HAPPY NEWS

Hoy es un día feliz. He madrugado bastante pero eso no impide que se dibuje una simpática sonrisa en mi rostro. Y no solo en el mío. Estoy seguro de que mi alegría es compartida por muchos. Parece que por fin algo se ha roto y yo solo espero que esto sea duradero y que en este país nos dejemos de una vez por todas de mentiras, de engaños, de censuras y de ataques. Y ¿a qué viene todo esto?. ¿Cómo es esto posible que con todo la ira que se alberga en el hotel sin pagar una sola noche por alojamiento o desayuno?. Queridos amigos, voy a pasar a explicárselo.

Ocurre, que había un país en el que vivía una familia de simios come-plátanos, por los cuales no soltaban un duro. El resto de los monitos teníamos que pagárselos. Y los de sus hijos, nietos, críados y demas. Y no solo eso. Todos los pobres monos tenían que ver en la tele y en las revistas las andanzas, vacaciones, desmanes y gasto, gasto, gasto de esta singular familia. Y no tenían derecho a decir ni mú. Ya ven amigos. Como vacas trataban a estos pobres primates. Hasta que ayer, se publicó cierto libro que cubría cierta entrevista con cierta mamá de la familia simio.

¡ Oh, dulce sorpresa!. Y es que no soy el único que se relame. Resulta que mamá-gorila es una retrógrada, como ya todos sabíamos. Pero al fin, tuvo el valor de confesar. Y dice cosas tan bonitas como que cuando papa-simio se muera, hay que decir: "El gran simio ha muerto." Y así proclamar nuevo-gran-simio al atontado de su hijo-simio, que ademas tuvo el valor de casarse con una vaca. Y así, grandes lindezas. Ya solo le faltó decir que esos moros no se que coño se creen. Que Ceuta y Melilla son tierras del gran-simio y que no invadimos su sucio país por no mancharnos las pezuñas con su ignominiosa inmundicia.

Pero lo más bonito es que por fin los medios de comunicación del reino de los monos se han atrevido a juzgar a esta simpática familia. El tan denostado FJLS ha dicho esta mañana que " a mama-simio y su familia se les dan plátanos para que se callen. Para que no se metan en los asuntos del país. Y ahora va y mete la pezuña. Y encima la familia-simio ha de emitir un comunicado desmintiendo a mama-simio. Esto es el colmo. Esto no pasaba desde los tiempos de Fernando Simio." Bravo. Ya era hora de que se recordase su sucio pasado de desprecio por el reino de los monos. Y hasta el País, la Sexta, Público por supuesto porque son unos rojales y ABC... no se porque todavía no le he echado un ojo. Pero me imagino lo que diran.

Resumiendo. Que estos simios ya sabemos todos que no valen para nada, que todo el mundo sabe que si viven en lo alto del árbol fue por Francisco Mandril y que ya basta de comerse plátanos y lianas de lujo para moverse por la selva e ir de veraneo a Madagascar y que a chupar de la borrega se vayan a Francia, que es donde deberían estar. Quizas no pase nunca. Pero me consuela saber que queda algo de esperanza para que se pueda hablar con libertad sin miedo a represalias.


MALDITOS SIMIOS.

AN ENCOUNTER

No se si estoy en el hotel o solo en una casa en la montaña. Da igual. Da igual, porque, esté donde esté las vistas son hermosas. Hace ya rato que ha amanecido pero aquí no se nota. Una espesa niebla cubre todo el valle y solo alcanzo a distinguir una sombra. Un indicio que me cuenta que allí se esconden las montañas. Frescas y húmedas en una mañana de octubre. Pero el sol, héroe legendario, es un tipo testarudo que se toma su trabajo en serio. En unas horas sus rayos acabarán con la niebla como quién se sacude el polvo de un guante. Y así, la niebla profunda, gris y oscura se levanta, se oculta en lo profundo del bosque dando paso a un día limpio, azul, claro, cristalino. El sol calienta mi cabeza y lo agradezco. Es hora de partir.

