín habrán tenido para ser cómplices de ella. Y a quién culpamos de que todo huela a podrido. ¿A los de siempre? Qué frase tan manida y tan maltraída. Malparida. A todos, demonios. Todos son el enemigo y el infierno y la gamba que les parió. No les permitiremos la entrada en el jardín del edén. En el refugio Conrado.

Benditos aquellos que quieren iluminarnos con su verdad. Que solo luchan por la libertad y por la justicia y por la igualdad y por el compromiso social. Neosocialismo. Socialismo científico. Antialienación. Qué bonito es todo. Y qué correcto. En que salones de pitiminí nos movemos, dónde hay gente que piensa diferente y todos enfilan sus dedos meñiques al techo cuando toman el té. Morrallas que se creen cuatro. Mentiras bañadas en sangre y en sueños de gloria. Siempre habrá alguien dispuesto a matar. Con el cerebro suficiente para empuñar una arma y entender su mecanisco fatal. Y activarlo. Y matar. Y borrar sueños y esperanzas no de un plumazo sino de un plomazo.

Sueños de revolución. De superestados. De filosofías utópicas. Un pedante se levanta en mitad de la sala y dice. "Pero compañeros, el raciocinio es lo que nos diferencia de los animales. Es lo que nos hace humanos. Diferentes." El diablo debiera salir y llevarte, maldito. El amor nos hace humanos. La amistad nos hace humanos. Es irracional y no podemos elegir. Otro atontado que piensa que su ombligo es el más cojonudo del universo. Bendito ser humano. Ese es el problema de raiz. Que somos idiotas y no hay solución alguna. Somos unos hijos de puta de tomo y lomo y echar un vistazo a la red, a la tele, a la calle, a las tertulias de bar, a la conversación de cualquier memo en el autobús, a esta perorata barata que me da toda la razón. Y me la guardo con amor en el bolsillo hasta que alguién venga a reclamarla.

Y se la daré a quién me demuestre que estoy equivocado. Es cierto que el capitalismo es voraz y el consumismo totalmente aberrante. Despreciable. Es el totalitarismo en el que estamos inmersos. Visiones fugaces de libertad. La libertad de escoger teléfono móvil. A eso nos reducen. Pero qué no lo es. Qué sistema o qué país en el mundo no ha hecho todo lo posible para acaparar poder y riquezaen las manos de círculos reducidos. Aplastando y marginand a los demás. Nadie. No os engañéis.

Es triste la verdad. Y es más triste aún no poder ofrecer una solución factible. Pero no tengo fe. Tengo fe en un nuevo amanecer en el Hotel. En despedir los días con alegres borracheras que nos hacen olvidar y recordar. En la locura insana e infantil que nos libera durante un ratito al menos de la decadencia espiritual y de la falta de fe y de soluciones.

THE LONER

2008-07-17T09:18:00.000-07:00

Desde el patio del hotel me llega una melodía. Una melodía triste y profunda. Una melodía de un condenado injustamente. Si algo hay que reconocerle a Gary Moore es que tiene un feeling y un bending brutal. Más allá de gustos y preferencias eso es innegable. Cuánta soledad y cuánta injusticia.

Hablamos de un hombre entre rejas. Hablamos de un criminal. ¿Asesino? Yo no lo creo. Un antisistema de verdad. Extremo y radical como a muchos les gustaría ser pero les faltan cojones. No se es antisistema por comer tofu y batidos de algas. Ni por dejar comentarios chorras y salidos de madre en rebelión. No amigos, no. Estamos hablando de algo más importante. Lo que nadie se había atrevido a hacer. Un héroe de los tiempos modernos. No un romántico Robin Hood. No. Un ladrón con clase. Un ladrón de clase alta sin guante blanco. Un atracador de bancos con más sabor y encanto que Bonnie and Clyde (no olvidemos, interpretado por el infame Warren Beaty...)