Al fin el depósito está a rebosar. Aparco mi dos caballos amarillo a un lado de la gasolinera. Reluce como el mismo sol, brillante y llamativo. Aunque los golpes, el trajín y los 26 años que lleva sobre sus ruedas lo han deslucido un poco, todo hay que decirlo. Sea como sea, eso no me impide ser el centro de todas las miradas. No por mi boina de garrulo irlandes, no. Es mi coche el protagonista. "De estos ya se ven más bien pocos". Me giro y veo a un anciano, con gorra negra y perilla amarillenta, enmarcando unos labios finos y hambrientos. Me mira con sus ojillos marrones y se ríe. "Yo con uno de esos me recorrí toda Europa. Bueno...en Rusia nos quedamos a las puertas." Le pregunto más acerca de su viaje. Parece una historia interesante. Me cuenta que recorrió toda Francia haciendo propaganda para Citroen. El y sus amigos con una caravana de coches como el mío. Es normal, me dice. No me quedó más remedio que ir a Francia tras la guerra.

De forma desordenada este hombre de 89 años me cuenta su vida. A los 16 años luchó en el frente de Madrid defendiendo la República. Se caga en los muertos de los curas, que según el ordenaron el fusilamiento de 19 compañeros suyos en Guadarrama. Después les cortaron los testículos y las orejas y se los pusieron en la boca. Y desaparecieron. Luego se fue a Alemania a un campo de concentración. Suelta unas frases en alemán y me pregunta si yo hablo alemán. Ingles le digo. No me responde. Allá, en Alemania en los años 40 le enviaron a Rostock, al norte de Alemania, en el Báltico. Le tocó trabajar construyendo submarinos para los alemanes, hasta que acabó la guerra. Entonces le metieron en un tren y lo llevarón a Jaca. De allí a Madrid. Y lo enviaron aquí. A Ayerbe. Un pueblecito en el prepirineo aragones. Le mandaron ir a por los maquis. "Y unos cojones, les dejábamos mendrugos de pan escondidos para que comieran". Y se descojona. Luego hablamos de la iglesia, de los curas del ejército, de Rouco Varela, de Afganistán.
Me enseña con orgullo un llavero con la bandera republicana. Se va, es la hora de comer en la residencia. "Que tengas suerte en la vida muchacho".

En unos minutos acabo de encontrarme con una persona que ha vivido más que toda nuestra generación junta. En sus años de alegrías y pesares a recorrido con sus huesos los hitos más destacados de la historia de España y de Europa. Y todo eso quedará en el olvido cuando el desaparezca. Se supone que esto es la memoria. No la ley que se han sacado de la manga los socialistas con intereses claramente partidistas. No seré yo quien niegue el descanso y el reposo final a nadie. Pero si de verdad quieren saber, antes de juzgar, antes de acusar, antes de enervar, más valdría preguntar a estos ancianos acerca de lo que es la crueldad humana, la guerra, el hambre, la muerte, la destrucción. Esa es la verdadera "memoria" que hay que recuperar antes de que el olvido se apodere de todo y solo queden falsas interpretaciones de hechos pasados. Esos son los recuerdos que hay que conservar. Pues fueron ellos quienes construyeron la historia, no un puñado de resentidos pseudodemócratas que solo aspiran a convertir en "verdades" su ambición y sus ansias de poder.

THE WAY WE WALK

Los días de fiesta ya se fueron. Como todo en esta vida. Se quedaron atras y ya nunca volverán. Volveran otros, pero no los mismos. Ya nada será igual. Y ¿qué hemos conseguido?. Nada de nada. Toneladas de basura en las calles. Eso es todo. Tal cantidad, que haría sonrojar incluso al alcalde de Bombay. Dudo mucho que estos festejos sean enviromentaly friendly. Seguro, eso si, que alguien ha hecho su agosto aquí. Quizas no los vendedores ambulantes de cerveza. Esos no. La gente desconfía de ellos porque piensan que les van a timar. Eso si, si lo que vendes son drogas ten por seguro que te las quitarán de las manos. Pues todo el mundo sabe que no hay mejor material que el que te pueda suministrar un extraño. Con eso seguro que no te timan. Habría que ser medio idiota para no saber que en esos niveles del inframundo humano existe un código ético en el que prima el buenrrollismo más tontuno, incrédulo, nefasto y aborregante.


Ahora hay que pensar que, por fortuna, los banqueros de todo el planeta se estan forrando de lo lindo con subvenciones, apoyos y rescates en alta mar de índole financiera. ¡Suerte que tenemos!, porque si no (hay que joderse) todo se va al carajo. Y si no, válgame dios, quién nos va a subvencionar las fiestas de navidad donde el gasto lo es todo. ¿Eh, quién?. Menos mal que hay gente que está en todo para que no nos devore el marasmo occidental. El derrochismo cultural y la estupidez supina. Y si, no tengo ni idea de lo que digo. Dios se apiade de sus almas bondadosas, pues ellos solo piensan en el bien común.

Si, son tiempos duros. Algo habrá que hacer para mantener la mente atareada y supongo que importar las fiestas de Halloween para el entreacto (o Helloween, no se) es una buena idea. Es bueno sobretodo porque una tradición que nada tiene que ver con nuestra cultura se la metemos en la cabecita de pobres niños cuyo único pecado ha sido nacer y nos aseguramos de que ellos cuando sean ya mayorcitos y esten rebosantes de pecados y de maldad inconspicua se la metan a su vez en las inocentes cabezas de sus primogénitos para perpetuar un nuevo atentado cultural. Y, sobretodo, para perpetuar por siempre jamás los ingresos de altos ejecutivos y demás bastardos de los que nunca o casi nunca se oye hablar y son los principales culpables y a los que yo desde aquí señalo con mi dedo acusador. Tan válido como el dedo de cualquier otro necio.

Así vamos de vaivén en vaivén, de distracción en distracción, de susto en susto y de festejo en festejo. Todo ha de ser rápido, como cuando se mata a un pobre conejo para posteriormente diseccionarlo delante de una clase de futuros retardados mentales. No se puede dejar demasiado tiempo para la reflexión o para la tranquilidad del espíritu o el frágil equilibrio en el que nos sustentamos se podría romper. Y el hecho de que cuando acaba una campaña electoral se de un día "de reflexión" (perdón, jornada la llaman, como si esos bastardos se hubieran ganado alguna vez el "jornal") previo al día de elecciones me da la razón. Porque si la gente se pusiese a reflexionar con tiempo y en profundidad la cantidad de mentiras, viles, ocultas, siniestras, interesadas, que salen por esas boquitas lo que debería de ocurrir es una rebelión en toda regla.

IT´S TIME FOR A NICE RANT

Llegó el momento de adelantarse. De dar un paso más. De volver a la carga. Los cánibales han tomado las calles y no las dejarán tranquilas durante la próxima semana. Tienen la atroz intención de asustar a las farolas, aborrecer a barrenderos, machacar adoquines,atacar tímpanos ajenos, adorar ídolos de toda índole y provocar iras infundadas en comportamientos ajenos. Llegó el momento de todo vale y porque si y porque no puede ser de otra manera. No lo aceptarán. Se negarán en rotundo. Matarán a uno de sus hijos y pedirán justicia. Les quitaran sus festividades paganas y prenderán fuego al Ayuntamiento.

Tener cuidado porque estos individuos conforman una sola masa. Miles de ojos y orejas manejados por un solo cerebro unipensante, importando poco la condición. Orinan en la esquina de la calle, no diferencian entre servicio de caballeros o señoras, no les importa aplastarte un pie, babean a tu lado, tratarán de robarte el bocadillo, son groseros con las mujeres y en general su comportamiento es detestable. En todo punto y sin ninguna duda. Todos. Familias enteras arreándose tazones de chocolate,calentándose su sucia alma con castañas asadas, niños jugando a la tragaperras sin la supervisión de un adulto, adolescentes fumados tirados en la calle con evidentes y severos bajones de azúcar, tómbolas, petardos de feria, muchecos de peluche sacados de alguna película de terror de serie B "a la española". Pequeñas putillas enfundadas en atrezzos de miniprostitutas, babosos, tunos y tunantes. Excrementos humanos serán todos bienvenidos. Pues estas son las fiestas y todo vale.