Ahora se encuentra entre la espada y la pared. Qué hacer con un antisistema. Con alguien que no quiere vivir con nuestras reglas y se coge lo de otros para si. Lo justo para vivir dignamente todo sea dicho. La evasión social más grande jamás contada en este país. Le añadimos un poco de sensacionalismo, unas mentirijillas, un poquito de drama y....tachán: enemigo. Ser despreciable. Crucificado. Eso si, poquito esperamos a hacer películas y escribir basura con la que alguién seguro que se forra. Este es el sistema. No permite ni la más mínima trasgresión a lo establecido. La prueba es que si lo haces te joden. ¿Y que hizo?. Robar bancos. Pero ¿es que somos idiotas o que? Si los bancos son los más ladrones y todos lo sabemos. Pero si alguien lo roba es un criminal. Es cierto que era violento. Es un mundo duro pero tampoco lo justifico. Apelo a la sabiduría popular "Quién roba a un ladrón, cien años de perdón."

Nada cambiará. La zanahoria pende bien alto de un hilo y es mejor no apartar la mirada de ella, no sea que se caiga. Pero, al diablo. Jaime, yo estoy contigo. Eres El Solitario y yo te creo. Nada más. Es lo único que puedo ofrecer.

Saludos Solitario!!!!!!!!!

THE DEVIL DOESN´T COME

2008-07-12T16:59:00.000-07:00

Podría tirarme el día entero echando de menos la dulcura del hotel. La brillante luz del amanecer y el frescor de la hierba. Pero no hay nada como abrir los ojos para echar por tierra esa sensación. ¡Si es que es cierto!. El diablo no sale. Se descojona el muy cabrón. No soy surfista ni colecciono mariposas, pero echo un ojo a lo que se dice por ahí y lo entiendo todo. Entiendo la risa encabronada del demonio. Están todos confundidos, enzarzados los unos con los otros. Y aunque la lengua sea la misma cada uno habla en su idioma y allá me den dos tortas si entiendo la mitad de lo que dicen.

Lo único que me produce sorpresa, estupor y quizás miedo es que no halla habido una guerra todavía. Con tanto odio y mentiras. Si. Todos locos y mentirosos. Todo el que este dispuesto a matar y a dejarse matar está de atar. Sarta de chorradas. Gente que se indigna con facilidad. Están a la que saltan. No necesitan más que un pequeño empujoncito y sus resortes indignatorios se ponen en marcha y empiezan a enarbolar banderas de colores, a despreciar y en general a dar asco. Malmeter por malmeter. Insultar por insultar. A veces tiene gracia y a veces también. Pero el sentido del humor está muy denostado hoy en día. Haces un chiste y ya se te echan encima. Lo llaman respeto. ¡Coño!. Pues también podríamos usar la libertad de tomarnos las cosas como nos salga de las narices. Sería todo más fácil. Ese juego infantil de habla chucho que no te escucho. El problema no está en lo que se dice. No. El problema radica en que la gente se ofende con una facilidad apabullante.

A resolver quejas, dudas, conflictos, crisis, vicios, desesperaciones, penas, angustias insostenibles, dolor trascendental que a la fuerza hay que trasladar al prójimo solo por joder. Lamentos de perro flaco y graznidos de papamoscas. Vacaciones en el Congo para todos.

Cierro los ojos y veo chuletas a la brasa y cerveza de baratillo. No nos engañemos, te pone igual de pedo y vale tres veces menos. No tienen publicidad como Carlsberg....joder. Un día recuerdo que un tío me dijo: "Carslberg es la mejor cerveza del mundo". De verdad estaba convencido en su razonamiento cervecil. Menudo memo. Ese es el problema raiz. La estupidez, y desde luego por este camino no vamos a ninguna parte...

I WISH

2008-07-11T15:35:00.000-07:00

Desearía estar sentado en un banco en el parque. A la sombra de un ciprés, por ejemplo. Son árboles altos y majestuosos asociados no se porque con la muerte. Será que son altos, pronunciados, vertiginosos y cuspidosos. Será que se proyectan con fuerza hacia el cielo. Fuerza que utilizan para empujar almas a San Pedro. Y ¿qué pasa con los que van al infierno?. La caída es parte del castigo supongo. Sombra fresca en el banco. Una lata de cerveza fresquita en la mano y otras cinco bien cerca. Seis hace un número perfecto para pasar una tarde en el parque. El sol calienta pero no agobia. Los pajaritos juegan a sus juegos de amor acrobático y chicas y chicos sudan a golpe de ejercicio vespertino. Unos quieren un cuerpo bonito a la vista y al tacto. Otros fuerza y energía. Otros no tienen nada mejor que hacer en la vida.