Teneis derecho a inflaros a drogas, despojaros de vuestros cerebros y de vuestra dignidad. Pero todos seréis tratados por igual. Por vuestro ánimo. Vuestro encomiable espíritu festivo. De cordialidad. De simpatía. Amontonaos unos sobre otros y repetir los coros subnormales paridos por mentes infames;nefandas. Ellos si que saben lo que se llevan entre manos. Ya saben por que parte se corta la tarta o tiene mejor sabor la carne. Dar rienda suelta a lo más sucio de la condición humana. La masa. La muchedumbre. El descontrol. Probad a pronunciar la palabra sangre a voz en grito si os veis atrapados en la marea, y el apocalipsis será un cuentecito para que los niños se vayan al país de los sueños comparado con lo que podría ocurrir. SANGRE. Se podrán nerviosos porque todo el mundo querrá un poco. Y saben que no hay para todos. Intentarán sodomizarte mientras se beben tu sangre porque son salvajes.

Me siento iracundo. Transportado por una sensación de contricción furibunda que me obliga a detestar las costumbres infames de los demás. Porque es todo mentira. Porque nadie se lo pasa bien en realidad. Porque todos fingen en sus sucias miradas de alcornoques. Porque todos engañan y los que no quieren dinero se lo quieren gastar y cuando se junta el hambre con las ganas de comer solo salen perdiendo los necios. Y esto, amigos mios, apesta a necedad desde la primera sílaba hasta la última.


REVIRADO AND REVENGED FOREVER.

IN EVERYWHERE

En las calles frías. En las esquinas. En la sombra del bulevar. En la avenida de las once esquinas. En las plazas que barre el viento. En rotondas solitarias y rondas de ciudad. En los patios y portales donde se refugian los amantes. En escaleras de mármol donde desaparece el tacto suave de las manos. En verdes jardines que ocultan jóvenes inquietudes. En los pasillos del palacio y en lo alto de la mezquita. Donde todo se mueve al lento compas de la memoria. De la que ni los días cálidos de primavera guardan su recuerdo. En alcantarillas olvidadas y en los restos del arrabal. Donde cae el día como cae la noche y el viento mece las cortinas y los fantasmas arrastran su condena. Donde golpea el martillo del juez y cae muerto el preso. En el ruido de cajas registradoras y de zapatos de charol, que golpean a destiempo el suelo de la estación. En la vía del tren y en el alma de un coronel retirado. En el armario donde guarda sus medallas y las cucharillas del juego de te pekinés. En los envoltorios de regalos. En los lazos de colores. En los aromas de recuerdos olvidados. En los lavabos de un avión. En la cazoleta de la pipa de un marino, con la sal apretada en su piel. Los talleres, las fábricas. Los coches aparcados en calles solitarias. El rumor de la brisa que se cuela por la chimenea y los gritos de los estudiantes del kung-fu. En los papeles de los estudios sobre las costumbres de los monos. En la soberbia del que se cree en posesión de la verdad. En el corazón de la caja de música. En los que buscan psiquiatras en la barra del bar. En los que han visto el olvido irse muy lejos. En la nómina de un poeta. En la codicia del banquero y la alegría del barrendero. En cada fragmento de vida. En cada instante. En cada letra de cada teclado de cada ordenador. En las ondas que surcan el cielo y en el fondo de las minas. En las fuentes que adornan jardines de aristócratas. En cada pellizco, en cada mordisco. En estaciones del espacio, en basura, huellas en la luna y exploraciones a Marte. En agujeros negros y en corazones voraces. En el rincón donde duerme el alma del hombre. En la ciencia, en la religión. En el centro del universo y en la caída de la bolsa. En los cañones que rasgan el cielo. En todo. No queda nada fuera del alcance del hombre. Ni siquiera el propio hombre.