Las fuentes disparan chorros de agua y los niños se refrescan. Rellenan globos de plástico y me gustaría que asustasen a los turistas. Desearía de verdad ver la cara que se les quedaría. La misma que se le debió de quedar a Rajoy hace unos años. Desearía un poco de paz y que mi piel no tomase tintes amarillos. Desearía que Teddy fuese un osito entrañable y no un vulgar ladrón. Teddy, Teddy, Teddy.......si yo tuviera una escoba...sabría muy bien que hacer con ella. Sabría exactamente en que parte introducírtela,...

Deseos violentos. A veces ocurre. Pero los hay tan variados. Cómicos, ingenuos, deplorables, monstruosos, elegantes y refinados bañados en salsa de vainilla, ruines y enmierdados con caca de alcantarilla. Ratoneros y mojigatos. Petulantes y extravagantes y así prodría seguir la cosa.

Yo ahora deseo que mis ideas caigan directamente en oído ajeno, al arrullo de una cerveza y el aroma del tabaco. Pero estoy preso. Condenado a trabajos forzados. Qué fácil resulta echarle la culpa a otro y ser una víctima. Qué sencillo. Qué liviana se vuelve la carga. Qué mentiras más grandes inventamos para nuestra comodidad. Una tragedia.

Yo no seré menos, ni más, por supuesto. Así que ahí queda mi lamento y mi deseo. Me cago en todo y a tomar por culo.

SOME PEOPLE DIES, AND SOME NOT

2008-07-08T15:58:00.000-07:00

Es de verdad increíble. Ni más ni menos que, quién ha vuelto a nuestras pantallas, periódicos, vallas publicitarias, páginas y páginas de nefastos periódicos que basan sus ingresos en la publicidad. Quién. Cutremente doblado al castellano se presenta con gabardina y melenilla. Y cómo no con su espada. Solo puede quedar uno. Y es Christopher Lambert, ¡claro que si!. Inmortal. Solo muere si le rebanas la cabeza. Qué simpático resulta el mundo televisivo. A finales de los 80 y principios de los 90 todos disfrutamos con aquella famosa saga de un caballero escocés, condenado por siempre jamás a no morir. Una tragedia. Pero desde luego el tío se aferra a la vida como el que más. No da su cabeza a torcer, por así decirlo. Es un tío tozudo. Y cuando ya nadie se acordaba de el, algún publicista nostágico decide poner su cara para vendernos coches. Pero no es Christopher Lambert. Es un inmortal. Y cansado de la vida perra, decide dar el salto al mundo de la publicidad. Qué tedio de vida tener que fingir tu propia muerte cada cierto tiempo. Dejar a todo el mundo atrás pudriéndose en el suelo o en el fuego.

Coming backs, revivals, son cosas que siempre dan juego. Apelan a nuestros recuerdos borrosos de la infancia delante del televisor para recordárnos como molaba ser inmortal, y que montado en sus coches, pues casi seguro que te sientes como un inmortal. Pero ¿no eran los accidentes de tráfico una de las principales causas de mortalidad? ¿O era el tabaco? Me gustaría ver a McCloud o McDonald o como quiera que se llamase anunciado cigarrillos. Le pegaría bien Clan. Aromático tabaco para fumar en pipa, cuyo logo es un tartan escocés. Bailar con kilt en la cima del castillo de Edinburgo es uno de mis sueños más recurrentes, últimamente al menos.

Pero en eso se va a quedar. En un sueño, y todo porque cuando estuve allí no tenía dinero suficiente. Tuve que elegir. Y escogía emborracharme y deambular por la noche por las estrechas calles de Edinburgo. Manos sucias y grasientas después de engullir Fish and Chips con asombrosa celeridad. Calles de piedra brillante empapada en fresca lluvia. Y yo allí. Sin saber que algún día desearía volver. A bailar en kilt y a brindar con Christopher Lambert por su inmortalidad tan a pulso ganada. Al menos más que Warren Beatty. El bastardo.....

COMING BACK

2008-07-07T15:56:00.000-07:00

"Oh oh vuelvo, regreso a mi dulce hotel" cantaban Los Elegantes. Crecí con ellos y no puedo remediarlo. De vez en cuando me asalta alguna de sus melodías. Sus historias. Su movida. Quién se acuerda de ellos ahora. Nadie. Papeles archivados en algún oscuro cajón en un sucio despacho de la SGAE. Hum..........No diré más al respecto.

Quién no quiere a veces volver atrás. Volver al olvido, al sueño, a la melancolía, a la incomprensión, a la más pura y bendita ignorancia. A ser un botarate. A borrar las sombras de duda. A derribar el muro. "Tear down the wall" Y los corazones sangrarán y los artistas bailarán de arriba abajo.

Y volvimos otra vez. Por un día y una noche nos sumimos en el desconcierto y en la locura. En el olvido. En lo fantástico. En un desfile de chimbante inconsciencia. Encendimos la hoguera de la hermandad a ritmo de Baragüá. Sombras que juguetean vivaces en la noche. Al arrullo de la luna, en el cementerio. La santidad no reside en la bondad. Está en el falso arrepentimiento. Que nos permite volver a pecar y a destruir para de nuevo arrepentirnos y ser santos. Dios no está en todas partes. Dios es todo. Ahora lo comprendo. Excusas baratas para almas perdidas.

Igual que el telediario. Noticias breves sin hueso. Somos culpables todos y yo el primero. Rascando siempre el pellejo, quitando la piel muerta. Exfoliando, pero aquí nadie se arrancá un pulmón. Y mucho menos el hígado. Órgano vital por muchos motivos. Y es que tal y como van las cosas se vuelve necesario tener una potente máquina de destilar licores. Hundirse en el sopor y en el olvido. Y el asco. Siempre el asco perpetuo. Hablan de revolución. De cambio. Cuanto más cambian las cosas, más se mantienen tal y como están. No existe valor ya. Y es que,l tenemos mucho que perder y quizá no tanto que ganar. Quizás en otros lugares las cosas sean diferentes, pero aquí... Un momento, ¿aquí? ¿Aquí dónde caballero?. En esta Europa desmemoriada querido amigo. Ni más ni menos.

Y yo, vuelvo a lo de siempre. A la rutina y al sinsabor y a darles patadas a los días para ver si pasan más rápido.

ENTER

2008-06-29T01:46:00.000-07:00

Había una canción que decía "para empezar, diré que es el final". Una clásica, supongo que todavía válida, contraposición de ideas. Pues yo para empezar diré que es el final. El final de todo. La hecatombe. El momento del salto. Ya soy un internauta con derechos y espero que sin obligaciones porque ya bastantes tengo cuando pongo un pie en las calles de este bendito país.
Trabajo como todo el mundo. Tengo sueños como todo el mundo. Me gusta el picante y la cerveza como a casi todo el mundo. Se diría que soy un tipo de lo más vulgar. Uno más. Del montón. Sin personalidad. Un bobochorra vamos. Toco la guitarra y acostumbro a echar una meada cuando me estoy duchando. Me saco los mocos y de pequeño soñaba con hacer grandes conciertos. Ahora despacho alertas como quién despacha pan y leche. A mansalva y sin andarme con miramientos.
Me centro y me concentro y me expando en mis pensamientos. Mentalmente divergente, dicen. Ni idea que es lo que quieren decir.

Hotel Conrado no es esto. Existe de verdad. Hay uno en una isla casi desierta. Uno de esos lugares donde uno esperaría ver a un ex-novio de algunas de las spicegirls (la del chandal ni de coña porque esa seguro que es torti) tocando la pianola. El otro, oculto en los Pirineos. Paraiso de soledad, tranquilidad, abismo de locura a veces. Museo etnológico del olvido y pan con el que da gusto untar. Aparte, ahora lo he convertido en Hotel cibernaútico. Chisflástico.

Sed todos bienvenidos. Soy un heredero de los 90 ansioso de que me vean. Obsesionado con que me lean, con que me escuchen, preso de mi megalomanía frustrada. ¿Dónde estás Andy Warhol y tu profecía? ¡Yo también quiero!. Soy un enfermo más. Venid, oid, escuchad lo que os digo: No os llevaré a ninguna parte, no os enseñaré nada nuevo, ni siquiera os invitaré a una cerveza. No habrá barbacoas en el Paraíso ni nínfulas tocando el arpa. Qué habrá entonces. Pues eso ya es otra historia............